Chaque week-end, Nicolas se levait aux aurores. Vers 09h 16, quand la brume de mon sommeil s’éclipsait, je retrouvais la table du petit déjeuner mise : trois croissants et une fleur de saison dans un soliflore. Dans le garage, j’entendais Nicolas bricoler. Il sifflotait toujours le même air.
Le dada de mon mari était d’équiper la maison des derniers gadgets. Très vite, je n’eus besoin que de mon index pour ouvrir le portail, de ma voix pour lever les volets, ou d’un simple claquement de doigts pour éteindre les lumières. A l’extérieur, toutefois, il fit construire un jacuzzi à l’ancienne. Il fonctionnait au bois et au charbon. Rien d’électronique.
« Mon petit caprice », comme il aimait l’appeler.
Une fois par mois, il y passait une soirée, en compagnie du voisin. Une bonne bouteille de Bourgogne, et ils refaisaient le monde. Moi, j’en profitais pour aller faire du taï chi avec Martine. Avec elle aussi, je refaisais le monde. Nicolas revenait toujours plus détendu de cette soirée entre hommes.
Un matin, toutefois, la police débarqua. Je la vis à travers la caméra reliée à mon téléphone. Nicolas me dit de me rendormir, qu’il réglerait ça. Dans les journaux pourtant, le pigiste était formel : la police avait arrêté le chef de la « Cosa nostra ». Un ponte de la mafia sicilienne. Mon Nico. Lui. L’article disait même qu’on avait eu du mal à le retrouver, puisque toutes les négociations se faisaient loin de l’appareil Google Home. Les preuves avaient été longues à trouver. Depuis, quand je demande à Alexa les dernières informations, j’ai toujours une pensée pour mon mari. En prison, les volets ne se ferment pas. L’entendre siffloter chaque dimanche me manque.

Alexandra K, dimanche 2 décembre 2018

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Mijo :

Ils n’avaient pas pris de vacances depuis quelques années, privilégiant leurs carrières. Ils ne gagnent pas trop mal leurs vies. Un joli couple de trentenaire, elle avocate, lui ingénieur dans une grande boite. Ils ont  acquis un bel appartement, pas trop loin du centre parisien, mais qui les obligent malgré tout à prendre le métro tous les jours et rentrent assez tard le soir. Ils n’ont pas beaucoup de temps pour eux et se croisent souvent. Ils n’ont même plus le temps  ou le courage de se disputer.

Ce soir-là, assis dans leur canapé, ils feuillettent les différents  prospectus de voyages, lorsqu’ils tombent devant cette image. Un séjour intitulé « retour aux sources », dans un cadre idyllique. Un chalet de bois niché dans un  écrin de verdure vous accueille tout l’été. Vous vivrez  un séjour en toute autarcie, au sommet d’une montagne avec une vue magnifique, à 360 degrés sur  les vallées alentours, bercer par les glouglous de la rivière et le frémissement des arbres sous la bise.

C’est décidé ! Les voilà partis ! Tranquillité, repos,  dépaysement…

Ne rien oublier !  A peine arriver … obliger de laisser la voiture en bas. Deux kilomètres de randonnée avec sac sur le dos. Enfin arrivés…  Le site est superbe et le chalet accueillant. Installation faite, Allez chercher du bois car en altitude il fait toujours un peu frais. La flambée monte dans la cheminée. Le feu crépite dans  l’âtre, la maison craque, le bois vit. Maintenant, le poêle, à bois aussi, pour cuisiner… Ce n’est pas gagner ! Heureusement le premier repas est prêt à être réchauffé…. Le bois va être essentiel, il va falloir en couper pour les jours à venir. Pas de douche ce soir. Elle est extérieure et solaire. Pourvu que demain il fasse beau. L’eau au robinet super !!! Mais que froide… Et bien sûr pas d’électricité…La lampe à pétrole, c’est chaleureux… La nuit est tombée, le silence est assourdissant… Pas de musique, de télévision, pas d’internet ni de téléphone, totalement déconnecté … Le ciel étoilé est magnifique. La lune éclaire amplement.

Le calme est reposant. Calme, calme, la forêt se réveille… La chouette ulule, les brindilles craquent sous les pattes des petits animaux, les chauve-souris volettent , le bruit de l’eau est toujours présent, on ne se sent plus aussi seuls… Demain, levez aux aurores, allez chercher le lait et les œufs à la ferme en bas, coupez du bois pour le soir, en espérant le soleil pour la douche… Mais aussi balade à la recherche de mûres ou de champignons….Demain, cuisiner et faire le pain dans le four à bois bien sûr. Dire que les arbres mettre des années à pousser…Demain…

Sommes-nous prêts à revenir aux sources, à vivre sans électricité, à tout miser sur le bois  pour se chauffer, pour cuisiner…. Ne pas avoir l’eau au robinet, aller la chercher à la source… être tributaire du soleil pour l’eau chaude….Sommes-nous prêt à lâcher notre confort pour sauver la planète.

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Manue :

 Personne ne savait qu’il habitait là, le secret était bien gardé. Les quelques habitants de l’île étaient des taiseux et ceux du continent beaucoup trop attachés à leur tranquillité pour dénoncer qui que ce soit.

Son périple avait été bien trop long pour son vieux corps fatigué, bien trop d’épreuves avaient jonché son chemin, de blessures. Le monde est violent pour ceux qui dérangent, mieux vaut les faire disparaître plutôt que d’écouter leurs particularités ou croire à leur magie.

C’était harassé qu’il s’était finalement posé là, un matin d’hiver. Un pêcheur d’un autre âge l’avait trouvé épuisé près du rivage, il avait donné toutes ses forces pour s’échouer finalement le plus loin possible des terres les plus peuplées. Peut-être avait-il été attiré par le lieu ? Ou par l’aura du bonhomme qui vivait là … Il avait certainement senti que celui qui parlait aux plantes comme à des âmes saurait lui construire un refuge à l’abri des yeux du monde, dans ses entrailles, au plus près de l’antre dont il était issu.

Il ne s’était pas trompé. L’humanité recelait encore quelques trésors, inconnus du plus grand nombre. L’île en était un, et le pêcheur le plus beau de ses joyaux. L’homme vivait de l’air du temps, blotti sous les couettes de duvet quand le temps était à la pire des tempête, mais dans sa coquille de noix quand la mer était belle, ou sur la glace. Il aimait regarder le soleil se lever et s’allonger dans l’herbe sauvage brassée par le vent du nord. Il avait un nid solide mais froid aux pires jours de l’hiver. Et il vivait seul.

Les premiers jours furent harassants, il fallut creuser la terre gelée, la roche, poser des étais solides. Quand la première galerie fut terminée le reste fut plus facile. Son protégé, invisible aux yeux humains, retrouvait force et vigueur, très vite il lui apporta une merveilleuse chaleur, un peu magique, parfois terrifiante. Ses ailes cicatrisaient, les onguents de l’homme faisaient des merveilles sur ses écailles en piteux état et rapidement il retrouva des forces. Assez pour chauffer la maison plus qu’il ne fallait ainsi que l’eau du hot tub. Jour et nuit l’eau était brûlante et la fumée, comme le souffle d’une respiration puissante, semblait ne jamais s’arrêter de sortir du long tuyau d’évacuation.

Les quelques autres habitants, d’abord étonnés de cette nouvelle source de lumière, chaleureuse, ne posèrent guère de questions, ils se contentèrent juste de passer plus souvent prendre des bains lorsque la nuit était tombée et qu’ils pouvaient lire l’avenir dans les étoiles au dessus de leurs têtes.

Ils continuèrent à parler aux plantes et à croire que les êtres magiques existaient, ils en avaient la preuve, un dragon vivait sous la maison.

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Cloud :

La photo offrait le spectacle d’une nuit limpide où les ombres ciselées des sapins caressaient les courbes de la montagne. Une cabane, éclairée comme un gilet jaune sortant des ténèbres, donnait au paysage la magie d’une crèche de Noël, et une haute cheminée surplombant un chaudron laissait s’échapper des volutes blanchâtres d’une improbable élection papale salvatrice. Un lieu à fleurir bon l’authenticité naturelle et les produits bio.

Proposée par un site d’hébergement chez l’habitant, l’image bucolique avait de quoi séduire. C’est dans ce lieu perdu de la Belmanie orientale aux confins de Carpates que Gérard Blossut, auteur renommé de contes pour enfants, rarement exaltants souvent soporifiques, décida de se retirer quelques semaines pour y retrouver l’inspiration et écrire son nouvel ouvrage destiné aux enfants bien-pensants de l’ouest parisien. L’esprit des grands auteurs du XIXe siècle, amoureux de la nature et du bien écrire, l’accompagnerait durant son séjour.

Mais le vrai monde est toujours différent des cartes postales. Lorsque le propriétaire, fin saoul, vint le chercher à Gzzadhz, la capitale, et l’emmena dans son épave de voiture à travers les routes sinueuses et verglacées, Gérard pressentit que tout ne serait comme dans le dépliant. Une fois à l’intérieur de sa mansarde sans chauffage qui lui servait de gîte, malgré l’odeur pestilentielle qui émanait de la bassine de mélasse se consumant à proximité, il voulut immédiatement se mettre au travail. Hélas, il constata amèrement que son ordinateur avait été subtilisé. En désespoir de cause, il arracha la nappe en papier de la table en bois et tenta, malgré tout, d’aligner de ses doigts glacés quelques mots, fussent-ils maladroits. N’est pas le Docteur Jivago qui veut, le froid sibérien figea autant son imagination que ses mains de poète. Il abandonna rapidement et se servit un ersatz de café. Il était seize heures, il faisait déjà nuit, une panne électrique plongea la vallée dans l’obscurité totale. Il se coucha, un peu dépité sans pour autant pouvoir dormir au milieu du vacarme des chiens errants, de voisins mitoyens en proie à des scènes de violence, et d’une femme fellinienne qui grattait à sa porte pour lui proposait ses charmes.

Aussi, le lendemain, avec tristesse et découragement, il décida d’écourter son séjour. Le logeur, après lui avoir discrètement volé quelques affaires personnelles, accepta de le déposer à l’aéroport pour une somme aussi rondelette que son embonpoint.

Une fois revenu chez lui à Paris, sans un euro restant, il se remit au travail et écrivit sans relâche dans la quiétude de son appartement parisien, face au Jardin du Luxembourg. Six mois plus tard, il publia avec succès son livre «Triple meurtre dans les Carpates».

Pour réussir, il faut sans doute accepter de sortir un moment de sa zone de confort.

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Kroum :

C’est une cabane en bois,
Adossée à la colline. Aujourd’hui il y fait froid
On y vient en voiture
Tellement elle est perdue dans la nature.
On s’y sent bien toi et moi,
On aime y venir depuis quelques mois.
Après avoir marié notre petit dernier
Cet été
on s’est retrouvé un peu perdu
Tous les deux dans notre immense appartement cossu.
Mais il me vint une idée, celle de nous échapper là bas
En achetant une cabane au Canada,
Loin de tout ce monde qui s’agite autour de nous,
Loin de cette ville citadine qui nous rend fous !
Ici, auprès d’un feu de cheminée,
Nous retrouvons notre romantisme oublié
Pendant toutes ces années actives et débordées
De parents et d’employés.
Ici, dans cet environnement apaisant,
On se redit des mots plaisants
Tout en restant au lit
Tant qu’on en a envie.
Nous revivons nos jeunes années d’amoureux transits
Quand nous devions nous voir à l’abri
Des yeux de nos parents
Pas toujours coulants.
Même si nos corps ont bien vieilli,
Notre amour passionné est resté intact et on le savoure ici.

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Anne-Marie :

Lieu-dit, La Prairie.

Enfin allais-je peut-être sortir de cette période de « vache maigre »… D’autres horizons daigneraient peut-être s’ouvrir à moi. Les prémices d’une réussite se dessinaient. Sans trop y croire, je m’accrochais. Bercer par ces perspectives de réussite, je m’endormis d’un sommeil profond et réparateur.
Après tout, certaines et certains avaient réussi, et ce, au-delà de leurs espérances.
Par exemple, prenons : J.K. Rowling avec son « Harry Potter » écrit sur un coin de table dans un café situé dans un quartier déshérité d’Edimbourg. J.K., penchée sur sa page blanche, n’imaginait pas faire fortune en tant qu’écrivaine reconnue, et pourtant…
Il est permis de rêver. Nos rêves peuvent se matérialiser, y croire est déjà énorme. L’espoir est définitivement un bien précieux.
Le miracle se produisit. Mes pages, si laborieusement écrites, faisaient la une de l’actualité littéraire (on ne rit pas). Et mon premier livre trônait dans les vitrines des libraires.
Sans être vénale et en reprenant ce poncif : « l’argent ne fait pas le bonheur mais il y contribue ». L’un de mes rêves allait peut-être pouvoir se réaliser. Quitter cette petite mansarde pour une maison qui me correspondrait.
J’enchaînais les visites. Mais le coup de cœur tardait à venir. Je voulais tout ; la mer, la  montagne ou la campagne mais au fait, quelle campagne ! Et puis, lors d’un déplacement dans le Jura français, pour une dédicace,  j’eus une véritable illumination. La nuit, constellée d’étoiles, était déjà bien avancée et là, au détour d’une petite route située sur un haut-plateau. J’aperçu cette maison, habitée, très éclairée et pleine de vie. En face de la maison, au milieu d’une vaste étendue, deux personnes faisaient « trempette » dans un bain scandinave chauffé au feu de bois. Ils bravaient le froid comme deux norvégiens assoiffés de nature. J’ai mis de côté mes réticences dictées par mon éducation, j’ai fait taire ma pudibonderie. J’ai sonné « la cloche de vache » accrochée au portail.
Je ne m’étais pas trompée. Les occupants n’étaient pas norvégiens mais suédois. Mes charmants hôtes me proposèrent de partager un plateau de fromages accompagné du nectar de la région, un « Pulsard » gouleyant à souhait. Le Morbier assorti des fameux « knäckebröd » était « à tomber ».
La maison leur avait été louée pour une semaine au cœur des cascades du Hérisson. Ils m’invitèrent à entrer tout en m’expliquant que les propriétaires jurassiens souhaitaient vendre. Je n’en croyais pas mes oreilles. Quelle aubaine !

L’affaire fût conclue. A moi les bains pour des moments de détente magique et relaxant, le bureau que j’installerai devant la fenêtre du salon avec une vue à 180° sur le lac et les collines environnantes ; les feux de cheminée pour réunir famille et amis. Ah, la belle vie ! Une maison pour alimenter la source de mon inspiration, ce  havre de paix qui pourrait stimuler mon imaginaire et me permettrait peut-être d’atteindre la consécration avec un prix Goncourt…
Encore endormie, mon réveil sonna. Dans une douce torpeur, emmitouflée dans ma couette, j’ai tendu le bras pour couper la sonnerie stridente qui m’intimait l’ordre de me lever. Il est six heures, petit matin chagrin, la pluie tambourine sur la verrière, quelques pigeons, ces rats volants se sont posés sur le rebord de la lucarne.
La nuit m’avait emportée vers un horizon jurassien. Le réveil mit un terme à mon rêve un peu fou de châtelaine, écrivaine dans les Monts du Jura.
Allons, ne désespérons jamais et continuons de rêver.

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Nady :

Souvenirs

« Je sais on fait ce qu`on peut  
Moi si j`étais l`Bon Dieu
Je crois qu`j`aurais des remords
Et maintenant bon Dieu
Tu as bien rigolé
Et maintenant j`vais pleurer » Brel dans Fernand

23h40, j’allume mon PC pour me reconnecter à la réalité virtuelle. Inutile que j’aille rejoindre mon amoureux, Morphée ne sera pas au rendez-vous de sitôt ce soir. Le petit est couché, le silence est assourdissant dans la maisonnée ; j’aimerais tant les réveiller, ne serait ce que pour leur annoncer la nouvelle mais ça ne servira à rien, ils ne le connaissaient pas et puis à quoi bon affoler les hommes de ma vie, ça peut attendre demain.

Je clique sur le lien Bricabook et ce cliché apparait. Je reconnais les lieux : notre refuge l’an dernier sur le chemin de Compostelle lorsque nous nous sommes rencontrés au vingt cinquième kilomètre de notre journée de marche. Tout de suite nous nous sommes salués et avons commencé à papoter. Son prénom était Tony. La fatigue se faisant ressentir dans nos mollets, d’un commun accord, nous avons décidé de faire la halte de la soirée dans ce refuge plutôt moderne et accueillant. Le bois nous avait attiré et puis on y voyait un peu de monde civilisé, ça nous changeait des jours précédents au confort plus que spartiate. Nous n’étions qu’au début du printemps, ça ne se bousculait pas au portillon et nous avons eu de la place.

A peine arrivés, nous étions pressés de nous préparer pour nous retrouver au diner, nous semblions avoir tellement de choses à partager ! Ce soir là, lui et moi avions trouvé l’oreille qui nous comprendrait. C’est drôle cette sensation… Etait ce ce lieu chaleureux qui nous invitait à la confidence ? Est-ce que cela ne serait pas aussi parce que c’était lui et parce que c’était moi ? Mais l’heure n’était pas à la recherche du pourquoi, nous avions déjà tous les deux un grand questionnement à élucider sur ces 3 mois de marche vers Compostelle. Il avait du mal à comprendre et dialoguer avec son fils. Après un petit entraînement, il s’était décidé à laisser sa femme s’occuper des petits enfants pour tenter de réfléchir à la situation en marchant.

Moi, j’avais laissé mon mari et mon petit de 10 ans à la maison. J’avais besoin de prendre du recul pour trouver la manière la plus apaisante pour annoncer au fruit de mes entrailles que son père est en fait un beau père dans le langage administratif mais qu’il pourra toujours le considérer comme son père. Je l’avais rencontré deux mois avant d’accoucher et notre histoire avait commencé. Son vrai père, celui qu’on qualifie de biologique, nous avait quitté subitement 8 mois et demi avant sa naissance, tué par un requin en surfant. Ce ne sont que des détails de mots mais j’ai besoin de lui dire la vérité même si beaucoup d’amour est présent dans notre foyer depuis près de 10 ans.

Nous avons passé Tony et moi la soirée à discuter sans nous préoccuper de l’heure. Tant pis si le lendemain nous ne pouvions pas nous réveiller aussi tôt comme les autres matinées. Notre rythme sera plus lent mais ce soir là tout ce qui nous importait était l’instant présent. Les sujets que nous avons abordés ne regardent que nous mais quand le lendemain nous nous sommes quittés, il avait voulu partir avant moi pour tester un sentier, il s’est mis à me tutoyer, fait exceptionnel d’après lui, me serrant très fort dans ses bras et me remerciant de l’avoir aidé à comprendre la génération de son fils. Quant à moi, c’est comme un père spirituel que j’enlaçais, n’ayant pas suffisamment de mots pour exprimer le bien qu’il m’a fait à travers ses pensées qui sonnaient parfois comme des conseils avisés.

Nous nous étions échangés nos mails mais depuis notre retour dans nos quotidiens bien organisés, nous nous contentions de nous envoyer des messages aux grandes occasions.

Je n’aurai pas le bonheur de lire ses souhaits de nouvelle année dans deux mois. Je viens de passer une demi heure au téléphone avec son fils qui avait trouvé mon numéro en signature d’un courriel adressé à son père le mois dernier où je complimentais Tony de ses talents de maquilleurs d’enfants sur le cliché de ses petites filles déguisées pour Halloween. Ce fils  m’appelait pour m’annoncer le décès de son père. Il ne me connaissait pas mais avait ressenti comme une force qui le guidait à me faire part de cette nouvelle. Avant de raccrocher, ce fils me fit une confidence étonnante en m’avouant qu’il était heureux d’avoir retrouvé un père à l’écoute à qui il avait pu dire plein de choses depuis son retour de Compostelle.

Il est bientôt minuit et demi. Il est tant que j’aille au lit prendre des forces car je sens que demain s’avère être une journée forte en émotions. Je vais proposer à mes hommes un petit pic-nic près du lac à quelques kilomètres de chez nous, un endroit qu’on aime tant, j’ai des choses à dire à notre petit.

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Terjit :

L’eau est à température idéale pour avoir très chaud sans être ébouillanté. La quantité de sel est parfaitement dosée pour que cela soit relaxant sans être agressif. La vapeur mélangée à la fumée gratifie mes narines d’effluves boisées. Il n’y a pas âme qui vive à distance raisonnable. Ayant pris un peu d’avance je suis déjà totalement immergé quand la porte de la maison s’ouvre. Elle apparait sur le seuil à contre-jour, sa grande serviette ne cachant presque rien de sa silhouette. En quelques pas pressés, elle est à côté du baquet.

La chaleur est au début très désagréable, la sensation de brulure est paradoxalement très proche de celle d’une entrée dans une mer glacée après être resté longtemps au soleil, alors je sais que j’ai deux ou trois minutes pour la regarder avant qu’elle puisse totalement s’y plonger. Elle monte sur le petit escalier, une jambe s’écarte de l’autre pour enjamber la bordure laissant apparaître un hale de lumière à travers le linge. Le pied frôle l’eau, hésite un peu puis disparaît jusqu’à la cheville. La jambe étant moins douloureuse elle peut sans problème se laisser réchauffer jusqu’au genou. La cuisse plus longue à s’habituer impose beaucoup de lenteur, et s’immerge millimètre après millimètre. La lumière rasante détaille chaque frisson et chaque hésitation.

La moitié de la cuisse enfin dans l’eau la serviette remonte jusqu’à la hanche pour rester sèche, il est temps à la seconde jambe de rejoindre la première. Les cuisses jointes ne laissent plus passer la lumière, le hâle est devenu enveloppant. Le temps pour le regard de s’adapter à la pénombre fait apparaître par magie les sinuosités harmonieuses. L’eau gagne du terrain vers les hanches, la serviette remonte maintenant jusqu’à la taille. La chaleur devient enfin supportable alors le passage du haut des cuisses est plus facile. Jusqu’à la base du nombril il faut savoir prendre son temps pour apprécier la caresse de l’envahissement, les picotements le long des reins, le frisson jusqu’à la nuque. La serviette n’ayant plus aucune utilité le corps est enfin libéré. Le ventre pourrait s’enfoncer sans à-coup jusqu’aux épaules mais ce serait gâcher le plaisir du frôlement de l’eau à mi-chemin. Elle s’arrête donc un instant, pivote d’un quart de tour pour me laisser m’extasier devant ce galbe surmonté d’une cerise encore transie par le froid. La descente reprend si lentement que l’eau semble franchir un col avec difficulté puis les quelques centimètres jusqu’au menton marquent la fin des préliminaires.

Pour la suite vous n’en saurez rien car seule la lune est notre témoin, et elle sait garder les secrets.

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Apolline :

Se brûler les ailes

Dès le brasero et la lumière sous l’auvent allumés, Joseph a aperçu un papillon de la nuit, un hétérocère, dit-on savamment – mais quand on a comme lui, un chat qui s’appelle Pacha, on préfère dire un Gastropacha ou un Pachipasa, et quand on aime les mots, on peut aussi choisir une Graellsia Isabellae ou un Sphynx du laurier rose, bref on a le choix quand on n’y connaît rien et qu’on a aussitôt cherché le « modèle » sur M.Google.

Et même si on n’est pas un scientifique pur jus, on sait qu’on aime la nature.

On s’y confronte, on s’y délecte, on vit en osmose avec elle, on veut du dehors, de l’air pur ou peu frelaté, de l’herbe verte ou fanée par l’été, des arbres entre terre et ciel et toujours la montagne au loin comme un chapeau protecteur. On veut s’évader des murs, des frontières, des barrières, des limites, des haies et des protections, on ne veut pas de digital code, de fermeture sécurisée, de portail électrique gris foncé télécommandé ou d’alarme anti vol. Et on se fout d’avoir une sonnette. On préfèrerait une cloche de brebis au son aigrelet ou au timbre profond …

Joseph avait longtemps cherché un coin où s’installer, il lui fallait le calme et la sérénité, le silence ou le chant des oiseaux, juste le bruit des feuilles qui craquent avec le vent ou celui des fourrés crissant d’insectes, les troupeaux sur les pentes, l’œil aigu du milan ou le cri du choucas. Le reste, il s’en accommodait. Avec Pacha, peu importait la solitude et avec son vieux vélo un peu rouillé, peu importait l’éloignement limité de la première épicerie.

Après de multiples virées dans la région et autres déambulations le long des chemins noirs, il l’avait enfin dégotté sa maison, son antre, sa grotte, son nid. Pas forcément en super état mais pas cher et bonne à retaper – beaucoup de potentiel, dit-on habituellement dans les agences immobilières – le coup de cœur qui ne se raisonne pas. On a les oreilles qui bourdonnent, les yeux qui papillonnent, les mains qui tremblent, les jambes coupées, le ventre qui bouge et on sait organiquement que la trouvaille est forte d’émotion libérée. Alors on signe.

Donc, vous pensez bien que quand un Gastropacha a commencé à virevolter autour des flammes, Joseph a été empli d’une joie décuplée. C’était la preuve d’un choix judicieux.

Il a eu envie de boire un coup, a sorti la gnôle et le petit verre de la tante Angèle et hop, il s’est enfilé le breuvage cul-sec en convaincant son Pacha de venir se frotter langoureusement à ses jambes et en priant que son Gastropacha ne se brûlât pas les ailes.

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