Elle est toujours du photographe Vincent Midolo.

Publication des textes le dimanche.

Certains commentaires ont besoin d’être approuvés manuellement la première fois. Cela rentrera dans l’ordre dès le second commentaire posté.

L’article Une photo quelques mots n°452 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Le but est d’écrire un court texte (une page word maximum) inspiré de ce cliché. N’hésitez pas à commenter également les textes des autres participants, cela permet un côté convivial à cet atelier.

@ Vincent Midolo

L’article Atelier d’écriture n°450 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

A vos claviers !

L’article Une photo, quelques mots, n° 448 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Pour cette nouvelle année, une de mes résolutions est d’être de nouveau régulière dans le fait de poster des photos ! Ce rendez-vous me manquait !

Le principe est toujours le même. Vous écrivez un texte à partir de la photo postée, vous le postez dans les commentaires. (Si jamais vous avez un blog, vous pouvez aussi le poster dessus. N’oubliez pas de mettre un lien vers le dit-texte pour qu’on vienne vous voir. Vous pouvez aussi le poster aux deux endroits.)

Ensuite, pour la convivialité, vous pouvez commenter un, plusieurs, ou tous les textes qui seront écrits à partir de cette même photo.

J’ai toujours aimé la pluralité des points de vue. La photo le permet.

A vos crayons !!!!

Publication des textes le samedi 7 janvier !!!

L’article Atelier d’écriture n°421 : une photo, quelques mots. est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

L’article Atelier d’écriture 331 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

L’atelier d’écriture a huit ans. Huit ans à écrire chaque semaine sur une photographie. Voici quelques mois, par manque de temps, j’ai choisi de ralentir cette cadence. Toutefois, le rythme mensuel n’est pas satisfaisant. Nous ne passons pas plus de temps à fignoler notre texte et nous ne savons plus quand le texte doit être publié. Bref, c’est Waterloo.

Aussi ai-je réfléchi à une formule plus légère, et ainsi est née la formule 2.2 de l’atelier. Chaque dimanche, je posterai une photographie. Vous aurez toujours une semaine pour publier votre texte. Cependant, il n’y aura ni formulaire à remplir ni mail à m’envoyer avant dimanche, car tout se fera dans les commentaires.

Vous posterez votre texte chaque lundi matin, en commentaire, sous la photographie, et chaque participant pourra commenter sous votre texte (toujours dans les commentaires, donc). Finalement tous les textes seront regroupés ici, sous la photo. Si vous souhaitez aussi le publier sur votre blog, vous le le pouvez aussi, bien entendu. Ainsi, nous gardons la fréquence hebdomadaire qui était bonne, vous pouvez mettre votre texte dans la journée du lundi, sans avoir d’horaires précis et militaires, et chacun commente ce qu’il souhaite commenter.

(Parce que bon, mine de rien, échanger avec vous me manque …)

Atelier d’écriture 2.2, nous voici !

Je posterai la première photo ce soir. Les autres « règles » restent inchangées : un texte court (maxi une page word) inspiré de la photo. Le but est l’échange et la convivialité. Ecrivez votre texte, partagez-le, et commentez celui des autres. 🙂

L’article Atelier d’écriture : formule 2.2 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Le texte de Kroum :

La couleur de l’asphalte
Deux enfants au loin, aux portes d’un ensemble de bitume gris,
deux petits debout, presqu’hésitants à avancer avec folie.
De l’autre côté on dirait qu’il y a la vie.
Les rayons du soleil de leur enfance illumine et éblouit
la pierre blanche, espace où ils ont grandi.
On devine la présence de la nature à travers la fenêtre
juste au-dessus de leur tête.
On y voit des montagnes qui s’étalent à l’infini
recouvertes d’arbres feuillus, de sève bien nourris.
Mais devant eux se profile un avenir à la couleur de l’ennui.
Le vert a été remplacé par des pavés.
Tout a l’air si confiné
que même le vent aurait du mal à circuler.
De quoi avoir peur de ne plus pouvoir respirer !
Ce monde est taré !
Ils hésitent, ne veulent pas entrer.
Mais il va bien falloir avancer,
tel est l’ordre de la vie.
Même si ce monde à venir, ils ne l’ont pas choisi.
C’est ainsi.
Retroussez bien vos manches les petiots.
On compte sur vous pour reconstruire un monde plus beau.
Mais il va falloir se mettre au boulot
pour que ce moment dans ce tunnel d’asphalte,
ne soit qu’une passagère halte.

*******

Le texte du Corbac :

Il dormait de plus en plus mal. Souvent il se réveillait, en sueur. Souvent à heures identiques, chaque nuit. Trois heures. Se mettait alors en route la lente oscillation des minutes et des heures. Incapable de se replonger dans un quelconque sommeil. Les souvenirs se déroulaient, les images se juxtaposaient, les sensations revenaient. Au petit matin il arrivait à prélever son dû sur quelques heures chaotiques entrecoupées de brusques réveils. Un faux sommeil mais un oubli passager surtout.

Depuis quelques temps, lorsqu’il faisait sa tournée des jardins à entretenir, il se sentait épié. Un œil braqué sur ses faits et gestes. A l’affût, prêt à surgir au moment où. C’était peut-être pour ça qu’il dormait mal. A cause de cette sensation d’être surveillé, cela faisait quelques temps que le manque le gagnait à nouveau. Cette sensation de faim quand il les croisait, toutes fringantes et jolies comme des cœurs, la peau luisante et appétissante, à griller…Non, il ne fallait pas qu’il y pense se disait-il quand il bifurqua et s’arrêta net, debout sur les pédales…

Elles étaient là. Debout au milieu de la chaussée, toutes deux vêtues de manière similaire, comme ce jour-là…Elles se tenaient face à lui…Le regard dissimulé derrière des lunettes de soleil. Leurs mains se frôlant. On klaxonna, il jeta un œil sur son rétroviseur, revînt à la route… Elles n’étaient plus là. Disparues, sans qu’il ne les retrouve après avoir redémarré et perdu son temps à prendre le risque de se faire remarquer en tournant dans le quartier.

Puis il était rentré.

Il les revit plus tard. Au marché. Il achetait des légumes, jamais de viande entre deux festins, quand il les aperçut. A l’extrémité d’une allée, les gens les évitant inconsciemment, sans vraiment dévier, comme s’ils savaient qu’il y avait un obstacle…Le temps de reposer l’aubergine qu’il tâtait, vérifiant sa maturité, la reniflant, elles avaient de nouveau disparu.

Les semaines s’écoulèrent alors comme le sable dans un sablier que l’on fixe…lentement. Trop lentement.

Il commença à les voir chaque jour, puis plusieurs fois. Le poids de ce regard omniscient lui pesait aussi de plus en plus. Ses nuits de plus en plus insomniaques. La faim le taraudait. Il rêvait de chair tendre, cuite et assaisonnée avec goût. Un fémur à peine saignant qu’il rongerait, bâfrant la sauce, s’enivrant de l’odeur de sa marinade, la graisse faisant luire ses lèvres autant que ses yeux…

Mais il n’osait plus. Même pas un regard, quoique parfois il se laissait le droit d’une envie…en repérer une toute ferme et appétissante à souhait. Qu’il faudrait attendrir avant de la découper soigneusement. Ne pas tarder surtout entre la découpe et la cuisson sous peine de perdre en texture. Avoir passé de longues heures entouré des odeurs de sa préparation du bouillon ou de la sauce. Mitonnant et mijotant, à l’aise, serein à l’idée de son petit plaisir à venir.

Très vite il les vit régulièrement dans sa journée. Son sommeil anxieux déjà se détériora encore et son travail s’en ressenti.

Il dût se mettre en arrêt, rongé par le manque de fatigue et cette faim grandissante. Envahissante. Qui le rendait à moitié fou quand il mangeait ses poireaux ou ses carottes vapeurs, sachant que dehors, un morceau de choix l’attendait. Prêt à être emmené à l’abattoir.

Même sa « cuisine » ne le rassurait plus dans la propreté de son inox éblouissant. Les livres il ne les feuilletait plus. Le contact du manche d’un couteau ne lui donnait plus de confiance…

Il commença à cesser de sortir. Collé à la fenêtre. Guettant le moment où elles apparaîtraient dans la rue. Sur le trottoir. Ensemble. Vêtues de la même manière que ce jour passé…la dernière fois qu’il avait mangé. Il y a si longtemps lui semblait-il…

Et bien évidemment elles apparurent un jour. Comme il les avait imaginées. A l’endroit précis où il les attendait.

Bientôt elles furent présentes chaque jour. Chaque instant. Statiques. Stoïques. Le fixant derrière leurs verres sombres.

Et il n’en pouvait plus de cette douleur stomacale, de cette faim qui lui taraudait les entrailles. Il ne dormait plus, il ne bossait plus, il ne se nourrissait que de courses achetées au Drive, c’est vous dire la fraîcheur et la qualité des aliments. Tout lui semblait fade, insipide, sans saveur.

Alors un jour il céda. Par obligation aussi…Il avait un rendez-vous avec sa banque qu’il reportait depuis…il ne savait plus quand en fait. Ne pouvant plus reculer, il sortit. En son âme, son appétit et sa conscience.

Il en repéra une de suite. Un peu maigrelette mais néanmoins acceptable. Pas trop grasse mais bon pour un petit sushi à l’arrache, il n’allait pas se montrer difficile.

Oubliant son rendez-vous, il la suivit en cette fin d’après-midi, sans chercher à se dissimuler, sans prendre aucune précaution.

Elle le remarqua très vite et accéléra le pas, se retournant de plus en plus frénétiquement, avant de se mettre à courir.

Au début il se contenta d’allonger la foulée, gardant un écart décent entre eux. Mais quand elle se mit à courir, il cessa de faire attention aux gens sur le trottoir, les bousculant, les dégageant de son passage sans tenir compte de leurs récriminations.

Il la voulait. Il avait faim et son estomac gargouillait d’impatience.

Elle s’engouffra dans une ruelle entourée de ces anciens immeubles de la vieille ville. Une venelle couverte et ombragée par un passage en hauteur reliant les deux côtés.

Personne.

Il accéléra, l’attrapa par les cheveux, tirant sa tête en arrière jusqu’à la faire craquer. Sa viande devint molle, il la posa sur les pavés et sans hésiter se jeta sur sa gorge. Mordit. Déchira. Mâchouilla. But et se nourrit enfin. Encore un peu chaude, mais sa texture même sans préparation était goûteuse. Savoureuse après ces semaines d’abstinence.

Il releva la tête.

Elles étaient là. Au bout de la ruelle. Resplendissantes dans le soleil, les gyrophares bleutés se reflétant dans les ombres, les cris se rapprochant.

Et elles souriaient.

******

Le texte d’Apolline :

Frousses enfantines

Sortir du soleil et s’engager dans l’ombre, franchir la frontière avec l’appréhension de l’enfance, y aller ou pas, dépasser la limite de la zone de confidentialité, tant pis mais c’était pas écrit par terre…

Le dédale n’était pas inspirant malgré la multitude de fenêtres sans volets et ils hésitaient tous les deux à se lancer. Interdits au seuil de l’aventure, immobiles comme pour sonder l’espace qui les attendait, Tristan et Alexia étaient côte à côte, statiques, ils observaient le long couloir sombre et étroit. Et puis ces murs immensément hauts, ces pierres qui achoppaient, ces pavés à peine brillants dans l’obscurité, même le lampadaire était éteint.

Pourtant on leur avait dit, venez nous rejoindre, on sera huit, super nombre pour un jeu de piste et puis vous verrez, c’est beau, vous pourrez apercevoir la lagune tout de suite après la traversée du goulet. Long comme un tunnel, le fameux corridor glauque longeait un vieux palais un peu décati, le Palazzo Soranzo Calbo Crotta du XIVème dont le nom les avait fait rire bêtement. Oui, mais ils tergiversaient, Tristan tenant la main d’Alexia dans une étreinte serrée, chaude et moite.

On venait de leur lire la veille, une histoire de coupe-gorge emplie de rebondissements crapuleux, de sang et de tribulations inquiétantes, de morts-vivants et autres vampires. Ils aimaient qu’on leur fasse peur avec les mots des livres ça oui mais pour passer à l’action et au réel, c’était une autre paire de manches. En fait, ils n’avaient que huit ans, les jumeaux. Et après tout, que faisaient-ils là, seuls ?

Tous les deux en short, leurs silhouettes se détachaient sur la lumière éblouissante de l’été, au fond, tout au fond…Croquis dessiné, ombre et soleil, contraste de deux corps d’enfants dans un duo attendrissant avant le grand saut.

Alexia murmura :

-On va y aller, on a rendez-vous et pis le temps passe, t’imagines s’ils nous attendent et qu’on leur fait faux bond, on aura l’air de quoi ?

-Ben oui, t’as raison mais j’arrête pas de gamberger, j’arrive pas à me calmer, les histoires de loup-garou, ça existe – mon copain Paul me l’a dit – et j’ai peur des araignées, des mille-pattes, de tous ces insectes bizarres qui sortent des catacombes, il doit même y avoir des rats, on va glisser et tomber !

-Mais non, et ça suffit, arrête de parler !

-Si ça se trouve, on va faire une chute dans un souterrain par un soupirail, on sera emportés par l’eau et on sera entrainés vers la mer et on sera noyés et les hélices des vaporettos nous couperont les jambes et les bras et on sera méconnaissables et…vraiment morts !

-T es fou ! Allez viens, on va continuer de se tenir la main.

-Tu crois ?

Alexia, pas plus rassurée que ça, avec cette peur communicative qui l’envahissait en milliers de petites fourmis rouges montant dans ses fesses, fit un pas en avant comme pour se donner du courage, entraînant la main de son frère. Le bras de Tristan était resté en arrière et s’était raidi dans un refus revendiqué. Elle le tira avec un peu de véhémence. Tristan ne voulait pas bouger. Alexia insista. Et d’un coup, de concert, sans plus réfléchir, les deux enfants se mirent à courir et à s’élancer dans le passage dans une course trépidante comme pour mieux conjurer le sort.

Le bruit assourdissant de leurs pas heurtés sur les pavés, rompait le silence dans un tintamarre qui leur résonnait aux oreilles et les faisait accélérer. Mais combien de mètres faisait donc ce qui semblait être une impasse définitive ?

Aucune parole, juste l’essoufflement, les genoux en action, les pieds au galop, les cheveux en bataille et la perspective double, ou de mourir sous les coups répétés des bandits vénitiens et autres gondoliers masqués à la barbe noire et hirsute, ou d’émerger, victorieux et en sueur à l’aurore du rayonnement solaire retrouvé et prêts à affronter le regard des autres dans un soulagement triomphant.

Le jeu de piste pourrait commencer… ou pas…

*****

Le texte de Sonia :

Il y a autant de façons de voir la vie, autant de façons de poser son regard sur les choses du monde que de modèles de fenêtres différentes. 
Un jour un artisan de la ville est venu au village avec des fenêtres en PVC. C’était nouveau, c’était moderne, c’était économique. Il parait que ça réduisait le bruit de la rue et la consommation de chauffage. Alors nous nous sommes tous équipés. 
Au bout de trois mois, nos maisons affichaient fièrement les mêmes fenêtres blanches, double vitrage, sans âme. 
Avec le recul, je crois que c’est ce jour-là que tout a commencé. 
Nous nous sommes tous mis à regarder les même émissions, à lire les mêmes livres, à penser les mêmes choses. 
Nos regards se sont voilés, un brouillard s’est abattu sur le village.
Il ne faudrait jamais bousculer la diversité de nos fenêtres. Elles sont les lucarnes de nos vies.

***

Le texte de Nady :

La photographie, un art ?
La vie, la lumière, l’ombre, la ville : Tout apparaît parfaitement résumé sur ce cliché aux lignes parfaites et à la perspective bien choisie. Qui sont ces deux êtres au loin bien vivants ? D’où viennent ils ? Où se trouvent ils ?
Tout est parfaitement figé, l’angle de prise de vue semble bien calculé. Leur a-t-on demandé de poser ? Et le soleil ? Personne ne l’a commandé pour que ses rayons s’arrêtent, comme par réflexe, au commencement exact du couloir de béton.
Le photographe est il ce Dieu moderne qui maîtrise le temps et l’espace du haut de son Olympus ? Ce cliché, tel un véritable opus enchanté, semble tiré d’un monde à part. Avec un objectif plus ou moins ouvert guidé par son œil de passion, le photographe nous délivre ici un résultat plus que canon.

Val :

Ce matin-là, comme tous les matins, de manière systématique, j’ai allumé la télévision le temps de boire mon café. Encore dans les vapeurs de la nuit, qui avait été agitée, je n’ai ni entendu et n’y bien regardé les actualités. Aussi quand un peu plus tard dans la matinée, ma collègue m’a parlé de la disparition, je ne comprenais pas. Non je n’avais pas vu, non je n’avais pas entendu… Gysèle est allée me chercher le journal et elle m’a tendu l’article. Deux fillettes d’une dizaine d’années avaient disparu depuis hier soir. La dernière fois qu’elles avaient été vues, c’était vers 18h dans les ruelles de la vieille ville de Genève, non loin de leur habitation, dans un quartier qu’elles connaissaient donc très bien.

En voyant la photo publiée, j’eus le souffle coupé. Moi qui n’avais jamais mis les pieds dans cette ville je reconnus la ruelle, ses pavés, ses colombages, la vue surprenante sur la montagne. Je m’étais perdue dans ces mêmes ruelles cette nuit dans mon rêve. Et chose encore plus mystérieuse, les fillettes étaient elles aussi présentes dans mon rêve. Exactement comme sur la photo. Je remontais la rue, elles étaient au bout de cette dernière, immobiles, ce qui m’avait surpris pour des enfants de cet âge, plutôt en train de courir dans tous les sens et de crier habituellement. Blondes avec des lunettes de soleil toutes les deux. Une en short bleu, l’autre en jupette.

• Oh !! Pauline !! Ça va ?
• Je les ai vues cette nuit !
• Quoi ? Comment ? Mais c’est impossible. Nous sommes à des centaines de kilomètres de Genève.
• J’ai rêvé d’elles Gysèle. Je ne sais pas pourquoi, ni comment… mais je suis sûre de moi.
• Un rêve prémonitoire ? As-tu vu d’autres personnes dans ton rêve ?
• C’est flou, tu imagines bien. Ce dont je me souviens, c’est que les ruelles étaient extrêmement calmes. Il faisait chaud. Il y avait très peu de monde dehors.
• Concentre-toi.
• La seule autre personne que je me rappelle avoir croisée est un homme d’un certain âge qui promenait son chien.
• Vieux comment ? Tu te rappelles de la race du chien ? Un petit chien, un grand chien ? Tu lui as parlé ?
• C’est ridicule, je n’arrive pas à y croire moi-même.
• Pense aux parents des fillettes. Ils seront prêts à croire tout ce qui permettra de retrouver leurs enfants.
• Tu crois réellement qu’il faut que j’aille témoigner à la police.
• On y va de suite.

Le premier agent qui nous reçut, me prit pour une folle, ne croyait pas du tout à tout ce que je pouvais lui dire. Gysèle insista pour que nous soyons reçues par quelqu’un de plus gradé. On nous fit attendre plusieurs heures avant que la commissaire daigne nous recevoir. Heureusement, cette dernière avait déjà eu vent d’histoires de ce genre et nous fit confiance. Elle prit ma déposition, la relégua à ses collègues en Suisse. On me demanda plus de détails. Mon rêve revint de plus en plus clairement. Je pus faire un portrait robot de l’homme au chien plutôt détaillé. Il fut identifié, interrogé et devint le suspect numéro 1.

Il avoua assez vite. Les deux fillettes étaient heureusement saines et sauves. Il les avait attirées grâce à son chien et les avaient maintenues en otage telles des poupées, ses petites choses. On les retrouva dans un petit chalet aussi adorable à l’extérieur qu’effrayant à l’intérieur. Ce n’étaient pas ses premières victimes a priori.

Bien que soulagée par l’issue de cette histoire, je sortis perturbée par cette expérience. Les journalistes me harcelaient. J’étais sortie d’un anonymat total qui m’allait très bien pour entrer dans une sorte de célébrité malsaine. On interpellait dans la rue, on me félicitait… Je perdis le sommeil effrayée d’être de nouveau témoin nocturne d’un autre fait divers. Jusqu’au jour où…

***

Les textes écrits à partir de la même photographie mais publiés sur d’autres blogs :

>

L’article 327è atelier d’écriture est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

« En cinquante ans, 50 % des sons de la nature ont disparu. »

Youri coupa le son de l’autoradio, les coucous de la forêt prirent le relais du présentateur. J’ouvris la porte de la voiture, en descendis, mes semelles glissaient sur l’herbe mouillée. Youri me tendit un panier en osier : le rituel dominical pouvait commencer. Seul Michka, notre chien d’une race indéterminée, me suivait. Youri restait dans la voiture à faire ses mots-croisés. Nous avions tous les deux besoin de retrouver nos solitudes.

Ce jour-là, une pluie grasse, presque chaude, tombait. Comme à son habitude, Michka partit devant. Il suffisait que je siffle pour le voir revenir, les oreilles et la langue pendantes. Il sautait sur mes jambes, faisait trois fois mon tour, puis repartait chasser des animaux imaginaires. Je me retrouvai seule, à écouter le chant du monde. Des jets de lumière irisés apparurent entre les feuilles, tandis que mes bottes se marbraient de boue. Je connaissais la forêt : le panier se remplit vite, il débordait presque. Je m’accordai une pause, le dos posé sur un mur délabré, la brume m’enveloppait de sa ouate.

Revenue à la voiture, je remarquai d’étranges taches blanches sur la carrosserie. J’y passai ma main, les marques grasses s’étalèrent davantage. C’est à cet instant que tout commença. Au début, je crus naïvement qu’il neigeait, mais je me ravisai. En avril, la saison froide était déjà terminée. Ce n’était pas de la neige, mais des cendres grisâtres. Michka jappait et courait  après elles : il essaya d’en attraper quelques-unes dans sa gueule. Je cessai de rire quand j’entendis un bourdonnement lointain. Je tournai la tête : une ligne de blindés arrivait sur la route. Quelque chose était arrivé. Mais les nouvelles attendraient : priorité aux champignons rissolés.

© Alexandra K

Texte de Mathilda Grün :

Ici et maintenant ?

En plein brouillard, ralentir, se ranger sur le bas-côté, sortir la tête de l’habitacle, décoller le nez du guidon… s’arrêter, respirer, s’ancrer dans le moment présent. Cela inclut-il cependant de regarder en arrière ?

Le passé… monsieur le Passé, laissez-moi passer ! Un chemin de vie qui a fait de moi ce que je suis aujourd’hui. Il y a mon passé, bien-sûr, mais aussi celui dont j’ai hérité. Il a pris beaucoup de ma vie celui-ci. A m’en faire perdre le présent, et le futur tout autant.

Lui octroyer encore davantage de temps, n’est-ce pas lui laisser encore trop de pouvoir ?

M’arrêter donc si je ne sais pas où aller. Accepter de regarder dans le miroir ? Oui, il l’a fallu. Regarder mes dysfonctionnements, les comprendre, apprendre à les confier, ainsi à m’en détacher… et réussir à réduire leur hypertrophie. Ce passé donc dégonflé, mon présent peut maintenant pointer.

Et à défaut de percevoir clairement la route, peut-être sinon regarder les arbres, qui eux indiquent une voie pleine de promesses. La Nature, puissance supérieure. Faire confiance, accepter les indices qui mènent à la lumière.

Texte d’Anselme :

Bon, je vous la fais courte. Il y a deux sortes de personnes : les winners et les loosers.
Si vous êtes un winner alors vous n’avez pas de temps à perdre : votre trappe à essence sera du côté gauche pour vous éviter de faire le tour de votre berline allemande lors du ravitaillement.
Si vous êtes un looser alors vous tomberez en panne d’essence. Dans ce cas, vaut mieux que la trappe de votre Clio soit côté droit pour pouvoir utiliser sans risque un jerrycan sur la bande d’arrêt d’urgence. Sauf si vous êtes anglais. Où là, le sens de conduite est inversé, les trappes aussi mais comme le volant aussi, du coup on ne sait plus si le pot d’échappement à gauche est fait pour que les misanthropes enfument les piétons ou pas. 
Si vous avez d’autres questions existentielles, vous pouvez les envoyer à Bricabook qui transmettra.

Texte d’Hermione :

Bien au chaud, dans un taxi, je suis la piste de mon frère. Tout en prenant des notes dans mon calepin bourré de feuilles volantes, j’observe d’un œil perçant les conifères qui bordent la route. Qu’est-ce que Nino a pu  ressentir, seul sur ce chemin en pleine nature ? Puis-je espérer qu’il a tout de même éprouvé du remords après ce qu’il a fait ?

– La station essence, m’alerte mon chauffeur.

Je descends du véhicule et frissonne en sentant un air glacé s’engouffrer dans mes habits.

Nino accéléra. Le compteur affichait cent trente kilomètres heures. Il n’y faisait pas attention. Il n’aurait pas dû partir comme cela, il le savait fort bien. Seulement, il en avait assez. Quand ils étaient enfants, c’était Carina qui veillait sur eux, ses cadets. Lui n’avait jamais eu à s’occuper d’autrui. Il ne pouvait plus le supporter.

Nino ne put se retenir de se souvenir que c’était à cause de lui qu’Assia avait eu cet accident. Cet accident qui lui avait paralysé les jambes et le bras droit. Cet accident qui la rendait dépendante. Et c’était lui qui avait pour mission de veiller sur elle. Il se souvint de son coup de fil à sa grande sœur. « Tu es son grand frère, Nino. Et je suis au Maroc. Fais un effort. Occupe-toi de notre sœur pendant deux semaines, et après je prends la relève. » avait-elle promis.

Seulement, Nino avait rapidement compris à quel point sa vie allait se compliquer. Pendant une semaine, il fut obligé d’annuler une fête avec des copains, une randonnée avec leur tante, et un rendez-vous avec le dentiste. Il restait toute la journée à s’occuper d’Assia, qui était trop faible pour le distraire. La deuxième semaine, il décida d’être libre. Un soir, sans avertir sa sœur, il alla voir un film avec un ami. A son retour, il la vit pleurant au bas du lit. Elle avait tenté de prendre son médicament mais sans son aide, elle s’était écroulée sur le sol. Ils ne se parlèrent plus. Pour éviter Assia, Nino sortit de plus en plus. Mais ce midi, alors qu’il roulait, après une réunion professionnelle, en direction de la blessée et de son logis, Nino ne bifurqua pas dans la ruelle à sa droite. Il ne voulait plus aider sa sœur. Il voulait être seul. Alors il prit la route des montagnes.

Je rentre dans le bâtiment. Deux vendeurs lèvent la tête de leurs magazines. Ils affichent une mine étonnée. Il ne doit pas y avoir grand-monde qui s’arrête dans cette petite station d’une route déserte.

– Bonjour, je lance. J’ai une question à vous poser.

Ils me regardent sans mot dire, attendant la suite. Je leur tends une photo :

– Avez-vous vu cette voiture-là prendre ce chemin il y a trois jours ?

Nino aperçut deux panneaux. L’un indiquait une station essence, et, il le savait, s’y trouvait une route permettant de retourner en ville. L’autre, au contraire, faisait traverser les montagnes. Nino hésita. Allait-il laisser sa petite sœur seule, alors qu’elle était paralysée à cause de lui ? Etait-il suffisamment calmé pour supporter les plaintes d’Assia ?

Je retourne dans le taxi. Nino n’est pas retourné chez lui. Alors je dois partir à sa recherche. 

Texte de Cloud :

Il était là, exsangue, sale, affamé, le corps meurtri pas les épineux au sortir du sous-bois. Il ne dit pas un mot lorsque le conducteur le fit entrer dans la voiture. Le rendez-vous avait été pris en confiance. Il se recroquevilla dans le coffre. Il ferma les yeux et lâcha un long soupir de soulagement lorsqu’il entendit claquer la fermeture métallique .

Voilà des mois, peut-être des années qu’il était en cavale, traqué, pourchassé. Il avait parcouru d’incroyables distances dans différents pays, esquivé de multiples tentatives d’assassinat. Il s’était enfui de nombreuses fois de geôles insalubres, subit des tortures infâmes sous le rire de bourreaux sans pitié.

Il venait là d’atteindre la route, la démarche lassée et titubante, après des semaines dans cette forêt immense à disputer aux animaux sauvages les racines comestibles et les points d’eau saumâtre.

Aujourd’hui, tout rayonnait. La brume dans les arbres laissait apparaître au loin sur la route,une lumière éclatante : celle du salut.

Le chauffeur démarra rapidement. Quelques minutes plus tard, le fugitif entendit le moteur s’arrêter. Blotti sans un mot, retenant un temps sa respiration, il discerna un dialogue formalisé, la douane sans doute, suivi d’un : « C’est bon, allez-y ! ». Le véhicule repartit à grande vitesse. « Ça y est, heureux, non ? », s’écria le conducteur en se retournant en direction de son passager clandestin. Ce dernier, toujours replié dans sa cachette sommaire par précaution, sentit les larmes couler sur ses joues tuméfiées. Libre, il était enfin libre pour le restant de sa vie. Son cerveau se mit subitement à bouillonner, à échafauder des quantités de projets : des projets simples, d’une vie ordinaire comme il n’en avait jamais connue, mais aussi des rêves fantastiques que son imagination si longtemps bridée ne pouvait s’empêcher de faire naître.

Tout à coup, il sentit de violentes secousses. Il crut ensuite reconnaître le bruit de pneus qui glissaient sur la chaussée, puis un son strident de freins qui crissent. Enfin, ce fut un mélange de cris et de vacarme métallique . Le véhicule se retourna de lourdes fois sur la route humide avant de s’encastrer dans le tronc d’un sapin. Le silence de la forêt paracheva la scène.

« Le brouillard, sans doute », maugréa le gendarme sur le lieu de l’accident « Mais je ne m’explique pas ce que faisait cet individu dans le coffre de la voiture… ».

Texte de Ludo :

Longue.

Depuis combien de temps n’avait-il plus emprunté cette route ? Le long ruban se déroule, infini face à lui, son regard se perdant au loin. Il accélère. Indifférent aux couleurs de l’automne qui ont déjà pris possession des grands arbres qui bordent la route.  Insensible aux odeurs de terre mouillée que l’orage d’hier a réveillées. Sourd aux bruits de la forêt. Il roule, vite, fenêtre ouverte et bras à la portière. L’autoradio crache un amas de guitares saturées et de batteries électrisantes. Le moteur rugit très fort, il sourit du cliché, mais l’assume. Mieux, il en a envie. Pas question de revenir là-bas autrement qu’en annonçant son arrivée à grands coups de tape-à-l’œil.

Malgré la vitesse, la ligne droite semble toujours aussi infinie. Il scrute le chemin déjà parcouru dans son rétroviseur, et derrière aussi, le bitume se déploie longuement. Il est seul, d’ailleurs il n’a croisé personne depuis qu’il a emprunté cette route, après avoir tourné à droite après la station-service. Pas une voiture, pas un camion, tout juste un vieux chat miteux et tigré, qui l’a regardé de ses yeux verts et n’a pas osé traverser. Tant mieux, parce qu’à la vitesse à laquelle il roule, il n’aurait pas pu l’éviter.

Quelques gouttes s’écrasent sur le pare-brise. Il freine, gare la voiture sur le bas-côté et s’attarde dans la contemplation des rigoles qui déferlent sur le pare-brise. Il n’enclenche surtout pas l’essuie-glace. L’eau coule, irrégulière. Il coupe le moteur, la musique se meurt, remplacée par le bruit de la pluie sur la carrosserie. Il allume une cigarette, regarde l’heure.

Que sont-ils en train de faire ? 

Il essaie de les imaginer, de leur fabriquer une vie. Il se doute que tout a dû changer, lui-même n’est pas resté celui qu’il était. Ils ont vécu sans lui, après lui, et ont certainement reconstruit un chemin.

La pluie cesse. Il écrase son mégot. Finalement la route lui parait longue, interminable. Et même s’il arrivait au bout, qu’y trouvera-t-il qu’il n’a pas déjà, qu’apprendra-t-il qu’il n’a pas déjà deviné ?

Il passe la tête par la portière, fixe son regard sur le bitume brillant de pluie du chemin qu’il vient de parcourir. Long et dont il s’est satisfait jusqu’ici, malgré les galères et la solitude.

Il fait demi-tour, sans rallumer la musique, et lentement il revient sur ses pas, retourne vers la vie qui est la sienne, celle qu’il a construite et choisie. Et si tout à l’heure, en passant près de la station, le chat est encore là, il se fait la promesse de s’arrêter.

Texte d’Iza :

Carla gisait sur le bitume, asphalte froid et humide en cette soirée de début de printemps. Elle n’avait pas vu surgir le Monstre, ou plutôt si, mais il allait tellement vite qu’elle était restée fascinée par ses deux grands yeux blancs, et elle n’avait pas eu le temps de rejoindre l’autre côté de la forêt où l’attendait Franz. Tétanisée, pétrifiée, elle avait subi le choc. Et désormais elle attendait l’appel ultime de Cernunnos, un sang épais et noir s’écoulant de sa bouche, ses flancs palpitant d’un double battement de cœur, le sien et celui de son enfant qui aurait dû naître ces jours à venir, ces pulsations dont le rythme faiblissait peu à peu et qui s’éteignirent à l’unisson. Clara eut à peine le temps de fermer les yeux.

« Chanmé ! Comment je lui ai trop niqué sa race à la chebi ». Ce n’est qu’après avoir vérifié l’état du pare-chocs de sa voiture (ce n’est pas parce qu’il l’avait volée qu’il ne devait pas en prendre soin, quand même) que Marco daigna accorder son attention à la créature qu’il venait de percuter à 150km/h sur cette petite route de forêt lorraine. Il s’approcha doucement (on ne sait jamais, une bête reste une bête… ) de la biche, la regarda attentivement et lui donna un coup de pied pour vérifier si elle était encore vivante. Une fois qu’il se rendit compte qu’il lui avait effectivement bien « niqué sa race », il poussa un hurlement d’exaltation, état certainement provoqué par toutes les drogues qu’il avait absorbées avant de prendre le volant. C’était son job après tout, dealer, il fallait bien tout tester. « En plus elle était trop grosse, cette pute » dit-il sans se douter que ses propos avaient un double sens et que le second sens était plus réel que le premier. Il retourna à son véhicule où il fouilla le siège passager parmi les bouteilles d’alcool premier prix et les sacs de shit, de coke et de cachets divers, de quoi se faire un petit cocktail revigorant afin de reprendre la route.

Alors qu’il se roulait un joint tout en buvant à même le goulot d’une bouteille de vodka (c’est fou les pouvoirs que donne l’inconscience), Marco ne vit pas deux silhouettes sortir des fourrés de l’autre côté de la route. La première traversa avec une majesté et une élégance qui ne peuvent que se trouver dans le monde animal. C’était un cerf immense, au corps massif et aux pattes néanmoins d’une délicate finesse. Son poitrail était orné d’un pelage abondant et ses bois étaient tellement imposants qu’on aurait dit un réseau veineux. Il se tenait droit et avançait lentement vers la voiture, mais avec une telle détermination qu’on pouvait lire aussi dans son regard. Le suivait plus timidement un daguet, mais dont on sentait qu’il ressemblerait plus tard à son père. Franz dit à son fils « Maximilien, contemple le sort qu’il faut réserver aux bipèdes qui nous massacrent ». Franz était désormais à deux pas de la vitre du conducteur. C’est alors que Marco leva les yeux et se mit à crier. Puis voyant qu’il n’avait affaire qu’à un innocent animal, il éclata de rire. Il se retourna et vit le fils de Clara de l’autre côté du véhicule. Marco n’eut pas le temps de s’inquiéter de la situation qu’un des bois pointus et puissants de Franz avait brisé la vitre et arraché un morceau de joue de Marco. Le jeune homme était tellement abasourdi que hurler ne lui vint même pas à l’esprit. Franz enfonça un autre bois par l’ouverture et dans l’oeil gauche de Marco. L’organe sortit de l’orbite avec un pop et se balança sur la ramure du cerf. Un troisième voyage et c’est un bout de cerveau qui se retrouva sur l’asphalte. Franz donna un coup de tête à Marco pour vérifier s’il était encore vivant. Une fois qu’il se rendit compte qu’il lui avait bien « niqué sa race », Franz et Maximilien traînèrent le corps de Clara dans la forêt afin que les siens puissent lui rendre un dernier hommage.

Texte de Roxane :

Chemin de fuite
Et je roule roule roule, je ne sais pas où aller,Je déboule boule boule, sans raison juste oublier,Je me saoule saoule saoule, la vitesse pour me griser,J’fais l’mec cool cool cool, illusion pour m’évader.
Elle m’a quitté ce matin,Faire la belle ou la putain,Moi au volant j accélère,Prêt a foutre ma vie en l’air.
Et je râle râle râle, un idiot – priorité,Je déballe balle balle, tout un tas d’insanités, J’me dédale dale dale, labyrinthe de mes pensées,Et j’étale tale tale, des souvenirs inachevés.
Je suis seul, sur le sol,  Me sens sale, jusqu’aux cils, Pense à celles, qui me saoulent, Las de celles, trop faciles…
Et je file file file, pour ne pas me retourner,Jamais j’pile pile pile, l’horizon comme seul passé,J’fais l’débile bile bile, meurtrier conditionnel,Mauvais deal deal deal, sur la route en arc en ciel.
Comme une mule mule mule, je piétine, j’fais du sur place,J’suis trop nul nul nul, mon futur sans elle me glace,Je recule cule cule, sans jeux d’mots, pas d’ca ici,La pendule dule dule, me ramène à la vraie vie.
Je décolle, et je vole, Pas de bol, dégringole,Je racole – baby doll, Joue un rôle, pas si drôle.Je la frôle frôle frôle, bien coincée ds mes souvenirs,Elle m’affole fole fole, trop dur de la voir partir.
Alors je roule roule roule, je ne sais pas où aller,Je déboule boule boule, sans raison juste oublier,Je me saoule saoule saoule, la vitesse pour me griser,Je m écroule croule croule, fin d’trajet anticipé…

Texte de Camille :

Ma vue se trouble. Ça me fait ça à chaque fois que je m’approche d’une voiture. Comme si je passais dans un autre  monde, comme si je laissais derrière moi la maman aimante, l’amie rigolote et la femme câline. Pour ne pas les abîmer, pour ne pas les encombrer de souvenirs inutiles ? Je sais pas, je suis pas psychologue moi. C’est ma technique à moi c’est tout: ma vue se trouble, je respire un bon coup et j’avance vers le client en priant pour qu’il soit normal. Enfin, je prie – façon de parler hein parce que je ne crois pas vraiment en un Dieu tout puissant et aimant. Mais dans ma tête, j’y pense quoi. Un petit refrain « pourvu qu’il soit normal, pourvu qu’il soit normal »… Même si, « normal », quand on travaille sur la route, ça veut plus rien dire. Des mecs « normaux » qui te font des demandes bizarres, y en a à la pelle. Après, chier dans un verre sur le front d’un mec, franchement, ça me dérange pas et c’est de l’argent vite gagné, ça me va. Non, le pire, c’est les brutes qui croient que, parce qu’ils paient, ils peuvent faire ce qu’ils veulent de toi… ou ceux qui refusent de payer à la fin. Et c’est dur à anticiper, ça se voit pas à la tête du client. Une fois dans la voiture, t’es coincée : si le mec est barré, c’est trop tard, faudra faire avec. Et, ce n’est pas le mec assis plus loin sur la rambarde qui va intervenir. Lui il empoche le fric mais intervenir pour t’aider, ça, tu peux rêver.

Bref. Celui-là a l’air jeune… moi je préfère les vieux, j’ai moins l’impression d’être fragile avec des vieux. Mais bon, il s’est arrêté, il m’a fait le signe alors j’avance. Va falloir l’aguicher, donner les tarifs, comprendre et faire ce qu’il veut. Allez, je respire et j’avance… « pourvu qu’il soit normal, pourvu qu’il soit normal »…

Texte de Kroum :

Marche arrière, recommencer,
Comme si de rien n’était.
Oublier le passé.
Elle et lui,
Ses coups de colère, son oubli
Son pardon, sa tromperie.
Eux et nous,
Leurs promesses, nos votes mous,
Nos espoirs, leurs pas de loup.
Toi et moi,
Les coups de canif au contrat,
Le besoin de débats plutôt que des ébats.
Faire table rase du passé,
Sous le tapis, la poussière est rangée,
il faut avancer.
Mais ça patine, difficile de redémarrer,
Ça ne veut pas, ça a calé,
Un fusible a sauté.
Résultat, on ne peut ni avancer,
Ni reculer.
Que nous est il arrivé ?
Profiter du moment dans cette forêt,
Pour tout déballer,
En gardant espoir que la dépanneuse va nous trouver.

Texte de Mijo :

La brume matinale s’enroulait autour des troncs d’arbres. Il faisait doux. La forêt bruissait de milles bruits. Les pépiements des oiseaux, se réveillant, étaient gais et joyeux. Les  premiers rayons de soleil traversèrent la canopée et frappèrent le pare brise. La voiture semblait s’être arrêtée là, en douceur, sur le bas côté de cette route rectiligne,venant d’on ne sait où et allant nulle part. Tout semblait calme. Dans la voiture côté conducteur, une jeune femme svelte, musclée, plutôt mignonne et bien gaulée, mais pas très en forme, sur ce coup là. Elle était là,  inerte et très pâle. Elle semblait morte ou inconsciente…

Les rayons du soleil, montant dans le ciel, la taquinèrent ,essayant de la sortir des limbes qui la retenaient. Elle frissonna. Elle reprenait connaissance. Ses yeux lui brûlaient et semblaient plein de sable. Elle avait mal partout, comme si elle avait été passée à tabac. Sa tête résonnait et son sang pulsait à ses tempes. Elle avait mal au ventre, avait des nausées et des brûlures d’estomac. Elle n’était vraiment pas bien…

Elle sortit difficilement de la voiture mais l’air frais et pur lui fit du bien. Elle reprenait ses esprits.  Que lui est-t-elle arrivée ? Qu’avait elle avalé à son insu pour la rendre aussi malade ? Que faisait-elle là, au milieu de nulle part ? A bord d’une voiture inconnue ? elle avait beau regarder… à droite…à gauche… Elle ne reconnaissait rien…ni le lieu ni la  voiture… Elle avait beau réfléchir, son cerveau était vide, sa mémoire en vadrouille. Elle ne se souvenait de plus rien, même pas son nom. Qui était elle ? Mystère…

La berline racée était magnifique et puissante, bien pour fuir. Pourquoi pensait elle à cela ? Elle réfléchît et se creusa la tête mais toujours le néant…  le vide. Peut-être que la voiture lui donnera des indices.  Elle regarda par les vitres mais ne trouva rien. La voiture semblait sortir du concessionnaire aussi vide que son cerveau. Les clefs étant toujours sur le contact, elle remonta et tourna les clefs mais, là aussi, rien. Plus d’essence ou panne de batterie, le résultat était le même, elle était bloquée là et avait, aucun autre choix, que de partir à pieds.

Elle regarda dans la boite à gants, on ne sait jamais. Et surprise !!! Elle découvrit un magnum calibre 22mm dans son holster. Comment savait elle cela, rien qu’ en le voyant ? Il était accompagné d’une petite sacoche. Elle l’ouvrit et en sortit des liasses de billets, une vrai fortune, ainsi que plusieurs passeports, plusieurs identités mais qu’une seule personne. Un seul visage apparaissait sur tous, le sien. Dans la poche de côté, elle trouva deux téléphones portables prépayés mais vide sauf un numéro…Le mystère s’épaississait… Mais qui était-elle ?Et quel boulot pouvait elle faire ?

Il ne lui restait que le coffre à regarder.  Avec un peu de chance, elle trouvera, peut être, un bidon d’essence… Elle descendit de la voiture, regarda autour d’elle. Toujours personne. On ne pouvait pas dire que la route était très fréquentée. Elle déverrouilla, et souleva le hayon . Les clefs lui échappèrent et tombèrent  sur le sol. Là dans cet espace exigu, une forme ligotée qui ne laissait aucun doute. Elle resta un moment paralysée de stupéfaction. Puis la curiosité reprit le dessus. Elle souleva un peu la bâche et découvrit un homme plutôt beau gosse mais avec une sale gueule avec un trou au niveau de la tempe.

 Qui était il ? Que c’était il passé ? qu’avait elle fait ? Était elle la  meurtrière ? Elle pris la sacoche. Et ni une, ni deux ; elle partit d’un bon pas…

Texte d’Apolline :

Nuit d’ivresse peu câline …

Les yeux sont blessés, le pôle de lumière, incandescent là-bas tout au fond, balaye vers le ciel son faisceau de blancheur et efface les bas-côtés de la route. La voiture est arrêtée, la moitié du phare arrière rougeoie, encore allumé. Ivan, malgré le froid de cette aube gelée, a sorti partiellement son visage par la vitre de la portière avant, côté chauffeur et semble regarder son passé immédiat dans le flou de cette ambiance étrange.

Il se retourne sur ce qui vient de se produire et qu’il n’a pas voulu. La forêt s’éclaire après les affres de la nuit et Ivan reprend corps avec la réalité. Elle n’est pas rose, la réalité…Comme un cauchemar dont la spirale avait anesthésié son mental depuis ce qui lui était arrivé et dont il émerge juste. Des heures sombres, longues et terribles. Bien au-delà de trois heures du matin, Ivan avait continué de galérer à essayer d’effacer les traces de son forfait involontaire. Là maintenant, les membres rompus, ankylosé, des écorchures partout, des éraflures, une crampe dans la cuisse droite, des courbatures – avait-il dormi sans en prendre conscience ? – il ne se souvenait pas de grand-chose sauf du bruit de l’impact et de sa terreur immédiate.

L’affolement, la panique, il avait vraiment trop bu hier soir et abusé du shit avec Marcel et Ludo. Il avait pourtant eu la présence d’esprit de refuser la ligne de poudre blanche qu’ils lui avaient proposé…Jamais, il n’avait jamais sauté le pas, déjà l’absorption régulière du reste le faisait flotter et le mettait dans un état second alors s’il montait le cran au-dessus, c’en était fini…Et pourtant ce n’était pas faute d’avoir insisté…Un moment fugitif, il avait été tenté de tout lâcher et puis la petite voix douce de sa mère l’avait rappelé à l’ordre et chuchoté à l’oreille : Ivan, Ivanouch…Et là, l’ultime sursaut de la raison…L’éclair de lucidité dans un cerveau  brumeux et mou, le sien.

Ils ne voulaient pas qu’il prenne le volant  après la liquidation totale de la bouteille de whisky dans un temps record…Mais il avait rendez-vous le lendemain pour un nouveau boulot et ne voulait pas le rater. Bon, c’est vrai, pas très raisonnable, cette soirée déjantée avec ses potes…Un homme sous influence…Il le sait, qu’il se laisse entrainer, qu’il n’a pas de volonté, qu’il est veule et malléable…C’était pas prévu, besoin d’un peu de chaleur humaine et on dit OK, j’arrive !

Minuit était largement passé quand il était parti quand même, il le savait qu’il était pas clair, que le volant tanguait, que la route lui semblait plus sinueuse que d’habitude. Mais il s’était dit que dans la forêt, aucune crainte de rencontrer qui que ce soit à cette heure de la nuit. Alors on tourne la clé de contact et on n’oublie pas de faire crisser les pneus en démarrant…

Comment avait-il fait pour ne pas le voir ? Les ombres, le brouillard, un début d’ensommeillement, la vision perturbée, le manque d’éclairage ? Convergence de tout…Toujours est-il qu’au détour d’un virage, il lui était apparu brusquement et que l’aveuglement lié aux pleins phares, l’avait fait se jeter avec fracas contre l’avant de la voiture, faisant caler le moteur dans un bruit étrange de soupape qui s’étrangle.

Le vieux bucheron était mort sur le coup – que faisait-il là à deux heures du matin, dans ce bois touffu et par ce froid acide de janvier, à son âge, avec sa canne et son panier ?

Epouvanté, étouffant, les yeux fous, aux prises avec une crise d’angoisse effroyable, Ivan s’était contraint sans réfléchir plus avant, à enterrer le corps près d’un grand chêne, peinant à creuser le sol avec sa pelle américaine et incapable de penser.

Texte du Corbac :

-MAMANNNNNNN….Maman t’es où ?… Maman, reviens ! Me laisse pas tout seul s’il te plaît. J’ai peur.
(Quelques heures plutôt.

-Chut…C’est moi mon chéri. Ne t’inquiète pas…Je vais ôter ma main de ta bouche, mais faut me promettre de ne pas crier d’accord ? Hoche la tête si tu as compris…C’est bien mon cœur. Alors attention, je vais l’enlever à trois d’accord ? Dès que c’est fait, tu ne dis rien et tu prends ton doudou. Je t’ai préparé un sac pendant que tu dormais. On va aller se promener tous les deux. Un, deux et…trois.

Maman a enlevé sa main et j’ai rien dit. J’aurais voulu lui demander pourquoi elle avait du sang qui coulait de son nez et puis pourquoi on allait aller se promener tous les deux et si elle s’était encore disputée avec Papa et si il allait pas se mettre en colère si on partait comme ça et puis pourquoi elle parlait doucement.

-Non Nathan, ne t’habille pas on n’a pas le temps. Tu vas me donner la main et me suivre. J’ai mis nos affaires dans la voiture et j’ai prévu des couvertures…Quand on descendra l’escalier, tu regarderas bien droit devant toi d’accord. Et tu ne cries pas, tu ne dis rien d’accord mon chéri ?

Alors vu que j’avais Doudou Dodo dans mes bras, j’ai fait oui de la tête et j’ai pris la main de maman. Elle avançait vite, comme quand elle était pressée de rentrer à la maison après qu’on ait fait des courses pour que Papa sache pas qu’on était sorti. On a descendu les marches et quand on est passé devant le salon j’ai pas pu m’empêcher de désobéir mais elle allait tellement vite que la seule chose que j’ai vu c’était deux pieds dont un sans chaussure et la table renversée et un truc comme une petite …et on a passé la porte et elle m’a installé dans la voiture sur le siège passager. Ouah je me suis dit, parce que j’ai beau souvent demander elle me dit souvent que je suis trop petit et que j’ai pas le droit et que si la police nous arrête elle aura une amende et que Papa il sera pas content et que ça le mettra en colère comme la fois où j’ai renversé mon chocolat sur les avions qu’il construit et qu’après il accroche partout dans la maison. Mon Papa à moi il m’a dit qu’il avait fait la Guerre et qu’il volait dans des gros hélicoptères et que souvent y avait des avions qui lâchaient des bombes sur les méchants qui voulaient leur mettre la pâtée mais que eux c’étaient que des animaux qu’il fallait civiliser. Papa de la Guerre il est revenu un peu changé, même que souvent il fait des mauvais rêves et qu’il crie et que c’est pour ça qu’il boit beaucoup il m’a dit parce que ça le fait oublier et que si il se met souvent en colère c’est la faute à tout ce qu’il a dû faire…Maman elle est rentrée dans la voiture et elle a démarré et on est parti. Papa il allait être en colère quand il se réveillerait que Maman soit partie avec sa voiture. Parce que il y a que lui qui a le droit de la conduire et moi parfois quand il me prend sur ses genoux dans les rues du quartier le dimanche quand il ne va pas travailler à l’usine et qu’on roule doucement et qu’il me laisse tenir le volant…Là il est gentil et je me dis que j’ai le meilleur papa du monde. Il fait noir dehors encore quand on sort de la résidence. Tous les voisins dorment encore et Maman elle roule doucement. Alors je regarde par la fenêtre les lumières des lampes en serrant mon Dodo et je pose la tête contre la fenêtre… Je crois que je me suis endormi et ré-endormi parce que je me souviens qu’on est passé dans la zone industrielle…qu’on a traversé la ville et qu’après on s’est retrouvé dans la campagne. J’ai vu le soleil se lever sur des champs comme j’en avais jamais vu. On aurait dit les cheveux blonds de maman au soleil tellement ça brillait. Et j’ai refermé les yeux….c’est le choc qui m’a réveillé pour de bon. Le gros boum et le cri de Maman quand la voiture a dévié de sa ligne droite. Elle criait et hurlait. Et je comprenais pas pourquoi. Je me suis retourné. Derrière nous, sur cette route entre les arbres y avait la voiture de Monsieur Roger, le voisin, et Papa au volant. Mais il avait pas la même tête. Alors vu que Maman elle criait, j’ai crié aussi et puis la voiture elle a encore heurté la nôtre et Papa il a commencé à klaxonner. Maman elle a ralenti et puis elle s’est arrêtée sur le bas-côté. Je l’ai vu fouiller dans son sac à main, et en sortir un pistolet, comme celui que j’avais dans ma chambre mais moins gros que ceux que Papa il avait ramené de la Guerre.

Elle m’a regardé en souriant et en me disant que tout irait bien mais elle pleurait et elle était triste je l’ai bien vu. Derrière j’ai entendu une portière claquer et Papa qui criait. Maman m’a dit de ne pas m’inquiéter, qu’elle allait revenir très vite et qu’on serait enfin heureux. Elle est sortie de la voiture, a fermé à clé et a posé sa main sur la vitre. J’ai trifouillé pour me détacher. J’ai entendu des bruits de pétards comme le 4 juillet et des cris et encore des boums et quand j’ai enfin réussi à défaire la ceinture de sécurité…)

Il n’y a plus personne sur la route. La voiture de Monsieur Roger est toujours garée derrière la nôtre mais je vois plus Maman. Je suis même pas sûr d’entendre ce que j’entends. Mais je vois personne. J’ouvre la fenêtre, je sors la tête et j crie

-MAMANNNNNNN….Maman t’es où ?… Maman, reviens ! Me laisse pas tout seul s’il te plaît. J’ai peur.

Texte de Florence :

Dans le rétroviseur

Il peut bien lui jeter des regards noirs, elle s’en moque.

Il tapote nerveusement son volant, soupire, s’impatiente, la guette dans le rétroviseur extérieur. Il fulmine, et elle s’en réjouirait presque.

Ses escarpins la blessent, mais elle s’en moque également. Elle reste debout, adossée à la carlingue, une cigarette entre deux doigts. Elle la grillera jusqu’au bout, et le plus lentement possible, comme la cigarette du condamné.

Elle ne voulait pas y aller. 
Cette route est interminable.
Qu’est-ce qu’elle fout ici ? Avec lui ?
Elle s’est trompée. Trompée de destination. Trompée de mec. Trompée de rêve. Elle jette son mégot.
Elle contourne la voiture, ouvre le coffre, troque ses escarpins contre des baskets.
Elle referme le coffre, adresse un fuck au rétroviseur,
Et fait demi-tour.

Les textes écrits à partir de la même photo, mais publiés sur d’autres blogs :

L’article Sainte Alida, écriture est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Cela se passe toujours ainsi, une idée folle lancée un jour lors d’une discussion. Et si nous écrivions une histoire à plusieurs ? L’an dernier, déjà, durant l’atelier d’écriture en Normandie, nous avions testé cet entrelacs de nos mots et de nos univers, autour d’un voyage dans un paquebot. Cette fois-ci, l’idée était de TOUT créer ensemble. D’un pitch de trois lignes (autant dire ex nihilo), une histoire est née.

Toutefois, longue est la route vers un synopsis intéressant ou original. Nous balisons les grandes lignes droites. Moralité de l’histoire ? Objectif ? Finalité ? Nous naviguons à vue. Durant la première matinée, rien ne ressort vraiment. Rien qui nous fasse dire : « ON LA TIENT ! » Et puis, au détour d’une anecdote, l’idée éclot. Elle est là, frémissante, tout neuve encore. Née d’un chemin de traverse et d’un lâcher prise, les auteurs la regardent émerveillés. Vite, la noter, l’embellir, l’orner.

Alors, comme des démiurges, nous l’agrémentons. Une situation, des personnages. Carte d’identité et définition du territoire, nous élaborons pas après pas notre histoire. La machine est lancée, rien ne peut l’arrêter.

Ecrire à plusieurs sort l’écrivain de son acte solitaire habituel. Je reste persuadée que d’un quatuor naît une idée davantage protéiforme : nous mêlons nos différentes qualités, nos faiblesses sont compensées par l’aptitude d’un autre. Tout est traqué : cliché, incohérence, illogisme.

Ce n’est pas un exercice évident. Il faut avoir confiance en l’autre, aux autres, nous mettons en quelque sorte notre cerveau à nu. Il faut un certain lâcher prise, savoir dire quand l’idée ne nous semble guère pertinente sans froisser celui qui l’a émise. Je crois pouvoir dire que notre quatuor a l’équilibre d’un bon café. Aucune mise en avant de l’un ou de l’autre, nous commençons à bien nous connaître : c’est la troisième année que nos écritures se mêlent.

Nancy et sa psychologie fine, son bagou, sa pétillance et cette énergie créatrice qui ne demande qu’à produire, Cloud pour son humour, sa sagesse sur les choses de la vie, sa connaissance de l’âme humaine, Pierre pour son esprit à mille à l’heure et ses idées éminemment originales, compagnon d’écriture et coach inégalable …

Aujourd’hui, après deux jours de création, nous avons un synopsis de 26 pages, un tableau Excell en devenir, l’écriture approche. Nous nous reverrons d’ici peu, et continuerons ce qui a été une expérience incroyable.

Merci au charmant accueil de l’Hôtel La Louisiane, hôtel qui a vu passer Sartre, Beauvoir, Hemingway ou encore Tarantino. Nul doute que de bonnes ondes sont attachées à ce lieu.

Pour retrouver l’article de Pierre Raufast sur cet atelier, c’est par ici.

#StayTuned

L’article Ecrire à plusieurs est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Les portes m’ont toujours fascinée. Le passage d’une pièce à l’autre, d’un monde à l’autre, transition voulue ou subie. La sublime porte, la porte dorée, aux portes de la mort, la porte Nord, la porte Sud, la porte de la Cité, les portes albaniennes du Caucase, les portes de fer, les portes de l’enfer, la porte du Paradis. 
Une porte béante, encadrée d’une moulure, une belle porte, une porte de prison, une porte condamnée. La porte d’un alcôve, d’une antichambre, d’un atelier où il se plait à bricoler. La porte d’un bar, d’une boutique, d’un cabaret, la porte de ce temple où il m’aima. La belle porte, la porte dérobée, la porte de derrière, la porte étroite d’Alice. La grande porte par laquelle j’accueille mon Roi, la porte cintrée, ogivale, voûtée, cavalière, cochère, la porte bâtarde par laquelle il me quitte au petit matin. Oui, j’aime les portes.   
La porte de son âme est faite de chêne, de bronze et d’ivoire. Je pose ma main sur cette surface cloutée et capitonnée ; une porte à tambour qui jamais ne grince. J’y entre sans frapper, elle donne sur le coeur de mon Roi,  palais ouvert aux mille portes où je me perds avec délice.

© Alexandra K, dimanche 3 février 2019

***

Le texte du Mexicain jaune :

L’homme n’en pouvait plus de ce monde trop chargé. Trop de publicités, trop d’agitation, trop d’informations, trop de choses, trop de gens.Alors il se fabriqua des lunettes simplifiantes. Des lunettes qui réduisaient les choses à leur substance essentielle en les stylisant. Une porte en bois devenait un rectangle. Une maison ressemblait à un dessin en fil de fer d’un enfant de 5 ans. Un homme, une femme étaient représentés en quatre traits et un cercle pour le visage.L’homme souffla enfin. 
Ses journées devinrent plus simples, plus efficaces. Il apprécia de nouveau les idées, les mélodies, l’essentiel. Rien pour l’alourdir, pour l’embarrasser. Aucune apparence physique disgracieuse ou attirante qui le détournait de son chemin.Il avait enfin trouvé la solution.Puis un jour, alors qu’il déambulait dans des rues filaires, il la croisa. Une géante blonde avec des formes de déesse. Les lunettes simplifiantes n’avaient aucun effet sur elle. Elle était l’invariant de cette matrice fictive. Elle était SON invariant, l’unique solution à l’équation qui le tracassait depuis sa naissance.Il ôta ses lunettes et s’approcha d’elle. 
Il se présenta. Elle lui sourit.
« Enchantée, moi, c’est K. »

***

Le texte de Géraldine :

Comme toujours quand j’étais perdue, mon salut était d’aller au musée. Il se trouve que ce samedi là, je n’étais pas à Paris mais de retour dans ma ville natale. Ceci expliquait d’ailleurs surement cela. Faire une heure et demie de train, et me retrouver quelques années en arrière quand j’avais foi en tout, avait un effet cathartique : j’étais submergée par les émotions. 

Je devait trier quelques cartons pour faire de la place ; c’était en tous cas l’excuse trouvée par ma mère pour me faire venir dans la maison de mon enfance. Au milieu du fatras de mes agendas et correspondances d’adolescente, je sentais les larmes m’envahir …

« Le thé est servi » m’interrompit ma mère en entrouvrant la porte de ce qui était mon ancienne chambre désormais transformée en bureau. Je la suivis avec soulagement pour ce rituel si réconfortant. Voir le thé remplir la tasse de porcelaine bleue et inonder le temple chinois peint au fond me procurait toujours un apaisement ; sans parler du goût des pains d’épices se mariant divinement avec celui du thé de Noël Mariage Frères. 

La conversation fut plaisante même si, en réalité, c’était ma mère qui me disait tout ce qu’elle avait à me dire. Je la laissais faire car mon esprit était déjà ailleurs, au musée des beaux-arts de la ville. Il fallait que j’y aille. Je devais voir les Emile Friand de mon enfance pour respirer à nouveau devant leur beauté. 

J’inventais une course urgente à faire et plantais là mes parents. Après un quart d’heure de marche, j’y étais. Le musée allait bientôt fermer et je dus traverser à regret les salles au pas de course pour arriver devant les oeuvres familières et chéries dont celle, si magnétique, représentant un cortège en deuil. J’étais enfin devant ce tableau que j’avais tant contemplé petite quand mon regard fût attiré par une grande boîte blanche posée un peu plus loin dans la salle. Elle était munie d’une porte avec un écriteau indiquant : « Capacité à respecter : 3 personnes maximum ». 

J’avançais vers cette boîte et y entrais. Je fus saisie. Des néons lumineux en forme de carré s’enchevêtraient presque à l’infini dans ce cube plongé dans le noir. Une autre personne était là et contemplait l’oeuvre. Nous partagions ensemble ce silence et ce vide. Ma respiration s’était ralentie, j’étais bien. Ce n’était pas beau mais vivant. L’installation, toute en lignes de fuite et en contrastes, semblait dire que l’important est l’inconnu ; ce qui vient après ou ce qui n’est pas visible.  

Je restais là à contempler quelques minutes, puis je sortais, de cette boîte et du musée. L’air glacial fouetta mon visage et je souris, rassérénée.   

***

Le texte de Cloud :

Dans les années quatre-vingt, Wattaw, artiste contemporain, eut la chance d’exposer une œuvre audacieuse dans le Palais du Gdaz à Tres en Belmanie. Une aubaine pour lui, en mal de reconnaissance. Il pouvait montrer là de quoi il était capable : des tubes de néon montés sur de fins supports en résine se croisant géométriquement et décrivant carrés, rectangles et polygones à peine colorés sur un fond noir. Un beau travail d’abstraction.

A vrai dire, il y avait peu de chances que les gens s’attardent devant son oeuvre. Le pays, réputé conservateur, était plus enclin à admirer l’art religieux, comme les tableaux de Le Sueur ou Philippe de Champaigne que celui, conceptuel, d’un jeune rêveur écervelé. Wattaw était, lui, convaincu qu’il contribuait modestement à « faire bouger les lignes » comme il aimait à le répéter, mais il fallait se rendre à l’évidence : à Tres, le public risquait, hélas, de mettre sa création sur le même plan qu’une enseigne de magasin ou une indication d’issue de secours.

Le premier jour de l’installation, tandis que les rares spectateurs erraient indifférents dans les allées du palais, une forme humaine se mit à apparaître progressivement dans le carré central de la composition de Wattaw. Une jeune femme superbe, vêtue d’une robe blanche qui lui moulait le corps, les mains croisées sur les seins, un sourire à la Mona Lisa, apparut en lévitation dans un halo de lumière.

Les doux yeux immobiles et enjôleurs de la femme paraissaient se focaliser sur une spectatrice âgée qui commençait à râler devant le titre de l’oeuvre : « Cosmologie Scapulaire ». L’octogénaire, sentant qu’elle était observée, leva la tête, et comme foudroyée, tomba à genoux sur le dallage, les bras en croix, en s’écriant : « Sainte Zula ! ». Quelques personnes se précipitèrent, leurs regards d’abord captivés par l’apparition, puis par l’attitude de la vieille femme. Ils se signèrent au cas où. Des passants de la rue, attirés par l’agitation, se ruèrent avec fébrilité à l’intérieur de la salle . Rapidement, ce fut un chaos général. Les uns priaient, d’autres chantaient des cantiques, certains se flagellaient. Les paralytiques se mirent à marcher, les aveugles à voir, les politiques à se repentir. L’évêque local consacra à la hâte le Palais par aspersion répétée d’eau bénite et dans les jours qui suivirent se succédèrent processions, pèlerinages, tours opérators et marchands de frites. La ville de Tres devint en quelques mois aussi populaire que Lourdes et Fatima.

Je retrouvai quelques décennies plus tard, Wattaw. Il était devenu électricien chez un petit artisan local. Il ne créait plus. Tandis que je lui ravivais le souvenir et le complimentais pour son oeuvre exposée au Palais du Gdaz, il me murmura la cigarette collée aux lèvres, absorbé par la réparation d’une ampoule à filament : «… Mouais… L’hologramme, était sans doute de trop… ».

***

Le texte de Val :

– Monsieur s’il vous plait, le musée va fermer. 

–          – Hein ? Comment ? Mais quelle heure est-il ?

–          – Le musée ferme dans cinq minutes. Il est 19h55. Merci de récupérer au plus vite vos affaires au vestiaire. Bonne soirée.

–         –  Bonne soirée. »

Je n’y croyais pas, que m’était-il arrivé ? J’étais pourtant arrivé en milieu d’après-midi dans ce musée d’art moderne que je découvrais pour la première fois. J’y ai vu de tout : des installations des plus étranges avec du matériel de toutes sortes, des matières nobles, des objets de récupération… Et il semble que j’ai été complétement happé par ces traits lumineux. Je ne comprends pas. Je les avais certes repérés de loin mais rien ne laissait penser que j’allais être obnubilé à ce point par ces lignes.

Je suis resté plus de cinq heures devant ces rayons… Comment est-ce possible ? C’est la première fois que cela m’arrive. J’ai été touché par des œuvres, j’ai été choqué par des œuvres, j’ai été admiratif, contemplatif, interrogatif mais transporté de cette manière cela ne m’était jamais arrivé. Il est vrai qu’en ce moment, je suis un peu perdu, je ne sais pas trop quelle direction prendre dans ma vie personnelle, dans ma vie professionnelle. Je cherche une issue à plusieurs problèmes. Peut-être ai-je espéré trouver dans ces rais ma voie, le chemin à prendre et me suis-je laissé emporter. J’ai dû suivre ces lignes dans un sens puis dans l’autre, de gauche à droite, du haut vers le bas et vice versa… et j’ai dû m’endormir, sans trouver la porte du labyrinthe. Je ne vois que cela.

***

Le texte d’Anne-Marie :

Artiste en herbe

Il était heureux, heureux de contempler son œuvre entre symétrie et asymétrie.

Sans grande conviction, il avait contacté une association de son quartier fondée par des artistes de tous bords. Leur vocation était très louable : « repérer et promouvoir de jeunes talents ». Ceci, bien en marge du système scolaire qui jusqu’à preuve du contraire n’a guère les moyens de détecter les dispositions artistiques d’un enfant ou d’un adolescent. Ces jeunes artistes en herbe s’ignorent et sont souvent peu stimulés. L’inefficience d’un système d’éducation peut éteindre à tout jamais leur créativité. Or, il s’agit bien de ne pas enfermer ces talents naissants dans un cadre.

Les premiers contacts avec l’association avaient été riches d’échanges, d’encouragements.

Très vite, une confiance réciproque s’était établie.

C’est sur cette base qu’il s’était lancé, avec toute l’énergie dont il ne se serait jamais cru capable, dans la réalisation de cette œuvre qui l’habitait.

La recherche d’un local à la mesure de ce qu’il souhaitait, ne fût pas chose simple. Un vieux hangar désaffecté fît l’affaire. La solidarité présente à chaque étape de sa quête le porta jusqu’à l’aboutissement de son projet.

Aujourd’hui, la dimension de toute son entreprise le dépassait. Et là, seulement, à ce moment, il s’interrogea sur le besoin  qu’il avait eu d’enchevêtrer ces lignes. Son esprit se prit à vagabonder. Son irrépressible quête d’infini le conduisait sur des chemins jusqu’alors ignorés de lui. Mais, cet entrecroisement lumineux, savamment orchestré, lui laissait entrevoir des abysses vers lesquelles, il ne s’était jamais penché.

Le noir profond qu’il avait voulu ainsi, soudain, l’inquiéta. Les récents évènements qui l’avaient affecté n’étaient certainement pas étrangers à ce choix. Une indicible mélancolie s’empara de lui.

La contemplation d’un ciel sans nuage emporte vers l’infini, la lumière, la vie.

Mais, ce noir que disait-il de lui ? La petite musique de son histoire intérieure, soudain, l’inquiéta. La pensée d’aller vers ce cadre noir puis de basculer, puis de sombrer dans une ineffable angoisse le glaça.

Transcender ses peurs ou les affronter ? Sa raison reprit le dessus, pour combien de temps ?

Il se vit dans sa chambre d’enfant où sa mère pour défier ses peurs enfantines lui avait accroché un petit nuage plein d’étoiles. C’était il n’y a pas si longtemps. Mais, il réalisait que son entrée dans l’âge adulte le dépossédait de toute innocence et qu’il lui faudrait bien du courage pour affronter les démons qui immanquablement font prendre conscience de la condition humaine.

C’est alors que son œuvre lui apparut bien incomplète. Sans lueur, sans source de vie.

Il se promit de l’achever en suspendant quelques constellations pour une seconde naissance.

***

Le texte de Mijo :

LE PASSAGE

Ça y est !!! Nous y voilà… On l’a trouvé le passage, le passage vers un autre monde. Après de nombreuses recherches, de multiples voyages de par le monde. On y est!!!

Théo est déjà passé … Il a été aspiré, je ne sais pas quand je le reverrai, ni si je le retrouverai un jour.

Il n’a pas hésité. Il est sûr de lui. Il m’a serré dans ses bras et m’a dit: «Adieu ou à bientôt qui sait dans un nouveau monde, un monde meilleur!!!»

Qu’est-ce qu’il en sait… un mode meilleur…On sait que l’on part mais on ne sait même pas si on peut revenir.

Remarque, je comprends Théo, sa vie était devenue une vrai chienlit. Depuis quelques mois, il avait perdu son job. Comme il ne pouvait plus maintenir son train de vie, sa femme est partie avec les enfants. Il a dû lui laisser la maison pour les gamins… Il avait atterri dans un petit appartement de quartier, si petit qu’il ne pouvait pas accueillir ses mômes. Ses gosses qui ne voulaient plus le voir et le dénigraient de plus en plus. Je suis le seul ami qui lui restait. Alors, un autre monde, une autre vie, ailleurs…

Je n’aurais pas hésité. Mais, là… Ma vie me convient. Certes, on peut toujours vouloir plus, mais…j’ai un travail dans lequel je m’épanouis dans une bonne ambiance sauf peut-être Denis un collègue un peu trop m’a tu vu, mais bon, chacun est comme il est. Un boulot qui me permet d’entretenir une confortable maison de maître dans un petit village à une dizaine de kilomètres de la grande ville. Une jolie femme, que j’aime et qui m’aime, entretient notre havre de paix et élève notre progéniture. Que demander de plus, Il y a bien des disputes et des engueulades mais comme dans toutes familles. Les grands-parents nous accueillent souvent pour les vacances que les enfants passent avec les cousins et cousines.

Théo a tout quitter sans regrets. J’irais bien voir de l’autre côté… mais est que je pourrais revenir?

Et revenir … au même moment, dans le même lieu …Rien n’est moins sûr. Peut-être, que ce nouveau monde est un paradis. Où il fait toujours beau, où les gens sont en harmonie, en paix. Mais, peut-être, ce nouveau monde est noir, triste, miséreux, plein de violence. Ou bien, les extraterrestres, les robots ou l’intelligence artificielle ont pris le pouvoir. Comment savoir…

Partir ou rester, l’aventure ou la sécurité, la curiosité ou la sérénité, l’ici ou l’ailleurs…

***

Le texte de Kroum :

Allez, viens, approche toi,
N’ai pas peur, ça ne mord pas.
Regarde le, lui, il est venu,
d’accord, il est jeune, bien vu !
Pourquoi pour un adieu,
on n’aurait pas le droit de faire comme eux ? 
Allez, viens t’asseoir près de moi !
Ça remonte à quand notre dernière fois ?
Tu sais on peut tout s’dire, on sera là juste toi et moi.
Allez, qu’est-ce que tu fous ? j’ai réservé ce lieu magique.
Arrête de jouer au jeu stratégique
Du viendra, viendra pas,
je t’attends. Elle ne serait pas contente, tu sais, si tu n’étais pas là
pour cette dernière fois.
J’aurais pu organiser la cérémonie à la synagogue, c’était plus près, 
Mais tu es baptisée…
Tu vois, t’avais raison, 
avec cette histoire de religions
ça ne pouvait pas marcher toi et moi.
Y a déjà ça qui nous opposait tu disais, pas le choix !
Allez, viens, tout est organisé.
Et promis, ça va être simple dans ce crématorium modernisé.
Tu verras, tout va bien se passer : 
On va la voir 
Défiler Notre Histoire,
Sur cet écran en 3D,
Nos fou rire, tes doutes avérés,
nos discussions en virtuel,
et tous ces moments réels,
avec nos jeux et tout ce qu’on ne peut pas avouer.
On risque c’est vrai d’un peu pleurer,
certainement plus toi 
que moi,
mais aussi d’à nouveau rire à nos prises de tête sur plein de sujets.
Ne t’inquiète pas, ça ne va pas trop durer,
10 ans de deux vies ça va vite passer.
Et j’ai choisi les musiques qu’on aimait bien, 
du jazz et du Chopin.
Tu verras, on va bien la saluer cette Histoire,
et tout doucement on la verra brûler, Notre Histoire,
qu’on n’a pas su bien mener, faut croire.
Après le film, la société nous remettra les cendres,
ça peut surprendre 
mais c’est surtout symbolique
car il va falloir les enterrer pour qu’elles ne deviennent pas diaboliques
dans nos nouvelles vies publiques.
J’ai aussi préparé une surprise, tu sais ?
Tu me diras si elle te plait. 
S’ancrer toi et moi ? On n’a jamais vraiment aimé.
Par contre, le vide, ça ça nous sied !
Le funambule sur son fil en l’air
Ça nous a toujours inspiré du tonnerre !
Que dirais tu d’une dernière virée en duo en parachute
Et on les disperserait pendant la chute 
En prenant garde de ramasser nos cheveux hirsutes ?
Allez, viens !
Au fait, est ce que tu vas bien ? Allez, grouille toi,
il fait froid.
Au fait, tu sais, je t’ai aimée,
Même si c’était compliqué.
Je te le dis aujourd’hui simplement,
parce que ça n’a plus d’importance maintenant.

***

Le texte d’Apolline :

Architecture géante

Elle, il, regarde – le neutre n’existe pas en français – il, elle, est tourné et porte un sac à dos qui plombe un peu ses épaules. Il, elle, voudrait faire partie de l’œuvre, il, elle, se tient au bord, bras nus et cheveux bicolores et elle, il, a les yeux rivés sur les lignes lumineuses et géométriques. Rectangles, angles acérés, imbroglio de croisements blanc-gris, lignes de fuite qui sortent du tableau, perfection des obliques, traces en 3 D, relief phosphorescent et insolite d’un devant et d’un arrière sur fond noir et obscur d’une nuit sans lune.

Se préparer à l’abîme, tomber dans le carré lumineux après avoir enjambé d’un grand pas hasardeux la croix aplatie du premier plan. Entrer dans l’inconnu, tâter l’impalpable, être séduit par la ouate d’ébène, s’enfoncer dans le spongieux, plonger dans cet espace qui sépare de la prochaine ligne pour atteindre au fond le carré salvateur. Car il, elle, aime la forme du carré, angles droits, rectitude, sécurisation des contours, égalité des parois, fraternité de l’emboitement comme une protection d’un carré dans un autre. Equilibre suspendu de la structure, précarité du labyrinthe mais certitude que le carré tiendra, soutiendra, aidera, accompagnera le voyage de il, elle, dans le trou noir, le il, elle qui s’accrochera aux cloisons de séparation et décidera de se lancer. Sidération du parcours, regard écarquillé, antennes en orbite, oreilles déployées et corps en lévitation.

Le grand espace intersidéral l’absorbera et il, elle, verra les grandes lignes éblouissantes se dissoudre dans l’infini.

Il, elle, n’aura pas résisté à l’appel du vide.

***

Les textes écrits sur d’autres blogs :

L’article Dans un voyage, le plus long est de franchir le seuil est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.