Les portes m’ont toujours fascinée. Le passage d’une pièce à l’autre, d’un monde à l’autre, transition voulue ou subie. La sublime porte, la porte dorée, aux portes de la mort, la porte Nord, la porte Sud, la porte de la Cité, les portes albaniennes du Caucase, les portes de fer, les portes de l’enfer, la porte du Paradis. 
Une porte béante, encadrée d’une moulure, une belle porte, une porte de prison, une porte condamnée. La porte d’un alcôve, d’une antichambre, d’un atelier où il se plait à bricoler. La porte d’un bar, d’une boutique, d’un cabaret, la porte de ce temple où il m’aima. La belle porte, la porte dérobée, la porte de derrière, la porte étroite d’Alice. La grande porte par laquelle j’accueille mon Roi, la porte cintrée, ogivale, voûtée, cavalière, cochère, la porte bâtarde par laquelle il me quitte au petit matin. Oui, j’aime les portes.   
La porte de son âme est faite de chêne, de bronze et d’ivoire. Je pose ma main sur cette surface cloutée et capitonnée ; une porte à tambour qui jamais ne grince. J’y entre sans frapper, elle donne sur le coeur de mon Roi,  palais ouvert aux mille portes où je me perds avec délice.

© Alexandra K, dimanche 3 février 2019

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Le texte du Mexicain jaune :

L’homme n’en pouvait plus de ce monde trop chargé. Trop de publicités, trop d’agitation, trop d’informations, trop de choses, trop de gens.Alors il se fabriqua des lunettes simplifiantes. Des lunettes qui réduisaient les choses à leur substance essentielle en les stylisant. Une porte en bois devenait un rectangle. Une maison ressemblait à un dessin en fil de fer d’un enfant de 5 ans. Un homme, une femme étaient représentés en quatre traits et un cercle pour le visage.L’homme souffla enfin. 
Ses journées devinrent plus simples, plus efficaces. Il apprécia de nouveau les idées, les mélodies, l’essentiel. Rien pour l’alourdir, pour l’embarrasser. Aucune apparence physique disgracieuse ou attirante qui le détournait de son chemin.Il avait enfin trouvé la solution.Puis un jour, alors qu’il déambulait dans des rues filaires, il la croisa. Une géante blonde avec des formes de déesse. Les lunettes simplifiantes n’avaient aucun effet sur elle. Elle était l’invariant de cette matrice fictive. Elle était SON invariant, l’unique solution à l’équation qui le tracassait depuis sa naissance.Il ôta ses lunettes et s’approcha d’elle. 
Il se présenta. Elle lui sourit.
« Enchantée, moi, c’est K. »

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Le texte de Géraldine :

Comme toujours quand j’étais perdue, mon salut était d’aller au musée. Il se trouve que ce samedi là, je n’étais pas à Paris mais de retour dans ma ville natale. Ceci expliquait d’ailleurs surement cela. Faire une heure et demie de train, et me retrouver quelques années en arrière quand j’avais foi en tout, avait un effet cathartique : j’étais submergée par les émotions. 

Je devait trier quelques cartons pour faire de la place ; c’était en tous cas l’excuse trouvée par ma mère pour me faire venir dans la maison de mon enfance. Au milieu du fatras de mes agendas et correspondances d’adolescente, je sentais les larmes m’envahir …

« Le thé est servi » m’interrompit ma mère en entrouvrant la porte de ce qui était mon ancienne chambre désormais transformée en bureau. Je la suivis avec soulagement pour ce rituel si réconfortant. Voir le thé remplir la tasse de porcelaine bleue et inonder le temple chinois peint au fond me procurait toujours un apaisement ; sans parler du goût des pains d’épices se mariant divinement avec celui du thé de Noël Mariage Frères. 

La conversation fut plaisante même si, en réalité, c’était ma mère qui me disait tout ce qu’elle avait à me dire. Je la laissais faire car mon esprit était déjà ailleurs, au musée des beaux-arts de la ville. Il fallait que j’y aille. Je devais voir les Emile Friand de mon enfance pour respirer à nouveau devant leur beauté. 

J’inventais une course urgente à faire et plantais là mes parents. Après un quart d’heure de marche, j’y étais. Le musée allait bientôt fermer et je dus traverser à regret les salles au pas de course pour arriver devant les oeuvres familières et chéries dont celle, si magnétique, représentant un cortège en deuil. J’étais enfin devant ce tableau que j’avais tant contemplé petite quand mon regard fût attiré par une grande boîte blanche posée un peu plus loin dans la salle. Elle était munie d’une porte avec un écriteau indiquant : « Capacité à respecter : 3 personnes maximum ». 

J’avançais vers cette boîte et y entrais. Je fus saisie. Des néons lumineux en forme de carré s’enchevêtraient presque à l’infini dans ce cube plongé dans le noir. Une autre personne était là et contemplait l’oeuvre. Nous partagions ensemble ce silence et ce vide. Ma respiration s’était ralentie, j’étais bien. Ce n’était pas beau mais vivant. L’installation, toute en lignes de fuite et en contrastes, semblait dire que l’important est l’inconnu ; ce qui vient après ou ce qui n’est pas visible.  

Je restais là à contempler quelques minutes, puis je sortais, de cette boîte et du musée. L’air glacial fouetta mon visage et je souris, rassérénée.   

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Le texte de Cloud :

Dans les années quatre-vingt, Wattaw, artiste contemporain, eut la chance d’exposer une œuvre audacieuse dans le Palais du Gdaz à Tres en Belmanie. Une aubaine pour lui, en mal de reconnaissance. Il pouvait montrer là de quoi il était capable : des tubes de néon montés sur de fins supports en résine se croisant géométriquement et décrivant carrés, rectangles et polygones à peine colorés sur un fond noir. Un beau travail d’abstraction.

A vrai dire, il y avait peu de chances que les gens s’attardent devant son oeuvre. Le pays, réputé conservateur, était plus enclin à admirer l’art religieux, comme les tableaux de Le Sueur ou Philippe de Champaigne que celui, conceptuel, d’un jeune rêveur écervelé. Wattaw était, lui, convaincu qu’il contribuait modestement à « faire bouger les lignes » comme il aimait à le répéter, mais il fallait se rendre à l’évidence : à Tres, le public risquait, hélas, de mettre sa création sur le même plan qu’une enseigne de magasin ou une indication d’issue de secours.

Le premier jour de l’installation, tandis que les rares spectateurs erraient indifférents dans les allées du palais, une forme humaine se mit à apparaître progressivement dans le carré central de la composition de Wattaw. Une jeune femme superbe, vêtue d’une robe blanche qui lui moulait le corps, les mains croisées sur les seins, un sourire à la Mona Lisa, apparut en lévitation dans un halo de lumière.

Les doux yeux immobiles et enjôleurs de la femme paraissaient se focaliser sur une spectatrice âgée qui commençait à râler devant le titre de l’oeuvre : « Cosmologie Scapulaire ». L’octogénaire, sentant qu’elle était observée, leva la tête, et comme foudroyée, tomba à genoux sur le dallage, les bras en croix, en s’écriant : « Sainte Zula ! ». Quelques personnes se précipitèrent, leurs regards d’abord captivés par l’apparition, puis par l’attitude de la vieille femme. Ils se signèrent au cas où. Des passants de la rue, attirés par l’agitation, se ruèrent avec fébrilité à l’intérieur de la salle . Rapidement, ce fut un chaos général. Les uns priaient, d’autres chantaient des cantiques, certains se flagellaient. Les paralytiques se mirent à marcher, les aveugles à voir, les politiques à se repentir. L’évêque local consacra à la hâte le Palais par aspersion répétée d’eau bénite et dans les jours qui suivirent se succédèrent processions, pèlerinages, tours opérators et marchands de frites. La ville de Tres devint en quelques mois aussi populaire que Lourdes et Fatima.

Je retrouvai quelques décennies plus tard, Wattaw. Il était devenu électricien chez un petit artisan local. Il ne créait plus. Tandis que je lui ravivais le souvenir et le complimentais pour son oeuvre exposée au Palais du Gdaz, il me murmura la cigarette collée aux lèvres, absorbé par la réparation d’une ampoule à filament : «… Mouais… L’hologramme, était sans doute de trop… ».

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Le texte de Val :

– Monsieur s’il vous plait, le musée va fermer. 

–          – Hein ? Comment ? Mais quelle heure est-il ?

–          – Le musée ferme dans cinq minutes. Il est 19h55. Merci de récupérer au plus vite vos affaires au vestiaire. Bonne soirée.

–         –  Bonne soirée. »

Je n’y croyais pas, que m’était-il arrivé ? J’étais pourtant arrivé en milieu d’après-midi dans ce musée d’art moderne que je découvrais pour la première fois. J’y ai vu de tout : des installations des plus étranges avec du matériel de toutes sortes, des matières nobles, des objets de récupération… Et il semble que j’ai été complétement happé par ces traits lumineux. Je ne comprends pas. Je les avais certes repérés de loin mais rien ne laissait penser que j’allais être obnubilé à ce point par ces lignes.

Je suis resté plus de cinq heures devant ces rayons… Comment est-ce possible ? C’est la première fois que cela m’arrive. J’ai été touché par des œuvres, j’ai été choqué par des œuvres, j’ai été admiratif, contemplatif, interrogatif mais transporté de cette manière cela ne m’était jamais arrivé. Il est vrai qu’en ce moment, je suis un peu perdu, je ne sais pas trop quelle direction prendre dans ma vie personnelle, dans ma vie professionnelle. Je cherche une issue à plusieurs problèmes. Peut-être ai-je espéré trouver dans ces rais ma voie, le chemin à prendre et me suis-je laissé emporter. J’ai dû suivre ces lignes dans un sens puis dans l’autre, de gauche à droite, du haut vers le bas et vice versa… et j’ai dû m’endormir, sans trouver la porte du labyrinthe. Je ne vois que cela.

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Le texte d’Anne-Marie :

Artiste en herbe

Il était heureux, heureux de contempler son œuvre entre symétrie et asymétrie.

Sans grande conviction, il avait contacté une association de son quartier fondée par des artistes de tous bords. Leur vocation était très louable : « repérer et promouvoir de jeunes talents ». Ceci, bien en marge du système scolaire qui jusqu’à preuve du contraire n’a guère les moyens de détecter les dispositions artistiques d’un enfant ou d’un adolescent. Ces jeunes artistes en herbe s’ignorent et sont souvent peu stimulés. L’inefficience d’un système d’éducation peut éteindre à tout jamais leur créativité. Or, il s’agit bien de ne pas enfermer ces talents naissants dans un cadre.

Les premiers contacts avec l’association avaient été riches d’échanges, d’encouragements.

Très vite, une confiance réciproque s’était établie.

C’est sur cette base qu’il s’était lancé, avec toute l’énergie dont il ne se serait jamais cru capable, dans la réalisation de cette œuvre qui l’habitait.

La recherche d’un local à la mesure de ce qu’il souhaitait, ne fût pas chose simple. Un vieux hangar désaffecté fît l’affaire. La solidarité présente à chaque étape de sa quête le porta jusqu’à l’aboutissement de son projet.

Aujourd’hui, la dimension de toute son entreprise le dépassait. Et là, seulement, à ce moment, il s’interrogea sur le besoin  qu’il avait eu d’enchevêtrer ces lignes. Son esprit se prit à vagabonder. Son irrépressible quête d’infini le conduisait sur des chemins jusqu’alors ignorés de lui. Mais, cet entrecroisement lumineux, savamment orchestré, lui laissait entrevoir des abysses vers lesquelles, il ne s’était jamais penché.

Le noir profond qu’il avait voulu ainsi, soudain, l’inquiéta. Les récents évènements qui l’avaient affecté n’étaient certainement pas étrangers à ce choix. Une indicible mélancolie s’empara de lui.

La contemplation d’un ciel sans nuage emporte vers l’infini, la lumière, la vie.

Mais, ce noir que disait-il de lui ? La petite musique de son histoire intérieure, soudain, l’inquiéta. La pensée d’aller vers ce cadre noir puis de basculer, puis de sombrer dans une ineffable angoisse le glaça.

Transcender ses peurs ou les affronter ? Sa raison reprit le dessus, pour combien de temps ?

Il se vit dans sa chambre d’enfant où sa mère pour défier ses peurs enfantines lui avait accroché un petit nuage plein d’étoiles. C’était il n’y a pas si longtemps. Mais, il réalisait que son entrée dans l’âge adulte le dépossédait de toute innocence et qu’il lui faudrait bien du courage pour affronter les démons qui immanquablement font prendre conscience de la condition humaine.

C’est alors que son œuvre lui apparut bien incomplète. Sans lueur, sans source de vie.

Il se promit de l’achever en suspendant quelques constellations pour une seconde naissance.

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Le texte de Mijo :

LE PASSAGE

Ça y est !!! Nous y voilà… On l’a trouvé le passage, le passage vers un autre monde. Après de nombreuses recherches, de multiples voyages de par le monde. On y est!!!

Théo est déjà passé … Il a été aspiré, je ne sais pas quand je le reverrai, ni si je le retrouverai un jour.

Il n’a pas hésité. Il est sûr de lui. Il m’a serré dans ses bras et m’a dit: «Adieu ou à bientôt qui sait dans un nouveau monde, un monde meilleur!!!»

Qu’est-ce qu’il en sait… un mode meilleur…On sait que l’on part mais on ne sait même pas si on peut revenir.

Remarque, je comprends Théo, sa vie était devenue une vrai chienlit. Depuis quelques mois, il avait perdu son job. Comme il ne pouvait plus maintenir son train de vie, sa femme est partie avec les enfants. Il a dû lui laisser la maison pour les gamins… Il avait atterri dans un petit appartement de quartier, si petit qu’il ne pouvait pas accueillir ses mômes. Ses gosses qui ne voulaient plus le voir et le dénigraient de plus en plus. Je suis le seul ami qui lui restait. Alors, un autre monde, une autre vie, ailleurs…

Je n’aurais pas hésité. Mais, là… Ma vie me convient. Certes, on peut toujours vouloir plus, mais…j’ai un travail dans lequel je m’épanouis dans une bonne ambiance sauf peut-être Denis un collègue un peu trop m’a tu vu, mais bon, chacun est comme il est. Un boulot qui me permet d’entretenir une confortable maison de maître dans un petit village à une dizaine de kilomètres de la grande ville. Une jolie femme, que j’aime et qui m’aime, entretient notre havre de paix et élève notre progéniture. Que demander de plus, Il y a bien des disputes et des engueulades mais comme dans toutes familles. Les grands-parents nous accueillent souvent pour les vacances que les enfants passent avec les cousins et cousines.

Théo a tout quitter sans regrets. J’irais bien voir de l’autre côté… mais est que je pourrais revenir?

Et revenir … au même moment, dans le même lieu …Rien n’est moins sûr. Peut-être, que ce nouveau monde est un paradis. Où il fait toujours beau, où les gens sont en harmonie, en paix. Mais, peut-être, ce nouveau monde est noir, triste, miséreux, plein de violence. Ou bien, les extraterrestres, les robots ou l’intelligence artificielle ont pris le pouvoir. Comment savoir…

Partir ou rester, l’aventure ou la sécurité, la curiosité ou la sérénité, l’ici ou l’ailleurs…

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Le texte de Kroum :

Allez, viens, approche toi,
N’ai pas peur, ça ne mord pas.
Regarde le, lui, il est venu,
d’accord, il est jeune, bien vu !
Pourquoi pour un adieu,
on n’aurait pas le droit de faire comme eux ? 
Allez, viens t’asseoir près de moi !
Ça remonte à quand notre dernière fois ?
Tu sais on peut tout s’dire, on sera là juste toi et moi.
Allez, qu’est-ce que tu fous ? j’ai réservé ce lieu magique.
Arrête de jouer au jeu stratégique
Du viendra, viendra pas,
je t’attends. Elle ne serait pas contente, tu sais, si tu n’étais pas là
pour cette dernière fois.
J’aurais pu organiser la cérémonie à la synagogue, c’était plus près, 
Mais tu es baptisée…
Tu vois, t’avais raison, 
avec cette histoire de religions
ça ne pouvait pas marcher toi et moi.
Y a déjà ça qui nous opposait tu disais, pas le choix !
Allez, viens, tout est organisé.
Et promis, ça va être simple dans ce crématorium modernisé.
Tu verras, tout va bien se passer : 
On va la voir 
Défiler Notre Histoire,
Sur cet écran en 3D,
Nos fou rire, tes doutes avérés,
nos discussions en virtuel,
et tous ces moments réels,
avec nos jeux et tout ce qu’on ne peut pas avouer.
On risque c’est vrai d’un peu pleurer,
certainement plus toi 
que moi,
mais aussi d’à nouveau rire à nos prises de tête sur plein de sujets.
Ne t’inquiète pas, ça ne va pas trop durer,
10 ans de deux vies ça va vite passer.
Et j’ai choisi les musiques qu’on aimait bien, 
du jazz et du Chopin.
Tu verras, on va bien la saluer cette Histoire,
et tout doucement on la verra brûler, Notre Histoire,
qu’on n’a pas su bien mener, faut croire.
Après le film, la société nous remettra les cendres,
ça peut surprendre 
mais c’est surtout symbolique
car il va falloir les enterrer pour qu’elles ne deviennent pas diaboliques
dans nos nouvelles vies publiques.
J’ai aussi préparé une surprise, tu sais ?
Tu me diras si elle te plait. 
S’ancrer toi et moi ? On n’a jamais vraiment aimé.
Par contre, le vide, ça ça nous sied !
Le funambule sur son fil en l’air
Ça nous a toujours inspiré du tonnerre !
Que dirais tu d’une dernière virée en duo en parachute
Et on les disperserait pendant la chute 
En prenant garde de ramasser nos cheveux hirsutes ?
Allez, viens !
Au fait, est ce que tu vas bien ? Allez, grouille toi,
il fait froid.
Au fait, tu sais, je t’ai aimée,
Même si c’était compliqué.
Je te le dis aujourd’hui simplement,
parce que ça n’a plus d’importance maintenant.

***

Le texte d’Apolline :

Architecture géante

Elle, il, regarde – le neutre n’existe pas en français – il, elle, est tourné et porte un sac à dos qui plombe un peu ses épaules. Il, elle, voudrait faire partie de l’œuvre, il, elle, se tient au bord, bras nus et cheveux bicolores et elle, il, a les yeux rivés sur les lignes lumineuses et géométriques. Rectangles, angles acérés, imbroglio de croisements blanc-gris, lignes de fuite qui sortent du tableau, perfection des obliques, traces en 3 D, relief phosphorescent et insolite d’un devant et d’un arrière sur fond noir et obscur d’une nuit sans lune.

Se préparer à l’abîme, tomber dans le carré lumineux après avoir enjambé d’un grand pas hasardeux la croix aplatie du premier plan. Entrer dans l’inconnu, tâter l’impalpable, être séduit par la ouate d’ébène, s’enfoncer dans le spongieux, plonger dans cet espace qui sépare de la prochaine ligne pour atteindre au fond le carré salvateur. Car il, elle, aime la forme du carré, angles droits, rectitude, sécurisation des contours, égalité des parois, fraternité de l’emboitement comme une protection d’un carré dans un autre. Equilibre suspendu de la structure, précarité du labyrinthe mais certitude que le carré tiendra, soutiendra, aidera, accompagnera le voyage de il, elle, dans le trou noir, le il, elle qui s’accrochera aux cloisons de séparation et décidera de se lancer. Sidération du parcours, regard écarquillé, antennes en orbite, oreilles déployées et corps en lévitation.

Le grand espace intersidéral l’absorbera et il, elle, verra les grandes lignes éblouissantes se dissoudre dans l’infini.

Il, elle, n’aura pas résisté à l’appel du vide.

***

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