Ne trouvez-vous pas que le soleil se fait plus présent ces jours-ci ? ♪ ♫

Elle est signée Julien Ribot. Merci à toi ! 🙂

© Julien Ribot

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© Julien Ribot

Le temps froid s’y prête, une balade sur les quais … Merci Julien Ribot pour cette photographie en N&B ! So this is Paris !

Le lien vers le formulaire : n’oubliez pas de vous y inscrire. Pour les sans blog fixe, vous pouvez m’envoyer un mail (adresse dans la colonne latérale droite).

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Je tenais avant tout à rappeler certains us qui me semblent importants pour cet atelier. Nous écrivons ici pour notre plaisir, sous pseudo le plus souvent. Nos écrits ne sont pas destinés à être publiés, ils servent avant tout d’exercice d’écriture. Le but d’un atelier. Les commentaires ne sont pas non plus le lieu pour attaquer un participant. Nous avons le droit de ne pas aimer un texte, de le dire, d’émettre une critique (qu’elle soit positive ou négative), mais pas d’attaquer. Voilà 5 ans que l’atelier existe, je n’ai guère eu à modérer, mais s’il faut le faire, je sortirai mon fouet.

Une fois ces paroles prononcées, place à la photo et au plaisir d’écrire !

© Leiloona

Les textes sont à publier le lundi matin ! Pour les « sans blog fixe », les envois de textes à mon adresse avant le dimanche soir si possible, j’ai une grosse journée le lundi, et je n’ai guère vraiment le temps d’ajouter votre texte après 21 h le dimanche … Les ajouts sont toujours possibles après publication de l’article, bien entendu. 🙂

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© Leiloona

Publication des textes le lundi matin. Pour participer, merci de mettre votre lien dans le formulaire ci-dessous. 🙂

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© Yannick Debain

Que deviennent les ballons échappés des mains des enfants ?

Dimitri était enfant unique. Ses parents avaient décidé un jour de le laisser à une vieille tante bigote un peu sotte qui l’emmenait à la messe chaque dimanche et aimait croire que Dieu était le seul réconfort ici sur Terre. Dimitri souffrait, mais à quoi bon le dire, qu’aurait-on changé suite à ses complaintes ?   Dimitri s’était alors créé un autre monde. Inaccessible pour les adultes, cet univers était une échappatoire pour lui.

Un jour de solitude, il croisa un ballon rouge, élégamment perché sur un réverbère. Dimitri le décrocha et l’apprivoisa. Une amitié peut-elle naître entre un ballon et un enfant ? Certains sourient déjà, ils ont tort.

L’un n’allait plus sans l’autre. Dimitri l’emmenait même à l’école, le confiant au concierge. Le soir, il le récupérait et sur le chemin du retour, il lui racontait sa journée. Les sourires des maîtresses, celui des dames de la cantine. Le monde devenait meilleur. Dimitri n’avait plus à se cacher dans sa bulle, il existait enfin pour quelqu’un.

Toutefois, une belle amitié est nuisible. Entachée, jalousée, elle devint le fer de lance de certains. D’autres minots suivirent Dimitri et son ballon, et les accablèrent de pierres et de reproches. Un coup de pieds bien placé détruisit alors l’ami de Dimitri déjà bien mal en point.

L’Histoire ne s’arrête pas là.

Dimitri aurait pu ne pas se relever, et devenir cruel devant tant de méchanceté. Mais une ronde des ballons eut pitié de lui, et un à un, ils formèrent un bouquet pour soulever le minot et l’emmener vers des cieux plus mielleux. Le récit ne dit pas où il s’en va. Mais la prochaine fois qu’un ballon s’échappe de la main de votre enfant, soyez sûr qu’il croisera la route de Dimitri, l’enfant au ballon rouge.

© Leiloona, librement (et lâchement ?) réécrit d’après mes souvenirs de « L’enfant au ballon rouge », un film poignant vu petite …

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Le texte de Nady :

Ne gâchons rien…

Tel un astre lunaire,

que j’ai longtemps cherché à atteindre,

Tu sembles être là, à portée de ma main…

Ta couleur rouge passion et quasi solaire,

M’attire, me hèle tant presqu’à me plaindre

De ne pas pouvoir être à demain…

Mais pourtant de la patience, il en faudra bien.

Rien ne sert de presser le temps,

Je le sais bien.

Alors je me hisse donc lentement

Sur mes talons Louboutin,

Et continue mon chemin

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Le texte de Claude :

Attablé à la brasserie du cinéma Entrepôt, j’ai posé devant moi la superbe photo de Yannick Debain. L’immeuble de la City et le gamin sur la pointe des pieds, c’est Goliath face à David. Mais ce soir, les dents du Loup de Wall Street ne crèveront pas le ballon rouge qui a marqué mon enfance. Le Ballon Rouge ! Court métrage d’Albert Lamorisse (1956), le premier film que j’ai vu dans ma vie. J’avais une dizaine d’années. Un des éducateurs en soutane avait eu la bonne idée d’en louer un exemplaire et de nous le projeter dans une salle de patronage un peu décrépie et glaciale ; l’écran était un simple drap un peu taché et passablement froissé, les ouvertures latérales laissaient passer une lumière qui altérait largement la vision, d’autant que la copie était déplorable : les couleurs paraissaient défraîchies, le ballon était devenu rose et les visages jaunes. On entendait le projectionniste légèrement ivre jurer par tous les diables devant sa pellicule répandue par terre à cause d’une défaillance de la bobine de réception. Bref c’avait été un fiasco, triste entrée dans le monde cinéphile, d’autant que le film, mièvre, racontait une pauvre histoire d’amitié entre un gamin bien propre et un ballon docile, gâchée par une bande d’autres gamins, eux méchants et pas propres.  La séance s’était immanquablement déroulée dans un chahut permanent, ce qui ne pouvait que désespérer notre encadrement chargé de nous montrer la voie du Salut en voulant symboliser le ballon pour élever nos esprits.

Qu’importe, le septième art m’avait entrouvert son rideau. A deux pas, un vrai cinéma étalait sur tout son fronton l’affiche de « Et Dieu créa la femme » de Vadim. On pouvait y voir Brigitte Bardot peinte nue, quelques cheveux seuls couvrant à peine sa poitrine généreuse. Tous les jours, en passant devant, je levais mes yeux d’enfant vers cette image sublime que l’on m’avait cachée depuis toujours. Le titre du film suffisait à me donner une partie d’absolution pour toutes les pensées coquines qui me traversaient mon esprit. C’était le départ à bien des découvertes et de plaisirs simples liés à mon adolescence. Il y avait un autre univers que celui du Ballon Rouge : celui d’un cinéma de rêve et de sensualité.

Aujourd’hui mon regard ne décolle pas de la photo de Yannick. Mes pensées se faufilent entre l’immeuble et le gamin. Je ressens encore tous mes émois de jeunesse devant ces affiches suggestives où je pouvais chaque semaine voir défiler le dos cambré de Michèle Mercier, le décolleté plongeant de Lolobrigida dont rien que le nom me faisait rougir, les jambes interminables d’Anouk Aimée ou les hanches sublimes de Liz Taylor… Je reconstituais  ainsi peu à peu le corps d’une femme imaginaire, dévoilé par fragments grâce à la magie du cinéma.

Je sursaute. Le serveur s’approche de moi :

– Monsieur… Monsieur…Il prendra quoi aujourd’hui ? Un financier et un ballon de rouge, comme d’habitude ?

– Euuhh, non…  Ce midi, j’aimerais une épaule, sans les navets, avec un demi de blonde, s’il vous plaît…

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Le texte de Bénédicte :

Il a fini par l’avoir son bureau dans une tour. Non seulement un bureau, mais l’étage entier porte le nom de son entreprise en grosses lettres à l’accueil, juste devant les portes de l’ascenseur B. Il n’a simplement pas pu dépasser le sixième étage, le maximum de ce qu’il peut supporter sans être pris d’un vertige qui le met au bord du malaise. Il a éradiqué beaucoup de choses désagréables venant de son passé, mais ça il n’a jamais réussi à s’en débarasser. Il revoit encore son frère, éméché et stupide, l’attraper par les pieds et le tenir au dessus du vide, en haut du HLM d’autrefois, en le traitant de poule mouillée….

     Pourtant il aime la vue dégagée, la lumière changeante et l’impression de puissance qu’il éprouve à dominer la foule qui va et vient sur la dalle. Les plus gros contrats de ces dernières années, il les a imaginé, construit, verrouillé dans sa tête, les mains croisées dans le dos, ancré dans le sol devant la baie vitrée….Ceci dit, il ne peut s’empêcher de maintenir entre lui et la paroi de verre une distance de sécurité, comme une barrière invisible qu’il ne franchit jamais….

     Cette entreprise, c’est lui, c’est sa vie, il n’a de temps pour rien d’autre que ce travail incessant qui fait vivre dans le confort la famille qu’il voit si peu. C’est pour eux, et pour les blessures du passé, qu’il se salit parfois l’âme et les mains avec une réussite insolente dans ce monde de requins. Mais ce matin, quelque chose ne va pas….Pourtant tout semble normal, sa famille va bien pour autant qu’il le sache, son dernier bilan de santé est correct pour un homme de son âge, il vient d’acheter son concurrent direct et il occupe sa place habituelle devant la fenêtre….

     Il ne s’est pas rendu compte que la source de son malaise vient de la petite silhouette qu’il fixe du regard depuis un moment. Au pied de la tour, un jeune garçon va, vient, court, joue, saute dans tous les sens, entraînant dans la même danse une sorte de coquelicot géant. Et c’est lorsqu’il s’aperçoit qu’il est collé à la vitre, les mains de chaque côté du visage, tendu vers l’enfant qui, d’un geste superbe, la tête renversée en arrière, les bras levés le plus haut possible, vient de lancer vers le ciel le ballon rouge qu’il tenait à la main, oui c’est alors qu’il comprend que jamais dans sa vie il ne s’est senti libre et léger et ça lui fait mal à en crever…..

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Le texte de Manue :

Un instant s’envole.

Ferme tes yeux et regarde le temps qui passe.

Le bleu du ciel, son jumeau vitré, laisse ton esprit vagabonder.

Déjà parti.

Arrête toi …

En un souffle, le voilà perdu.

Tu cours, tu te perds, tu cherches ta route.

Elle est pourtant là, tu ne la vois pas.

Calme toi.

Vis.

Instant précieux, magique.

Tu as saisi l’émotion, juste là, et suspendu ta respiration.

Et puis, tu cherches les mots pour l’offrir et la partager.

Il n’en reste rien, ou si peu.

Lâche prise.

Juste un peu … Essaye.

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Les liens vers les autres textes, écrits sur d’autres sites :

L’article L’enfant au ballon rouge (Atelier d’écriture 213è) est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Julien Ribot

Le texte de Manue :

Respire.

Une semaine qu’elle court, à perdre haleine, à bout de souffle, dans tous les sens.

Une semaine que son âme est en colère. Une semaine que son corps transpire de peur.

Une semaine qu’elle s’isole dans son boulot, dans la musique, dans la lecture. Elle ne se souvient pas d’une ligne, d’une note. En mode automatique. En guerre.

Respire.

Et elle s’arrête là. A bout.

Son regard se pose sur les bouquinistes, fidèles au poste, seuls, sur leurs transats usés. La foule est restée terrée chez soi, immobile, paralysée.

Respire.

Pourtant, la lumière est belle. Que savent-ils de la lumière, eux ? Les ténèbres et l’ignorance rivalisent pour faire d’eux des monstres.

Les monstres, ça n’existe pas. Toutes les mères le disent à leurs enfants. Et aujourd’hui elles se taisent, elles ne savent plus.

Respire.

Les jambes flageolantes, le regard perdu, elle descend lentement l’escalier. Deux, non trois personnes approchent. Que dissimule t-il sous son manteau celui-là ? Une arme ? Du poisson ? Un détonateur ?

Respire.

Un appareil photo ! Putain, un appareil photo ! Les deux autres sont amoureux et ils cachent leur bonheur … C’est si simple d’être heureux pourtant ! Ils esquissent un sourire, s’embrassent furtivement … la femme attend un bébé.

Alors que le monde ne tourne plus rond.

Respire.

Ils semblent en paix. Au moins à cette seconde.

Elle se souvient alors de la joie qu’elle ressentait en déambulant dans les rues de sa ville. Impasses obscures, boulevards illuminés, elle les a tous parcourus. Des milliers de marches, des dizaines de pansements pour ses pieds meurtris dans ses sandales. Elle se rappelle de chaque musée, de chaque éblouissement. A la recherche de sa paix. Sa paix intérieure.

Respire.

1954. Elle avait réussi à trouver un exemplaire original des mandarins. Elle s’imaginait 60 ans plus tôt dans le Paris de l’après guerre, chignon rebelle et amant célèbre. Elle aussi marchait beaucoup et puisait dans la nature la force de continuer.

Respire.

L’insoutenable légèreté de l’être … Elle a sourit en pensant à ce souvenir !

Tant de gens sont morts pourtant, que leur reste-t-il à eux ? Foudroyés en plein bonheur, avec des amis, un verre à la main, selfie délirant posté une seconde auparavant. Morts. Morts. Morts.

Respire.

Elle est vivante, elle. Désespérée, plongée en pleine incompréhension, le cerveau fonctionnant à cent à l’heure, le jour, la nuit. Ses yeux se ferment pour dormir et s’ouvrent brusquement en plein sommeil, la tête prise dans un étau, trempée.

Respire.

Tiens, il fait doux. La nuit est belle vue de cet escalier. Quelques feuilles de l’automne finissant s’envolent. L’hiver va s’installer dans un mois. Dans le cœur de certains, il est déjà là.

Respire.

Une semaine qu’elle court et voilà que son souffle ralentit. Ce quai, les arbres, la luminosité des vieux lampadaires, le claquement des volets des marchands de livres, les rires aux terrasses. Les rires aux terrasses ! L’intemporalité du lieu lui donne la force d’essayer.

Respire.

Sa respiration retrouve un rythme normal. Ses larmes vont continuer de couler encore longtemps mais elle sait qu’elle va réussir à marcher sur son fil, en équilibre entre colère et apaisement.

Respire.

Les mots vont revenir. Ils vont lui permettre de se retrouver en paix avec elle-même.

Respire.

Respire.

Respire.

Ils sont revenus.

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Le texte de Bénédicte :

Il fait déjà très sombre en cette fin d’automne et nous roulons dans Paris.J’ai mis ma robe rouge,celle qu’il préfère,et des diamants à mes oreilles.Assise à côté de cet homme,mon amour,qui nous conduit calmement vers nos amis,j’ai appuyé ma tête contre le dossier et je regarde les immeubles qui défilent sur ma droite,les yeux levés vers les étages….

     Cela fait des années que je suis fascinée par les villes la nuit…C’est à ces moments là que je prends le plus conscience de toutes ces vies qui se déroulent derrière ces fenêtres éclairées,toutes ces vies dont je ne saurai jamais rien…Cela renforce toujours en moi ce sentiment d’être un petit grain de sable parmis des milliards….Bien sûr,depuis le début de mon existence,j’en ai déjà croisé un certain nombre de ces grains de sable.Certains sont même devenus très proches.Mais c’est lorsque toutes ces lumières défilent devant mes yeux que je visualise la présence de tous ceux que je ne croiserai jamais…..

     Il y a des lumières douces,qui se reflètent sur des murs chaleureux,il y a des rideaux sagement entrouverts sur ce lustre au plafond,il y a des lumières froides comme le néon dans la cuisine de mes parents,des bureaux sombres et des petites lumières qui font le ménage,des fenêtres ouvertes sur les notes de musique d’une fête,il y a des éclairages feutrés sous lesquels on fait peut-être l’amour,des fenêtres sombres comme une absence,la veilleuse d’un enfant qui dort,la vision fugitive d’une famille à table,et cette lumière unique dans une rangée noire qui évoque une solitude…..

     Par moments les immeubles font place à des monuments que je trouve encore plus beaux la nuit,caressés par des faisceaux lumineux qui jouent avec les ombres.Nous traversons un pont dont les lampadaires se reflètent dans le noir argenté de la Seine.Et toujours ces fenêtres qui reviennent,égrainant des vies,des familles,des histoires,des secrets,des bonheurs,des violences,des amours,des ruptures,des enfances….

     Et je m’aperçois que je souris,car dans peu de temps nous serons derrière ces trois belles lumières en enfilade, offrant à notre tour leurs mystères à ceux qui,comme moi,les regardent….

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Voici les liens vers les textes écrits à partir de la même photo : 

L’article La femme au sourire de soie (Atelier d’écriture) est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Julien Ribot

Merci Julien Ribot.

Vous avez une semaine pour écrire un texte à partir de cette photographie. Publication des textes lundi matin (ou dimanche dans la nuit … à votre convenance).

Pour les sans blog fixe, merci de m’envoyer votre production avant 21 h le dimanche précédent…

L’article Atelier écriture #197 Une photo quelques mots est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Marion Pluss

Elle claudique et monte les marches une à une ahanant et pestant tous ses ergots. Elle rechigne et manque de tomber. Il ne manquerait plus que sa nouvelle prothèse qui fait office de col du fémur parte aux oubliettes. Quatre mois de retraite, qu’elle nous a coûté !
Elle se rattrape à la rampe. Ma Josette. Je l’aurais retenue, elle et ses 50 kilos toute mouillée.

Elle est toujours la même qu’à ses 16 ans, le soir du bal des pompiers. 1951. Hier, ou presque pour moi. Des yeux de chatte, des jambes de 12 mètres de long, fines comme les pattes d’une gazelle, une chevelure blonde de lionne vénitienne. Tous les regards se retournaient sur elle et son derrière chaloupé chaloupant, mais c’est moi qu’elle choisit ce soir-là !

Aujourd’hui, je sais bien qu’elle n’est plus aussi vaillante. De l’eau a coulé sous notre pont des Arts, quelques coups de canif au compteur n’ont pas démenti notre attachement-cadenas. Elle a beau vieillir, elle reste ma Josette, 16 ans et des taches de rousseur sur le bout de son nez. Et quand son pied défaillant et criblé de cors-accordéons manque de déraper, je glisse mon bras droit protecteur sous son postérieur toujours chaloupé chaloupant.

© Leiloona, le 21 juin 2015

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Le texte de Nady : 

Vendredi 22 novembre 2013, matin

LUI :

Mon aimée,

Allons voir ce que nous offre cette journée,

Qui parait bien ensoleillée.

Une dernière journée rien que pour nous,

Sous le ciel de la ville de l’Amour,

Qui abrita le nôtre pendant de nombreuses années.

ELLE :

Mon adoré,

Qu’il pleuve, vente ou neige, tu es

Le soleil de mes journées.

La vie a toujours été un rêve éveillé à tes côtés.

As-tu bien pensé à tout payer ?

Il ne faudrait pas que les enfants aient cela en plus à supporter.

Samedi 23 novembre 2013, les grands titres des journaux disaient : « un couple d’octogénaires s’est suicidé au Lutétia hier »

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Le texte d’Hermione :

TOUT LE MONDE A SA PROPRE HISTOIRE

Je sors du métro, et je suis bousculée par un vieil homme. Je regarde autour de moi. Je vois à quelques mètres une famille composée de trois enfants et un père.

Deux des enfants se disputent pendant que l’aîné prend des photos et que le père de famille téléphone.

Derrière moi, deux jeunes filles parlent de la tour Eiffel et de s’acheter un guide, et je soupire. Je suis obligée de venir à la capitale pour travailler. Je ne peux pas m’amuser comme les deux étudiantes derrières moi.

Pendant que je monte les escaliers qui emmènent à la sortie, et donc dans la ville, je vois le vieil homme qui m’a bousculé tout à l’heure qui laisse passer une vieille dame avec un joli nœud noir dans ses cheveux.

Tous les gens ont des histoires différentes. Le vieil homme pourrait très bien être un espion ou un marchand de glace, la vieille dame serait peut-être une riche qui gagne bien sa vie ou une vieille femme ayant vécue dans la rue.

Peut-être que quelqu’un me regarde en ce moment, et se demande si je suis une caissière à Carrefour ou un professeur de natation à la piscine la plus proche.

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Le texte de Dominique :

Texte du matin, chagrin

Elle avait eu avec moi cette liberté de parole qu’on n’a qu’avec les inconnus, ceux qu’on sait ne jamais revoir.

Mais moi je ne savais pas, je n’avais pas compris.

Ou alors c’est de s’être trop confié, d’en avoir trop dit, qui a rendu l’avenir de notre foudroyante  amitié impossible.

Il aurait fallu avoir de la pudeur, de la réserve, alors qu’on s’était mis à nu en quelques heures.

Peut-être aussi que ça n’était pas de l’amitié, juste un bouillonnement, un trop-plein de quotidien qui déborde.

Je l’écoutais, émerveillée, subjuguée.

M’avait-t-elle seulement entendue, quand moi je me racontais ?

Qu’ai-je dit ou pas dit, fait ou pas fait ?

Ne pas savoir, ne pas demander, pour ne pas risquer le coup fatal, le coup de grâce si laid, les mots qui diraient que cette rencontre, c’est moi qui l’ai rêvée, imaginée, fantasmée.

« C’était juste un café partagé, il ne s’est rien passé ».

Je l’avais remarquée dans un lieu que je hantais, un espace d’échange, une sorte d’exposition permanente de photographies et de textes. Quelques commentaires échangés, complicité naturelle,  on s’était même fait la bise en partant.

Quelques semaines plus tard, elle m’est apparue par hasard à la sortie du métro, soleil éblouissant, sourire éclaboussant. J’avais rendez-vous avec mon amoureux dans une brasserie, là, à deux coins de rue. Elle a dit oui, m’a suivie, on s’est attablé tous les trois, riant.

On a tout partagé, le plat du jour et nos histoires, les profiteroles au chocolat et les saletés que fait la vie. Il est parti, on est resté.

Elle s’est livrée alors sans pudeur, allant trop loin, je crois, trop loin pour moi ou pour quelqu’un qu’on ne connait pas.

Qu’est-ce que j’ai dit ou pas ?

On a tant parlé, des heures sont passées. Où sont-elles, où est-elle allée?

Confiante je l’avais quittée, cœur énorme, saoule de joie. Je ne marchais pas, je volais, les yeux fermés pour ne rien perdre de notre rencontre.

J’ignorais l’absence à venir.

Chaque jour je l’attends, je patiente toujours, elle ne vient pas.

J’espère, j’avance vers elle et je referme les paupières  pour mieux voir son visage qui s’efface.

Un chagrin d’une amitié pas encore née, est-ce que ça existe ?

Faut-il que je sois bête, n’est-ce pas ?

« Dis, quand reviendras-tu, quand cesseras-tu d’être un souvenir pour tous ceux qui t’ont connue autrefois ? » Yves Jamait.

NB Si vous me voyez fermer les yeux, c’est juste ce satané soleil qui m’éblouit.

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Les liens des textes écrits à partir de la même photographie :

Victor Belin 

Adrienne

Elora

Anne-Véronique Herter

Marianne

Sarah

Fred Mili

Stephie

Albertine

Eva

Les Crokeuses

Vu de mes lunettes

Monesille

L’article Mie, ma mie, mamie (Atelier d’écriture) est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Marion Pluss

Bientôt, les vacances d’été. Si je pense être là début juillet, je risque vite d’être absente sans savoir si j’aurai une connexion. Aussi, je pense mettre l’atelier en pause (rien n’est sûr encore), je vous préviendrai.

Mais l’heure n’est pas encore au stand by.

A vos stylos !

Publication des textes lundi 22 au matin !

L’article Atelier d’écriture 181è Une photo Quelques mots est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Kot

Nous étions enfin réunis, devant cette paire de chaussures. Émus, sans aucun doute, nous retenions notre respiration. Personne n’osait parler. Autour de nous, les passants devaient ressentir eux aussi notre trouble et notre attention bien particulière.

Que venaient faire ces chaussures bleues au milieu d’une petite dizaine de personnes ? Appartenaient-elles à l’une des filles parmi nous ? Une femme du groupe avait-elle laissé pour un temps ses chaussures ? Était-ce  un hommage à une disparue récemment ?

Emilie me fixait, un sourire aux lèvres. Ce moment était important pour elle : Emilie avait été tellement meurtrie par le passé qu’elle tenait là une revanche. Enfin, elle pourrait laisser éclater sa colère et sa hargne. Elle serrait les poings, comme pour mieux apprécier les prochaines minutes.

C’est Pierre qui donna le signal. Pierre était toujours celui de la bande qui prenait des décisions. Son âge, assurément, lui avait donné cette place de chef. Au fond, tout le monde se fichait que Pierre ait ce rôle. Il en fallait bien un. Au fil des ans, nous avions vieilli, mûri, mais c’était toujours lui qui menait notre petite troupe.

Il faut dire que nous étions un peu à l’écart de la société, notre lubie n’intéressait personne. Au mieux, on se fichait de nous, au pire on nous regardait comme des fous. Mais nous formions une belle équipe, et aujourd’hui était un grand jour. Comme chaque 1er mai.

Dix ans de rituel, dix ans immuables.

Pierre leva donc son pied et le rabaissa sur la chaussure droite avec une telle violence que la chaussure fut décapitée de son talon. Elle trônait alors, amputée de son plus cher membre. Emilie eut l’honneur d’être la seconde à porter le coup. Un coup bref, mais hargneux. La chaussure gauche se plia.

Nous eûmes tous droit à notre vengeance. Nous étions les défenseurs acharnés et dévolus des chaussures plates. Tong, mocassin, derby … Nous détestions les talons et partagions notre haine chaque 1er mai. Notre petit bonheur à nous.

© Leiloona, le 14 juin 2015

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Le texte de Nady :

La Cendrillon des temps modernes

Où est elle la belle demoiselle ?

Dis, elle est où cette célibataire endurcie, comme aime l’appeler son entourage dans leurs soirées des jeudis ?

On s’interroge, on se questionne car elle a laissé sur le pavé sa paire à talons hauts dont elle se sert pour faire sa belle aux afterworks.

Connait elle la même situation que Cendrillon, cette princesse d’un soir qui, en s’enfuyant retrouver son carrosse avant qu’il ne redevienne citrouille, a perdu sa chaussure de verre dans sa précipitation ?

Dans le conte de notre enfance, cette histoire de chaussure perdue par une pauvre fille, plutôt bobonne la journée dont les taches consistaient à astiquer la maison, faire la lessive, recoudre les vêtements de ses sœurs et de sa mère et dont la situation pathétique amena un miracle le temps de quelques heures, me fait penser à notre cendrillon des temps modernes.

Mais cette dernière a changé. Son quotidien est tout aussi rempli mais son rôle dans la société a évolué : elle vole, survole la vie depuis qu’elle a pris son envol à la majorité. Elle jongle entre les sorties d’école de son mini elle, les réunions interminables avec Big Boss, ses cours de fitness pour garder la ligne, ceux de yoga pour prendre soin d’elle, les factures à régler, les vacances à programmer, les combats à mener parfois, les amants à étreindre, les travaux de l’appartement à  prévoir, les diners à préparer, les potes à rencontrer, les deux meilleurs amis à écouter, la famille à revoir pour les grands événements, les impôts à payer, les sorties à prévoir, la politique à suivre pour mieux voter, les derniers films à voir, les pièces de théâtre à Molière à ne pas rater, les cours de chant à suivre, les ateliers écriture à ne pas oublier… Et que sais je encore ?

Dans la belle histoire qu’on nous racontait au coucher quand on était petit, c’est un Prince Charmant qui retrouva la chaussure perdue et qui s’enticha à retrouver sa propriétaire. Cendrillon en fut l’heureuse élue et retrouva son équilibre au sol avec la paire complète de chaussure et par la même occasion sa moitié avec qui elle se maria et qui lui offrit une vie plus aisée avec beaucoup d’enfants.

Notre Cendrillon des temps modernes est quant à elle déjà bien ancrée au sol. Nul besoin pour elle de trouver une béquille, un support qui lui permettrait de subvenir à ses besoins. Elle n’attend pas de miracle non plus, elle sait que tout arrive à force de travail et de persévérance. Elle croit encore à l’Amour, le Grand, le Beau, celui qui fait vibrer, qui adoucit des journées difficiles, qui partage ses émotions, qui philosophe avec elle. Comme la Cendrillon du passé elle en rêve et surtout se donne toutes les chances de le trouver. Sa dernière technique ? Elle a décidé de laisser volontairement sa paire de chaussure préférée en évidence dans un lieu de passage, en prenant soin de choisir celle qui lui correspond le mieux :
– bleu comme la couleur de ses yeux et comme un trait d’originalité qui la caractérise,
– des talons hauts car elle aime sa silhouette et sa démarche quand elle est perchée sur 10cm de hauteur en plus.

Espérons que cette originale technique de rencontre lui permette de trouver chaussure à son pied à travers un Prince Charmant des temps modernes avec qui elle serait prête à partager un bout de chemin sur les sentiers de la vie.

Wait and see…

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Le texte de Manue Rêva :

– Nan mais t’as vu comment elles crânent toutes les deux ?

– Je n’y crois pas ! Tu m’étonnes qu’elles soient rutilantes de propreté, elles n’ont pas la vie que nous menons ! Pas une minute de répit ! Notre journée commence alors que nous avons à peine eu le temps de souffler de la précédente. C’est limite si notre client ne couche pas avec nous ! Et en plus de ça, il n’a pas l’option « je lave mes chaussettes tous les jours »…

– Mais vous au moins, vous bénéficiez d’un mode de transport correct, ça se voit, vous restez presque blanches

– Mais je n’ai jamais dit que tout était noir avec mon client !

– Encore heureux ! Parce que qu’est-ce que nous devrions dire nous avec nos heures passées dans le métro, piétinées par des milliers de paires anonymes et sans-gênes

– Piétinées, piétinées … mais on croit rêver ! Venez partager notre quotidien et vous comprendrez alors ce que signifie vraiment le sens de ce mot

– Ah mais ça fait des années que nous rêvons de vous accompagner mais vous restez secrètes et insensibles à nos avances

– Vos clients sont adultes et ne côtoient que des 38 au minimum. Nous, c’est l’enfer : des dizaines de petites paires, à peine éduquées, nous écrasent tous les jours ! Et pas un mot d’excuse ! Elles savent à peine parler ! Bon, c’est vrai qu’elles doivent avoir la vie dure avec des clients si jeunes et si malhabiles ! Mais un peu d’attention tout de même, c’est trop demander

– Nous ne voudrions pas paraître sans cœur mais si vous vous couvriez un peu plus, vous souffririez moins !

– Alors là, c’est la meilleure ! Ce n’est pas de nous voir dénudées qui vous a séduit ?

– Si … Mais votre quotidien a l’air si terrible …

– Et d’abord, qu’est-ce qu’elles font là, toutes seules, au milieu du trottoir ?

– Certainement encore un achat compulsif qui a mal tourné … !

– Pas dit, nous nous y connaissons en achat compulsif, notre client a des dizaines de paires identiques à nous dans son placard et jamais il n’irait en abandonner une en plein milieu de la rue ; il tient trop à nous !

– Pourquoi sont-elles là alors ? Elles ont l’air presque neuves ! Le monde ne tourne vraiment plus rond, de mon temps, on ne nous abandonnait pas comme ça !

– Elles ne pourraient pas dire quelque chose enfin !? Dans l’openspace de mon client, nous côtoyions des dizaines de paires similaires et elles sont moins timides !

– Elles ont peut-être subi un traumatisme ?

– Elles ne sont certainement portées que le soir, elles ne sont pas habituées à la lumière du jour !

– J’ai trouvé ! Telle Cendrillon, une jeune cliente les a abandonnées au beau milieu de la nuit, avant de rentrer chez ses parents.

Ce matin là, des passants ont retrouvé des chaussures bleues. Personne jusqu’alors n’avait osé les ramasser. Plus loin, une jeune fille les observait, adossée au rebord de sa fenêtre. Qui va oser s’en saisir et découvrir son 06 écrit à l’intérieur ? #Cendrillon2015

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Le texte d’Adèle :

Les chaussures bleues.

Alors voilà, ce soir elle est partie, nous laissant seuls et éberlués sur ce trottoir gris, et ses chaussures bleues au milieu.

Cela faisait cinq ans que je la connaissais, elle était arrivée peu après moi dans ce gros cabinet d’avocats, où je n’étais qu’une simple secrétaire. Elle était devenue rapidement une avocate en vue. Elle travaillait avec acharnement, exigeante avec ses collaborateurs, presque dure avec certains.

Au début, nous avions été assez proches, elle débarquait de la province, un peu perdue, et, sans être pour autant amies, nous étions allées une fois ou deux au cinéma ensemble, échangeant parfois quelques confidences. Elle se sentait un peu seule, elle trainait un chagrin d’amour assez lourd, les liens avec sa famille étaient distendus.

Notre relation n’avait pas été plus loin, elle s’était plongée dans le travail et cela l’absorbait entièrement.
Je l’admirais beaucoup, je la secondais le mieux possible et, même si je n’étais que son employée, elle gardait avec moi une certaine proximité. Elle ne me dévoilait pas sa vie privée, mais je comprenais quand elle était fatiguée ou triste, je la soutenais par de petites attentions, un café, un sourire. Si possible j’allégeais son emploi du temps.

En soirée, elle avait des réunions, des repas d’affaires, des vernissages. Elle soignait ses tenues vestimentaires, elle portait des vêtements classiques, tailleurs noirs et chemisiers blancs. Elle mettait une touche de fantaisie dans le choix de ses chaussures : toujours à hauts talons, souvent de la couleur. Du style, mais sans extravagance.
Elle laissait toujours un tailleur au bureau, en cas de soirée imprévue. Et ses chaussures bleues, ses préférées.

Depuis un an elle avait espacé le rythme des sorties, et ses associés s’étaient plaints que le dimanche, elle ne répondait plus ni à son téléphone ni à ses mails.

J’avais craint une déprime et pourtant non, elle paraissait chaque jour plus légère, plus sereine.
J’ai pensé qu’elle devait avoir une liaison amoureuse. J’avais même osé faire une allusion et elle m’avait confirmé avec un sourire lumineux :
« Oui, j’ai rencontré quelqu’un de merveilleux, j’hésite encore avant de m’engager, c’est un amour très exigeant. »

Il y a six mois, elle m’a confié qu’elle avait posé sa démission, son fiancé demandait à  ce qu’elle le rejoigne, elle devait lui obéir.
Cela m’inquiétait un peu, tout cela, ça ne ressemblait pas à la femme que j’avais un peu connue, il y a cinq ans déjà.
Elle m’avait rassurée, là où elle partait, ce serait plus calme qu’ici, elle y passait régulièrement ses dimanches, elle s’y sentait bien.
Secrète, elle n’avait pas voulu me dire le prénom de son fiancé, ni le lieu où ils habiteraient ensemble.

Les mois avaient vite passé, aujourd’hui était son dernier jour. Il y avait eu un pot d’adieux, tout le monde était très joyeux, content pour elle et son avenir radieux.
Elle avait mis ses chaussures fétiches, les bleues à hauts talons.
On a voulu l’accompagner dehors, jusqu’à son taxi.

En bas de l’immeuble, elle s’est assise sur le muret et a retiré ses chaussures. Elle a sorti de son sac à main une paire de sandales toutes simples, toutes plates, en cuir marron.
Nous on rigolait, on croyait qu’elle avait mal aux pieds.
Elle a plongé sa main dans l’ouverture de son chemisier et en a ressorti une croix en bois, qu’elle a mis bien en évidence sur sa poitrine, et elle nous a dit :
« A Dieu ! ».
Elle est monté dans le bus qui passait, nous faisant un petit signe de la main et un sourire.

Nous, on est resté là, debout, et on regardait sans comprendre ses chaussures bleues, abandonnées au milieu du trottoir.

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Les liens vers les autres textes écrits à partir de la même photographie :

Au fil des plumes

Cécile MdL 

Sarah

Albertine

Monesille

Marianne

Jacou

Nath Choco

Les Crokeuses

Eva

Stephie

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Titou

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