© Tyler Dozier

Der Hölle Rache kocht in meinem Herzen,
Tod und Verzweiflung flammet um mich her !
Fühlt nicht durch dich Sarastro Todesschmerzen,
So bist du meine Tochter nimmermehr

La reine de la nuit entame son solo, mon archet l’accompagne, il glisse sur les cordes. Les vibrations remontent dans mon bras. Il picote. Quelques poils se dressent, cohorte de duvet protecteur. Une goutte naît dans le creux de mes cheveux. Elle grossit, puis entame sa descente. Elle roule dans la vallée de mon cou et s’arrête en point d’orgue sur mon épaule. Elle tremblote au rythme de mes mouvements. L’instant d’après, elle s’est évanouie.

La représentation se termine, mon violon glisse dans son étui. Les picotements sur mon bras sont toujours là. Les méandres de la ligne 14 m’engloutissent, direction le dernier métro.

Les vapeurs de la douche forment un halo protecteur. Ma tête se relève, l’eau me baume et m’enrubanne. Ma bouche crochète quelques notes de la reine de la nuit, mes doigts se placent sur un manche imaginaire : le jet d’eau trésaille comme les cordes d’un violon.

Sur le parquet, mes pieds mouillés forment le chemin d’une carte au trésor. L’ouverture de la porte fenêtre emplit la pièce de son grincement, l’air de la nuit saisit ma nudité. Les picotements sur mon bras s’amplifient. D’eux éclosent d’infimes feuilles. Leurs bruissements nocturnes sont une symphonie : elle me berce, me couronne, et me pare d’habits de reine.

Alexandra K, 4 novembre 2018

————————————————————————————

Pierre :

L’inconsolé :
Nous étions trois. Elle au violon, lui à la contrebasse, moi à la flute traversière.
Nous ne répétions qu’une fois par mois, quand un ami partait en week-end et nous prêtait sa cave. Ce n’était pas assez.
Alors, nous commençâmes à jouer à vide, sans instrument et sans bruit. En mimant les mouvements des doigts. Au début, c’était pour ne pas importuner nos voisins. Puis, nous avons vite remarqué que cette méthode était très efficace. Rien qu’aux regards, nous savions quand l’un d’entre nous était en retard ou quand il jouait une fausse note. Il s’excusait maladroitement d’un repositionnement du corps involontaire.
Nous recommencions alors le mouvement, quelques mesures avant.
Le mois d’après, dans la cave, nous constatâmes des progrès considérables.

Nous partagions une colocation du côté de Nation. Chaque matin et chaque soir, nous répétions en silence. Des heures. Cela devint une habitude. Tout seul sur le quai du métro, ou au bureau entre deux dossiers. Mes mains parcourait une flûte imaginaire, son bras zébrait l’espace d’un archer fictif.
Nous avions même l’impression qu’à distance, cela fonctionnait.
Nous échangions par SMS.
« Tu as eu du mal ce matin avec l’arpeggio du 4eme mouvement, non ? « . Un smiley rieur.
« Exact. Mais j’ai bien travaillé tout le reste de la journée. Attends ce soir ».

Progressivement, nous perdîmes l’habitude de répéter chez notre ami. Plus question de perdre une heure en RER avec des instruments trop lourds. Nous restions dans notre appartement à jouer tranquillement tout en sirotant du bourgogne soyeux.

Cette année-là, nous atteignîmes une virtuosité sans pareille mesure. C’était il y a bien longtemps déjà.
Désormais, un brouillard uniforme baigne mes souvenirs et j’espère que mes deux amis s’en souviennent aussi.

————————————————————————————

Cloud :

Eclairée par le seul réverbère de la départementale, Zara arriva devant la haie, se déshabilla lentement. Nue, le visage et le corps en sueur, les yeux mi-clos, elle effectua d’abord quelques gestes amples de danseuse chamanique, puis peu à peu mima dans le vide les mouvements d’un violoniste inspiré. Les feuillages frémirent se mêlant à ceux tatoués sur ses bras galbés et virevoltants qui semblaient avoir pris leurs racines dans le bois de l’objet fictif. Soudain, des sons sublimes et envoûtants émanèrent de l’instrument invisible avec la virtuosité d’un Itzhak Perlman et propagèrent dans la campagne endormie et vers le ciel étoilé la mélodie savante des vingt-quatre Caprices de Paganini.
Trois hommes étaient tapis dans le fossé à observer la scène avec effroi, admiration et lubricité : l’instituteur, le curé et le comte. Le premier découvrait là une entorse à sa rationalité, le second un frémissement du Malin, quant au troisième, il trouvait enfin dans cette scène un écart libertin à ses réunions conventionnelles du Rotary Club.
Ils avaient bien connu Zara. Zara la folle, la sorcière, la fille facile, dont ils avaient, quand ils étaient plus jeunes, un peu forcé les faveurs, un soir de comices plutôt bien arrosées.
Au vingt-troisième Caprice, Zara arrêta ses mimiques. Comme par enchantement, la musique persista malgré tout et enchaîna seule le vingt-quatrième et dernier morceau de l’oeuvre italienne. A la fin du quasi presto, Zara porta son regard devenu vif vers l’endroit où se terraient les trois hommes. Elle se retourna, écarta délicatement les branches de la haie située derrière elle. Un enfant de dix ans, un violon à la main, se leva le regard effarouché, et se blottit immédiatement contre elle. C’était Lucien, le simplet, le bossu, le bâtard du village. La voix ferme de Zara résonna alors dans la nuit :

« Vous pouvez sortir, messieurs : cet enfant est votre fils ».

————————————————————————————

Tara :

La végétation gravée dans sa chair n’empêchait pas Elena d’apprécier les effluves boisées qui l’entouraient. Elle savourait cette courte escapade dans la forêt tropicale accessible par un rapide trajet de taxi depuis son hôtel international climatisé de Kuala Lumpur. Sa renommée mondiale lui permettait d’exiger un rythme de tournée offrant quelques plages de repos et de visites avant ou après ses concerts.

Sa vie avait basculé de l’ombre à la lumière lors d’un concours international où elle avait enchaîné les étapes des éliminatoires à la finale, alors que son père venait d’expirer brutalement lors d’un malaise aussi soudain qu’inexpliqué. A vingt ans, armée de son violon pour lutter contre son immense chagrin, elle n’avait pas voulu renoncer à ces épreuves qu’elle préparait depuis des années, avec le soutien fervent et admiratif de son père. Elle savait qu’il aurait voulu qu’elle poursuive ses rêves.
Sans jamais les laisser paraître, ses émotions avaient néanmoins traversé sa musique comme jamais, soutenues par une technique totalement maîtrisée. Plus aucune place ne restait pour la peur ou le trac, le chagrin avait tout pris. Libérée de la crainte du résultat et des jugements, elle avait laissé la musique l’inspirer, porter ses bras et sa main, comme un message transmis d’un disparu vers les vivants.

Lors de la finale, où elle parvint presque malgré elle, entre cauchemar et rêve, elle s’était totalement effacée pour exprimer la musique dans son essence même. Alors qu’elle interprétait d’une manière stupéfiante un programme extrêmement exigeant, sous les manches en soie blanche de son chemisier, elle senti des picotements monter de son poignet vers l’épaule, suivant le tempo et la mélodie. Au fur et à mesure les notes s’effaçaient de sa partition. La musique qui célébrait la mémoire du défunt s’imprimait en arbre de vie sur son instrument de chair, son bras qui ne faisait qu’un avec le violon, le bois ancien de l’instrument retrouvant son feuillage sur la peau de la jeune femme.

Personne ne le vit.

Elle fut ovationnée et couronnée du premier prix, aussitôt adulée par le public et les critiques.‎

Depuis, son tatouage redonne vie à son violon à chaque fois qu’elle joue, envoûtant son public.

————————————————————————————

Kroum :
LA FIN

Il y avait dans son regard vert
Un amour si fort qu’elle en perdait ses repères
Et que lui seul pouvait animer.
Il y avait sur son corps
Des blessures collectors
Que ses caresses, en feuillage, savaient transformer.
Il y avait dans son âme tourmentée
Une demande d’amour souvent incontrôlée
Que parfois il arrivait à calmer.
Il y avait dans ses bras tendus
Tout plein de questions et de points suspendus
Sur lesquels il ne voulait pas s’attarder.
Ça devenait trop compliqué,
Mieux valait l’oublier,
Au loin partir,
Telle l’anguille fuir,
Aujourd’hui c’est ce qu’il préférait.
Il ne lui avait rien promis.
Ensemble ils n’avaient rien construit,
A part quelques souvenirs, ici et là, volés au temps,
Et tentant de rallonger le présent,
Précieux graal qu’elle cherchait toujours à capter avec lui.
Mais de son corps à elle, il avait perdu toute envie.
Ses paroles devinrent tout à coup rejetantes, elle n’était plus dans le déni,
Elle les prenait en pleine face avec une violence inouïe.
Un regret pour elle, celui d’avoir trop aimé,
Un chagrin aussi, celui d’avoir trop donné.
Tant pis pour elle, il l’avait prévenue,
elle a voulu jouer, elle a perdu.
Cette fois ci elle en est sûre et c’est même très clair,
ça sera pour son amour, une mise en terre.
De cela jaillira peut être un jour un superbe bouquet
Où alors sortiront de mauvaises herbes que d’autres se chargeront d’enlever.

————————————————————————————

Val :
Je n’étais plus que l’ombre de moi-même, un zombie qui ne tenait plus debout et pour qui l’homme était devenu un monstre. Quand j’ai embarqué sur cette caravelle en 1613, j’étais pourtant fier d’avoir enfin trouvé du boulot, fier de pouvoir ramener de l’argent pour nourrir mes parents et mes frères et sœurs. Si j’avais su, s’ils avaient su.

Ma fierté n’a pas survécu à des mois de navigation dans des conditions insoutenables, sur un bateau où la haine était partout, où l’irrespect total de la race humaine prônait : entre nous matelots, avec notre capitaine, avec les hommes et les femmes entassés dans la cale, réduits à de l’or noir mais sur lesquels nous tombions régulièrement avec toute la lâcheté du monde et notre bestialité.

Je ne pouvais plus fermer l’œil sans que les images des jours précédents viennent me hanter : cette femme violée à la chaine par les matelots qui n’avait même plus la force de crier, cette autre en train d’accoucher dans la merde et la pisse jonchant le sol, cet homme mort de faim ou de fatigue mangé par les rats que l’odeur pestilentielle avait attirés, cet autre qui après avoir lutté pour ne pas rentrer dans la cale préférait se jeter dans la tombe abyssale.

Les cris, les pleurs, le bruit des chaînes, des fouets, j’aurais donné n’importe quoi pour ne plus les entendre. Pareil pour ces odeurs nauséabondes qui emplissaient mon nez à longueur de journée : mélange d’excréments, de vomis, de mort. Tous nos sens étaient soumis à rudes épreuves. Nous n’avions plus rien d’humain, je ne supportais plus rien, je ne me supportais plus.

Quand le bateau a fait escale sur cette île, j’ai mis toute la force qui me restait pour m’éloigner le plus possible du groupe. Je ne savais pas ce qui m’attendait sur ce lieu à des kilomètres de chez moi, mais j’avais déjà vécu le pire. J’étais bien trop faible pour que le capitaine perde du temps à me faire chercher, je n’étais pour lui qu’une bouche de moins à nourrir, à la chaine il s’en réjouirait. Hors de portée de leur vue, je me suis allongé sur le dos, j’ai regardé le ciel, longtemps, très longtemps… Puis ils sont partis. Dans le silence, j’ai de nouveau entendu mon cœur battre. J’avais tout perdu, je n’étais plus rien mais j’étais vivant. Libre et vivant.

Les années qui ont suivi, j’ai lutté contre mes cauchemars, j’ai tenté de regagner un peu de considération pour moi-même, j’ai essayé de pardonner ma trahison envers les autres matelots, envers ces hommes et femmes que je n’avais pu qu’abandonner. J’ai fouillé en moi, dans mes souvenirs d’avant l’horreur pour retrouver un peu d’humanité. En vain. J’ai finalement communié avec la nature avec laquelle , je ne fais plus qu’un.
————————————————————————————

Nady :

Je suis l’arbre de la vie. La sève coule en moi jusqu’à me faire porter la vie.

L’hiver j’aime cocooner chez moi,enlacée par lui.

Au printemps le soleil vient m’avertir de préparer ma peau à l’été. Il y réveille un feuillage doux et soyeux où la rosée aime s’y installer.

Quand l’été est bien là, mes fleurs éclosent ; mes jupes se relèvent et mes robes à volants aiment montrer mes gambettes toute bronzées quand lui préfère se plonger dans mes décolletés.

Peu à peu l’été indien s’étire pour m’éviter un changement d’humeur trop brusque devant un manque de lumière certain ; puis l’automne vient s’installer dans mon cœur et mes activités à l’extérieur se mettent en jachère pour le plus grand bonheur de mon sommeil qui gagne une heure de plus avec lui.

Je suis incontestablement une femme qui respire et aime la vie.

————————————————————————————

Caroline :

C’est étrange , ce que l’on peut ressentir quand on est sur le point de découvrir une partie de son histoire familiale. Un mélange entre peur et excitation . Une sensation qui n’a pas de nom. Dimitri expérimentait ce sentiment anonyme.Il avait entre les mains, une enveloppe contenant un fragment du journal appartenant à Édouard Victor Bretz , son illustre ancêtre.Dimitri sortit une feuille de l’enveloppe et voici ce qu’il découvrit.

« Le soir tomba sur le campement des Oway. Le chef de la tribu sortit de sa tente en tenue d’apparat. Il portait une coiffe de plumes bleu nuit, un long collier de perles blanches, une jupe constituée de plumes et de feuilles. Il saisit un magnifique bâton sculpté et se mit à parler. Je ne compris absolument pas son discours mais toute la tribu se rassembla autour de son chef et tous partir en direction de la forêt. Je fut fortement intimé à faire la même chose. Sans torche, sans mon carnet de croquis, je suivi le mouvement . Nous marchâmes un long moment, juste éclairés par la lune. Puis, la tribu s’arrêta devant un immense arbre dont je ne saurais deviner l’espèce. Tous s’assirent et se mirent à chantonner un semblant de psaume . Au bout d’un moment, une femme se leva. Je ne l’avais pas encore remarquée depuis mon arrivée chez les Oways. Elle portait une longue robe à capuche qui lui cachait le visage. Sans hésitation, la femme se mit nue et ce fut à ce moment que je me rendis compte qu’elle n’appartenait pas à cette tribu. Cette femme était blonde, avait les yeux verts, un corps menu, une petite poitrine bien ferme… Ce qui l’a rapprochée de ces sauvages c’étaient sa peau hâlée et le nombre incalculable de tatouages qui lui couvraient le corps. Quand l’inconnue s’approcha de l’arbre, le chant de la tribu ce fit plus intense. La femme caressa l’arbre, son tronc, ses branches, ses feuilles…Elle ne négligea aucune partie qui lui était donné d’atteindre. Quand , la femme enlaça l’arbre , le chant de la tribu cessa, les animaux prirent , alors , le relais et en quelques instants toute la forêt s’anima. Le silence de la nuit disparu pour laisser place au brouhaha animalier. La femme aux mille tatouages semblait ne faire plus qu’un avec le végétal. Sa voix se mêlait aux chants des animaux. Ce qui se passa ensuite me paraît tellement invraisemblable, que j’ai encore du mal à y croire au moment où j’écris.Grâce aux chants , l’arbre s’anima. Les branches enlacèrent la prêtresse,( je pense que cela en était une) ., les tatouages de la femme se teintèrent en vert. L’arbre et elle étaient en parfaite symbiose, chacun puisant l’énergie de l’autre. Cette symbiose ne dura que quelques minutes, la prêtresse y mit fin en écartant une des branches. Puis, elle retourna s’asseoir au milieu de la tribu. Chaque villageois , se mit à toucher la femme et grâce à ce contact et tous récupérèrent l’énergie de l’arbre. Une fois que chaque Oway, fut servi la prêtresse dit quelques mots et s’évanouit. Les femmes de la tribu , l’habillèrent et un homme ( le premier à l’avoir touchée) la prit dans ses bras. Tous les Oways se levèrent et nous repartîmes au campement. Je n’ai pas beaucoup dormi cette nuit là.Je fis des rêves étranges à propos de la prêtresse et surtout je me demandais à quoi avait bien pu servir cette céromonie. J’eus, une explication les jours suivants. La tribu était entré en guerre avec une tribu voisine : les Maldew . Certains hommes de la tribu partirent le matin pour le combat. Leurs tatouages étaient verts comme ceux de la prêtresse, ils avaient encore en eux l’énergie de l’arbre. Grâce au rituel, ils étaient devenus plus forts. Mais, ce que les Oway ignoraient c’est que les Maldew avaient eux aussi eu recours à un rituel et qu’ils avaient passé un pacte avec un être plus puissant que l’arbre magique. La guerre , entre les tribus, ne faisait que commencer… »

Dimitri souhaitait découvrir la suite du journal. Il regarda dans l’enveloppe mais il n’y avait plus rien d’autre. A l’exception d’une note où il était écrit « Si vous souhaitez savoir la suite et retrouver votre ancêtre, aidez-nous à retrouver la prêtresse Oway ».

————————————————————————————

Pachamama :

La petite-fille des Emotions.

Il était une fois, une petite fille qui voyageait annuellement en train avec sa Mamie pour l’Eté. Elle se prénommait Emotion. Elle se souvient de tout. Chaque trajet, à regarder par la fenêtre les paysages accélérés tels des feux-follets d’un temps qui file à ses petits yeux de lutin transi par la fascination. Mamie de sa voix chaude et ronde contait alors son enfance et amenait Emotion à partager son opinion sur la Vie. Ravie de l’écouter la petite fille se délectait du monde spirituel que lui offrait son aïeule, en complète opposition avec la devise paternelle « il y a le devoir et l’amour, le devoir d’abord ».

Du plus loin qu’Emotion s’en souvienne, sa Mamie éclipsait sa famille entière. Cette image d’elle qu’elle s’était forgée, aller-retours après aller-retours au village natal de cette femme qui ranimait pour sa petite tant de souvenirs et de sagesse élémentaire, chaque été ; Cette femme, avait comme effacé de sa mémoire les efforts constants de ses géniteurs à l’ancrer dans le concret.

Emotion avait appris dès son plus jeune à déceler et ressentir l’amour par-delà la dureté de l’existence. Troublante et impitoyable l’histoire que désirait raconter Mamie dans le temps, lui livrait la quintessence de qui elle était, une filiation, un secret lourd de majesté : une sorcière. De ce fait, ni Emotion ni sa Grand-mère n’avaient rien en commun avec la trivialité de leurs congénères.

La petite fille retrouvait chaque année le giron de Mamie, et contemplait dans la chambre de droite au bout du couloir chargé de livres, le portrait peint à l’huile de cette maîtresse femme de sa vie qui faisait face au lit. Accroché au mur il flottait pourtant il semblait, en dépit du solide et chargé cadre d’or. On ne sait qui a représenté sa Mamie ainsi, beaucoup ignorent même que c’est elle jeune femme sur la toile. Mamie la défiait, à perpète, sans qu’Emotion ne sache pourquoi. Elle a longtemps été hanté par l’étoffe blanche dont était la peau de sa parente à peine femme. Happée par les végétaux et feuilles d’une même couleur, liés, grimpants, enroulés autour du bras laiteux du modèle. De profil, le visage indistinct, le geste doux et hypnotisant de la main qui appelle, la deviner nue, subjuguait perpétuellement Emotion. A diverses reprises même, la petite fille percevait les motifs tels des lianes se mouvoir. Il était évident que Mamie était une partie de l’Univers et que l’Univers était devenu une partie d’elle.

A présent que la réalité vous a été dévoilée, vous comprendrez aisément le sort d’Emotion, joyeuse, bonne et compatissante jusqu’au-boutisme afin de faire disparaître la tristesse de ce monde et l’étroitesse d’esprit de ses prochains, aussi. Intelligence et intuition sont ses deux sœurs de chemin dans l’essence de sa vie à transmettre l’amour. A chaque main tendue, à chaque oreille offerte, à chaque rire provoqué, de nouveaux bourgeons apparaissent sur les chairs d’Emotion et fleurissent son cœur pur de sorcière, de Grand-Mère en petite fille.

————————————————————————————

Dick :

Le début d’une danse.
C’est elle, bien ensorcelante,
Le bras haut levé,
La tête tournée,
Elle va bientôt se lancer
Pour moi, épaté.

————————————————————————————
Mijo :

 Ca y est, j’y suis. Il m’en a fallu du temps et de l’énergie pour arriver dans cette forêt. Retrouver les miens. Je suis le numéro 132. Ils m’ont nommée Léa. Mais, je ne suis qu’un rat de laboratoire. L’homme joue à Dieu, créant des mutants. Je suis un OGM. Je suis née au laboratoire comme les autres, d’une manipulation entre l’homme et un végétal, pour moi le châtaignier.
Le châtaignier arbre de nos forêts, excellant pour la construction aussi bien extérieur qu’intérieur, imputrescible… De plus il donne des fruits intéressants, très nutritifs. Le sable à quasiment disparu de notre planète, plus de béton ou alors à des prix prohibitifs. Le châtaignier pourrait résoudre non seulement la pénurie de bois de construction mais aussi de plus nourrir biologiquement les êtres et animaux, et ainsi réduire tous ces produits chimiques qui nous détruits peu à peu.
Je vis dans une petite chambre où je suis étudiée, observée de très près, épiée, examinée et ce depuis une quinzaine d’année. Je suis devenu, au fil du temps, aussi souple que dure, rarement malade, je mange peu et depuis quels temps je respire différemment. J’assainis l’air ambiant.
A chaque pleine lune, je me transforme. Les durées de mutations s’allongent de plus en plus. Très rapidement au bout de un an, j’avais l’aspect d’un arbre de dix ans. A chaque pleine lune, je donnais une récolte conséquente de châtaignes. On était obligé de me tailler. C’est douloureux, on me coupait des branches. J’ai horreur du bruit de la scie, c’est pire que la fraise du dentiste, je peux vous le dire. Mais les plantes n’ont pas la parole. Ils subissent la destruction des hommes. Je suis très rentable : châtaignes, bois pour construction ou meuble et avec le broyage de l’élagage du bois de chauffage.
Je sens que la fin ou le début est proche. Je me suis échappée. Je suis, là dans cette forêt, une encore sauvegarder. Avec les miens. Je sens la dernière mutation venir. Je me s’en bien en pleine nature, mes branches vont à la rencontre des autres. Mes racines plongent dans cette terre riche, gorgée d’eau. Mes feuilles frémissent sous la brise. Je peux enfin communiquer avec les miens. Je ne finirais pas en bois de construction, ni en meubles… Je continuerais à purifier l’atmosphère, à nourrir les plus démunis venus ramasser mes fruits et récolter, lorsque que mes feuilles se parent de couleurs d’or, les champignons, ces cèpes de châtaigniers si recherchés et gouteux. Je donnerais abri aux oiseaux, aux écureuils et autres petits animaux et insectes. Je vivrai en symbiose avec la nature et les éléments dont je fais enfin partie.

————————————————————————————

Anne-Marie :
Changer de vie en changeant tout….

Lisa, ta passion pour la nature t’emmena loin de la ville et de ses affres, loin très loin de cette cage de verre du 36ème étage dans laquelle tu t’enfermais pour traiter de fusions et d’acquisitions. Tu décidas de quitter tes tailleurs près du corps et tes escarpins à semelles rouges avec lesquels tu martelais le sol en marbre des hauts lieux de la finance pour suivre tes envies profondes. Enfin t’immerger dans le vert au point de t’installer dans une bicoque faite toute de bois au milieu de la forêt de Brocéliande.
Selon la légende de cet endroit quelque peu tellurique, quelques bonnes fées, appelons les ainsi, te guidèrent vers de nouvelles activités…
C’est ainsi qu’à la tombée de la nuit, tu t’endormais bercée par les bruits de Brocéliande.
Tout le jour, ainsi coupée du monde, de ton ancien monde, tu partais parcourir les sentiers boueux de ta forêt sans aucune nostalgie pour tes déambulations citadines de jadis.

Que deviens-tu Lisa depuis que tu es partie pour vivre une autre aventure que je ne pouvais partager avec toi !!

Lisa, ma Lisa…

Et là, surprise, toi ou plutôt cette image, cette photographie de toi dans cette galerie parisienne, ce visage, ton visage noyé dans ce feuillage sombre, ce bras, ce geste gracieux de la main qui n’appartient qu’à toi.
Jamais je n’aurai imaginé pareille audace de ta part. Toi, tatouée.

L’artiste, photographe, a saisi ce qui m’a échappé, ta beauté pure, vraie. Est-ce-bien toi, cette femme qui a partagé ma vie. Je brûle de te retrouver pour découvrir cette nouvelle Lisa tatouée qui un jour de mai m’échappa ou s’échappa plus exactement des carcans dans lesquels la ville l’enfermait.

Retrouver celui ou celle qui a capté cette image de toi, le galeriste me communiqua le nom du photographe. De nationalité australienne, il vit à Sydney. Grâce aux autoroutes du web, j’ai marché sur ta trace. Les bonnes fées de Brocéliande ont murmuré à ton oreille. Un jour, peut-être, je saurai pourquoi tes pas t’ont conduite auprès de ces amis de l’autre bout de la terre : les aborigènes.

A bientôt ma douce, continue à tracer ton chemin vers l’infinie beauté de ce monde.
Pour ma part, elle est partout, il suffit de porter son regard à la minute, seconde pour saisir une image qui emplira le cœur, l’âme de toute cette beauté.

————————————————————————————

Apolline :

 Son visage est totalement dans l’ombre sauf.

Comme un boa qui se déroule au creux d’une jungle glauque avec juste le rai de lumière qui éclaire d’une belle et longue lumière le bras nu, levé à angle droit dans la position un peu artificielle de celle qui veut faire admirer le dessin tatoué, inscrit de l’épaule jusqu’à la main aux doigts dépliés nonchalamment dans un geste de demande, l’index en avant.

Deux autres petites flaques de clarté à l’épi des cheveux en haut du crâne et à l’aigu du nez qui tranche le profil.

Elle est fière de son tatouage, c’est le premier, elle a longuement hésité mais amoureuse de la nature, elle a choisi et dessiné elle-même cette guirlande de feuilles aux contours précis et déliés. Elle arbore son œuvre. Elle n’a pas eu mal, elle savait que Matzo serait délicat avec elle. Elle a décidé de se faire photographier au milieu des frondaisons comme pour souligner le mélange subtil entre les circonvolutions végétales de son bras et celles authentiques des arbres qui l’entourent.

On la devine, le regard de l’observateur est séduit et attiré par ce bras nu et invitant. On tenterait une caresse si on ne craignait d’être piqué.

Elle s’appelle Apolline et habite la Guadeloupe.

————————————————————————————

Les textes écrits à partir de la même photo, mais publiés sur d’autres blogs :