Elle est toujours du photographe Vincent Midolo.

Publication des textes le dimanche.

Certains commentaires ont besoin d’être approuvés manuellement la première fois. Cela rentrera dans l’ordre dès le second commentaire posté.

L’article Une photo quelques mots n°452 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Le but est d’écrire un court texte (une page word maximum) inspiré de ce cliché. N’hésitez pas à commenter également les textes des autres participants, cela permet un côté convivial à cet atelier.

@ Vincent Midolo

L’article Atelier d’écriture n°450 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

L’idée est d’écrire un court texte inspiré de la photo ci-dessous. Je remercie Vincent Midolo de nous permettre d’utiliser sa photo. (Le copyright est à mettre sous la photo.)

Vous avez jusqu’à dimanche prochain pour écrire le texte.

A vos claviers !

L’article Atelier d’écriture n°449 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

A vos claviers !

L’article Une photo, quelques mots, n° 448 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

• Publication des textes samedi, dans la journée.
• Cela vous permet de venir lire les autres textes le dimanche.
• Chaque lundi (on y croit, on y croit !), nouvelle photo ! 🙂

L’article Atelier d’écriture n° 442 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Ce matin, comme un fantôme, j’ai relu, à la fraîche, le jour n’était pas encore levé, quelques textes que nous avions écrits. J’ai aimé m’y balader, replonger dans des souvenirs, intacts grâce à l’écriture.

Alors, réanimons cet atelier d’écriture, et tirez-moi les oreilles si je ne suis pas assez régulière !

Une antiquité pour commencer !

Publication des textes samedi soir prochain ? (Le 13 ?) Ainsi, cela vous laissera toute la journée du samedi pour écrire.

L’article Une photo, quelques mots, n° 440 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Pour cette nouvelle année, une de mes résolutions est d’être de nouveau régulière dans le fait de poster des photos ! Ce rendez-vous me manquait !

Le principe est toujours le même. Vous écrivez un texte à partir de la photo postée, vous le postez dans les commentaires. (Si jamais vous avez un blog, vous pouvez aussi le poster dessus. N’oubliez pas de mettre un lien vers le dit-texte pour qu’on vienne vous voir. Vous pouvez aussi le poster aux deux endroits.)

Ensuite, pour la convivialité, vous pouvez commenter un, plusieurs, ou tous les textes qui seront écrits à partir de cette même photo.

J’ai toujours aimé la pluralité des points de vue. La photo le permet.

A vos crayons !!!!

Publication des textes le samedi 7 janvier !!!

L’article Atelier d’écriture n°421 : une photo, quelques mots. est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Tu portes le verre à tes lèvres et le finis d’un trait. Le coucher de soleil accentue les ombres sur ton visage, et fait ressortir les fleurs de cimetière qui parsèment tes avant-bras.

-Et si nous allions nous promener sur la côte demain ?

Je te réponds par un sourire. Demain, tu auras oublié. Pour me donner une contenance, je prends cette carte des plats. Je la connais par coeur, nous venons ici chaque samedi.

Je regarde la marcescence de tes mains. Elle m’émeut toujours. Ce temps qui passe sur ta peau, nos souvenirs qui s’épuisent et se colorent de teinte sépia. A partir de quand les gens oublient ? Existe-t-il une date, un fait, une bascule tangible ? A partir de quand les souvenirs prennent-ils plus de place que le présent ?

Le temps. Celui qui passe inéluctablement, celui qu’on donne largement à l’être aimé et qui se fait peau de chagrin au fil des ans. Existe-t-il un corollaire entre les deux ? Le temps accordé à l’autre est-il proportionnel à l’amour qu’on éprouve pour lui ?

J’entrouvre mon sac, en sors ce carnet beige dont je ne me sépare jamais. C’est le 42è. Voilà le temps que je m’accorde, que je nous accorde. J’écris. J’écris pour consigner le temps qui passe, sa flétrissure, pour ne pas sombrer dans la brume de l’oubli. J’écris pour ce temps que nous passons toujours ensemble, pour ne pas le voir profaner, pour m’y recueillir le temps des doutes. Et me dire, alors, dans ces moments-là : nous nous sommes aimés.

Alexandra, samedi 5 janvier 2019

***

Mijo :

Il s’appelait Juan. C’était un  beau jeune homme, racé, la peau mate, le cheveu noir et œil de velours, un bel hispanique des pays chauds. Il venait de terminer ces études de restauration et voulait se perfectionner. Il partit  parcourir le monde.

 Il partit par monts et par vaux, de provinces  chaudes  en pays froids, de la malbouffe à la gastronomie étoilée. Il bourlingua sa bosse dans de nombreux pays, acquis plusieurs langues et un  savoir-faire impeccable. Il avait rencontré moult personnes et personnages célèbres ou inconnus. 

Puis un jour, il arriva dans une petite ville de Pologne, au bord  de la mer baltique. Il fut subjugué par sa beauté et son originalité. Des  façades typiques  aux couleurs vives qui  égaillent par temps gris. Des canaux serpentent la ville, remplaçant certaines  rues , permettent aux touristes de sillonner la cité ou aux autochtones de faire ses courses par bateaux. Juan avait trouvé son pied à terre. Il allait pouvoir se poser.

Après de nombreuses pérégrinations à travers la ville, il découvrit au détour d’une rue pavée du centre, une petite place, un banc. Il se pose et se met à rêver devant la devanture d’une échoppe à vendre.

Devant lui, passa une jeune fille blonde comme les blés et des yeux bleus à s’y  noyer. Elle était bien pensive. Derrière elle un petit chiot, un petit labrador noir avec un collier rouge. « – votre chien est très joli !! ». Elle se retourna, regarda le chiot avec douceur : « Mais ce n’est  pas mon chien… » Leurs regards se croisèrent et Cupidon sévit. Ils trouvèrent dans le collier les coordonnées du propriétaire et ramenèrent le petit animal. Ils firent ainsi connaissance. Elle s’appelait Elin et était suédoise. Elle avait traversé la mer pour venir voir son frère et pourquoi  ne pas trouver un job dans le coin.

Ils ne se quittèrent plus. Ils achetèrent le fameux petit local y créèrent leur commerce. Depuis ce jour, vous pouvez, si vous  allez en Pologne, allez boire un café ou une bière en terrasse du « KAFFE PERRO NEGRO »nommé ainsi en souvenir de la rencontre du froid et du chaud et d’un petit chien noir.

***

Cloud :

Vacances en Poméranie

Chaque année nous allons comme en pèlerinage
Sur les traces d’une révolte qui me semble d’un autre âge.
Paul m’emmène à Gdansk, symbole de ses vingt ans
Quand son âme enthousiaste le rendait militant.
Kaffe Perro Negro, si ça sonne espagnol
Il faut quand même compter trente six heures de bagnole
Pour arriver enfin en très mauvais état
Sous un brouillard maussade comme un film de Wajda.
Tout ça pour la mémoire de feu Solidarnosc
Alors que je ne rêve que du ciel de Manosque.
On visite les églises et les chantiers navals,
Des monuments grisâtres dont je me fous pas mal.
Puis on fait des achats, inutiles et ruineux :
Des assiettes Walesa et des mugs Jean Paul II.
Rentrés tôt à l’auberge, installés en terrasse
On attend le dîner, on tue le temps qui passe.
Je vois Paul en extase devant sa bière Warka
Attendant fébrilement qu’on lui serve la vodka,
Accoutré d’une chemise, cadeau de tante Odile,
Qui ressemble aux damiers de courses automobiles,
Tandis que je maugrée rivée sur mon menu
Où quand je veux une chose on me dit « Y en n’a plus »,
Je me dis qu’un beau jour, je trouverai l’excuse
D’une révolte gilets jaunes quelque part en Vaucluse.
Rivée sur mon menu

***

Pierre :

Peu de gens savent que dans cette vallée touristique, à cheval entre la Suisse allemande et la Suisse Italienne, se trouve un village qui a expérimenté à la fin des années 60 un modèle de partage communiste. 
Il s’agissait de répartir le flot de touristes dans les quatre bars existants. Ils était tous semblables, mais il suffisait que le premier couple de randonneurs ne s’assoit dans l’un, pour que tous les autres suivent l’exemple. Bête exemple de la moutonnie touristique qui sévit dans notre vallée. 

Un jour, les quatre cafetiers décidèrent de répartir plus équitablement les randonneurs. Ils décidèrent d’orienter leurs clients par taille de pied. Les 37/39 allaient au Kaffe Perro Negro. Les 40-42 allaient au Kaffe Gatto Giallo et les 43-46 au Kaffe Maiale Rossa. Les moins de 36 au Kaffe Coniglio Bianco. 
Cela eut des effets inattendus. 
Il eut par exemple beaucoup plus de femmes au Perro Negro. Les hommes se retrouvaient inévitablement au Maiale Rossa et les enfants au Coniglio Bianco. Seul le Gatto Giallo gardait un semblant de diversité. Du coup, le premier était constamment en rupture de thé, le second de bière et le dernier de soda. 
Ils décidèrent donc de changer de méthode, tout en gardant les couteuses plaques de lave émaillée indiquant les pointures. 
Désormais, à l’entrée du village, chaque promeneur se voyait remettre une notice expliquant l’attribution de son café. Il suffisait de prendre son âge additionné à sa pointure et à sa taille en centimètre, modulo seize, plus trente, pour retomber sur un nombre entre trente et quarante-six. Il n’y avait plus qu’à lire les plaques pour trouver le bon café. 
Malgré l’élégance de cette solution, certains touristes se plaignirent du caractère aléatoire d’un tel système. Pourtant, il s’agissait là d’un groupe abélien de première forme (de type Z/pZ) mais l’ignorance crasse des touristes n’est plus à démontrer. 
Dépités, les cafetiers abandonnèrent alors l’expérience communiste. Ils laissèrent faire les touristes qui remplissèrent les cafés en fonction de la distance au parking. Résultat, au bout d’une saison, seul le Kaffe Perro Negro fit du chiffre. Les autres, dix, vingt et trente mètres plus loin, firent faillites.
Cette plaque 37/39 est là pour nous rappeler ces 3 leçons :
le communisme ne fonctionne pas à l’échelle d’un village suisse.
les gens ne connaissent pas les groupes abéliens de la forme Z/pZ et c’est bien regrettable.
les touristes sont des gros fainéants.

***

Kroum :

Après les agapes des fêtes de fin d’année
Nous voilà à nouveau esseulés
Et mon gosier encore bien assoiffé.
Ne te moque pas ma dulcinée,
Je te vois, tu sais,
Avec ton œil gourmand à rechercher un met
Pour te sustenter
Ou un bon breuvage pour m’accompagner.
Après avoir bien festoyé avec nos enfants
Et petits enfants,
Il était grand temps
Qu’on prenne du bon temps
Loin de tout ce tumulte festif ambiant
A ripailler tout décembre durant.
L’astre du jour africain,
Tel fut notre gain,
Grâce aux deniers
De notre descendance adorée.
Quelle aubaine !
T’imagine ? on aurait pu se retrouver en Pologne à même période avec une petite laine !
Comme il est bon de me retrouver qu’avec toi,
Là, ici, dans cette taverne désertée… juste toi et moi.
Dis moi ma mie,
Sais tu ce qui me réjouit ?
C’est d’imaginer que mon bonheur le mois prochain
Sera tout aussi bien.
As-tu une idée
De notre destination pour le 14 février ?

***

Anne-Marie :

Sous le Parasol

Rares étaient les moments où ils s’installaient à la terrasse du « Kaffe Pero Negro », mais, en cette fin d’après-midi d’octobre, l’air était doux et annonçait, peut-être un hiver à venir moins rigoureux que l’année passée. La mer Baltique n’était pas loin et Gdansk respirait la douceur de vivre.

Wanda venait de rejoindre Andrzej qui vidait déjà une pinte de Zloty Lwy. Elle parcourait avec envie la carte du Kaffe ne sachant que choisir tellement tout la tentait. Opter pour un « kawa », spécialité de la maison ou bien le chocolat chaud surmonté de sa Chantilly. Elle avait déjà décidé qu’une impasse sur la pâtisserie n’était pas envisageable et opta pour la « szarlotka ». Son homme, lui se contentait de sa bière légèrement ambrée bien moussue et de la poitrine opulente de la serveuse, un vrai régal pour les yeux, la naissance des seins de cette femme rondelette le rajeunissait. Il faut dire que Wanda avait cessé de le faire vibrer. Il fallait bien qu’il se console. Certes, après tant d’années de mariage, leur complicité n’était plus à prouver et les nourritures terrestres et spirituelles les réunissaient sans peut-être, les combler.

La fougue de leur jeunesse s’était quelque peu émoussée, voir envolée. Bien sûr, le temps du passé désormais, avait pris le pas sur le temps de l’avenir. La valeur du temps s’inscrivait maintenant dans le présent. Chaque jour, ils s’appliquaient à vivre pleinement chaque instant.

Rien ne leur avait été épargné. Ils avaient lutté coude à coude dans la Pologne ravagée de leur jeunesse. L’année 1970 resterait à jamais gravée dans leur mémoire. Andrzej s’échinait sur les chantiers navals et Wanda, elle, enchaînait des petits boulots pour arriver à faire bouillir la marmite avec ce qu’elle trouvait. Très engagée politiquement, elle dormait peu, prenait sur son sommeil pour militer en écrivant pour le journal local.

Cette année-là, les émeutes avaient été d’une extrême violence. La classe ouvrière fît reculer le pouvoir. Gdansk était au cœur de dramatiques évènements. Attachés à leur ville et à son histoire, en dépit de la dureté de leur vie, ils résistèrent. Les affrontements avaient décimé la population. Dans leur environnement, Ils ne comptaient plus les disparitions. Beaucoup de leurs camarades de lutte perdirent la vie.

Les années défilèrent… jusqu’à cet après-midi sous le parasol du « Kaffe Pero Negro ».

Wanda et Andrzej s’étaient-ils perdus, victimes d’un passé peut-être révolu et d’un avenir à construire dont ils se sentaient exclus ? Avaient-ils encore cette fibre militante ? Ou bien l’expérience de la vie, de leur vie les avaient-ils anesthésiés au point de les engluer dans un petit confort quotidien fait de petits bonheurs matérialistes…?

A moins que l’âge, l’expérience des luttes et  l’analyse des différents mouvements  et courants « politico » complexes les aient amenés à s’éloigner de leurs idéaux. Et pourtant, la capacité à réagir, à lutter, c’est se tenir debout jusqu’à son dernier souffle, bien vivant en refusant toutes compromissions et ce, pour un meilleur présent, un meilleur futur. Un défi à relever pour toutes les générations.

 Après quelques pintes de bières, notre Andrzej, avait dans le regard une lueur quelque peu lubrique quant à Wanda, elle ne pensait plus qu’à s’empiffrer, la finesse de sa taille ne l’a préoccupant plus. 

***

Aurélie :

Je ne t’attendrai plus devant les briques rouges
Celles qui nous ont vues chanceler haletant
De caresses en baisers, de murmures en serments
Car aujourd’hui, au fond, rien, non, plus rien ne bouge.

Loin la passion, le feu, loin les heures lancinantes
A attendre tes mains et ton souffle et tes lèvres;
Loin, très loin, les étreintes, avec elles, les fièvres,
Les rêves, les promesses, tes lubies fascinantes.

Nous ne serons jamais ce couple qui attend
Dans la tiédeur du jour de plus qui s’achève,
A l’abri du soleil ou du vent qui se lève,
A l’abri de l’Amour que nous aimions si grand.

Je ne t’attendrai plus où tu m’as rencontrée,
Je ne t’attendrai plus, je suis si loin déjà,
Mon amour, je suis loin, tout aussi loin que toi
Et tous nos souvenirs aux autres vont se mêler.

***

Apolline :

Le rendez-vous

Etrange mais l’idée du dîner avait été lancée début décembre, fixée le 4 janvier sans que personne n’ait pu savoir encore où celui-ci aurait lieu. On était quand même à trois jours de la dernière journée de l’année et le mystère n’était toujours pas levé. Plusieurs s’étaient inscrits car le projet avait eu du succès dès sa proposition et sa proche concrétisation avait suscité une forme d’excitation dont les friselis mentaux viraient parfois à l’obsession. Evidemment écrire et mélanger ses écritures sans savoir à qui on avait affaire et toujours sous un pseudo, ça vous avait un petit air de promiscuité insolite qu’on avait envie de lever en allant à la rencontre des aficionados d’A le plus tôt possible.

Sûr que chacun dans son coin devait se dire, qui donc se cache derrière les mots un peu osés d’untel ou, celle qui construit toujours ses textes avec une chute mirobolante qu’à chaque fois on lui envie, comment est-elle ?, et celui-là (mais était-on certain que c’était « il » ?), j’ai pas du tout mais pas du tout envie de le rencontrer, pourvu que le hasard ne me place pas à côté de lui ou que je puisse m’en apercevoir à temps ! Car, lui, je n’aime pas du tout ses mots.

Toujours est-il que le temps passait et que la curiosité grandissait avec sa dose augmentée de virtuel, large source d’élucubrations mentales démesurées, au sujet du nombre de convives, de la parité hommes/femmes, du choix du resto, de l’environnement, chaleureux ? Banal ? Accueillant ? Célèbre ? Parisien ? Bref, des questions, encore des questions, toujours des questions. Il fallait que ce soit réussi, bon dieu, ce dîner, car la mayonnaise déjà bien bétonnée depuis 6 ans de l’atelier en dépendait et il fallait à tout prix que ça continue ! Elle n’allait quand même pas se liquéfier lamentablement cette sauce couleur jaune d’œuf (sans message subliminal ni supputation équivoque sur l’évolution de l’actualité actuelle)

Alors ceux qui n’avaient pu s’inscrire, qui pour des raisons financières, qui de disponibilités, qui de volonté de garder l’anonymat et la protection confortable de leur position derrière l’écran, allaient regretter amèrement le moment unique de la rencontre au Café des Editeurs à Paris. Ils n’auront su qu’après coup, que déjà se profilaient des acceptations de tapuscrits, des parutions de manuscrits, des éditions à grand volume, que dis-je des prix et que les futurs publiés présents allaient être encensés en littérature.

Et que le Kaffé Perro Negro de Gdansk ne serait finalement pas le lieu ultime du rendez-vous tant attendu de l’atelier d’écriture n° 322…

***

Terjit :

Pour nos 10 ans de mariage il m’a emmené à Moscou pour voir « le grand Léonid »… 10 ans plus tard, direction Bucarest pour rendre visite « à l’immense Nicolae »… Pour nos 30 ans, vol direct Paris-Pékin, puis correspondance vers Pyongyang, pour saluer « le gigantesque Kim »…

Quand nous avons commencé à parler de nos 40 ans, j’ai été très claire : je veux une vraie surprise,  pas de défilé militaire, autre chose à manger que du chou, et une ville en bord de mer… Je me voyais déjà un mojito à la main sous les cocotiers, mais c’était sans compter sur son « humour ». Quand nous avons enregistré les bagages à l’aéroport les comptoirs se succédaient : Baly, Rio, Los Angeles, mais nous ne nous arrêtions pas. Tout au bout de l’aérogare mes yeux sont tombés sur Dar-Es-Salaam, j’étais toute excitée et sur le point de lui sauter au cou… mais il y avait encore un guichet derrière, et bien sûr c’est là que nous nous sommes arrêtés. C’est vrai que les défilés militaires n’ont plus trop la cote en Pologne, que l’âge d’or du chou est révolue depuis la chute du Mur et que c’est au bord de la mer… mais quand j’ai vu « Gdansk » j’avais toujours autant envie de lui sauter au cou, mais pour l’étrangler !

Et voilà… nous y sommes… Entre deux averses il fait un temps magnifique pour la Pologne, et je suis devant une carte à choisir entre Bigos, Oscypek et Pierogi… j’hésite… Lui il s’en moque de tout ça, il a mis son short avec sa chemise à carreau affreuse, ses sandales agrémentées des chaussettes blanches pour ressembler à un touriste Munichois et a même trouvé au coin de la rue une casquette plus immonde que sa chemise. Et comme monsieur est organisé, demain nous allons marcher sur les pas du dernier grand soudeur Polonais. Je vous vois venir, vous pensez à Walesa puisqu’on est à Gdansk… bande de naïfs… pour l’étron borné que me sert de mari le seul vrai héro ici c’est Jaruzelski, celui qui retirera ses lunettes noires quand il aura terminé de souder la Pologne avec l’URSS, comme disait Coluche…

Dans cette vie de merde, osons le dire, il y a quand même une petite lueur d’espoir. Après déjeuner nous allons voir les ruines du chantier naval. Je me suis renseigné sur wikipédia : c’est la plupart du temps désert, les quais sont glissants comme une patinoire et comme mon crétin à carreaux n’aime la flotte que pour agrémenter le Ricard il n’a jamais appris à nager… Ce n’est pas très classe, d’accord, mais il paraît que la noyade ne dure pas plus de 2 ou 3 minutes, soit presque rien par rapport à 40 ans…

***

Val :

Comme chaque année, alors que nous prenons la route pour aller chez mes beaux-parents en Espagne où nous passons une partie de nos vacances, nous nous sommes arrêtés à mi-chemin dans ce petit troquet, non loin de la frontière, « notre troquet » comme George le surnomme depuis qu’on l’a trouvé. Une année, le passage à la douane avait été très chargé aussi ce dernier passé nous avions fait une pause. Georges avait une forte envie de faire pipi, et le hasard nous avait conduit dans ce petit bistrot où le patron servait à manger à toute heure. Nous en avions profité pour manger un peu, du coup. Depuis c’est devenu un arrêt obligé pour Georges. Il s’y trouve comme chez lui et ça lui coupe le voyage. Le patron est, il est vrai super sympa. Personnellement, j’aimerais autant nous faire des sandwichs, on perdrait moins de temps mais mon homme refuse de manger froid, même en été. Nous voilà donc sur la terrasse. Il a déjà choisi ce qu’il voulait manger. En même temps, il prend toujours la même chose : un croque-monsieur avec des frites, quelle idée en Espagne ! Moi j’hésite. Il y a trop de choses sur la carte. L’été, j’aime bien manger froid. Mais en même temps, ce n’est pas la chaleur aujourd’hui alors je vais peut-être me laisser tenter par le plat du jour, qui est moins cher, en plus. Je crois que c’est ce que j’avais pris l’année dernière déjà.

Ca y est : nous voilà enfin installés à la terrasse de « notre petit café », une pause que j’attends toute l’année et qui annonce les vacances tant méritées. Quand je m’installe à notre table, toujours la même, je décompresse enfin. Je sais que je suis presque arrivé, que bientôt je retrouverai mon village natal, ma maison d’enfance et mes parents. Yvette n’aime pas trop que l’on s’arrête là, ni ailleurs d’ailleurs. Elle voudrait qu’on file au plus vite, qu’elle puisse au plus vite sauter dans son maillot de bain et plonger dans la piscine. Mais moi cette halte, j’en ai vraiment besoin. C’est un peu comme un sas de décompression entre le boulot et le lacher-prise. Si seulement, elle pouvait sourire un peu. Elle est pressée et pourtant, il lui faut trois plombes pour se décider entre une salade composée, une tortilla ou le plat du jour, un plat chaud ou un froid… C’est toujours comme ça les femmes, indécises et contradictoires. Moi je sais que je vais me régaler comme chaque fois, que les frites seront croustillantes, que l’œuf sera coulant juste comme j’aime J’en salive d’avance.

Je savais qu’ils seraient là ce midi. Tous les 15 août depuis plusieurs années, ils s’arrêtent pour manger. Je ne peux pas les oublier. Ce sont mes seuls clients en ce jour férié, que dis-je les seuls de la semaine, du mois…bref les seuls qui s’arrêtent encore manger chez moi. En temps ordinaire, je ne sers qu’à boire aux rares habitants qui n’ont pas encore déserté le village, à savoir une petite dizaine d’octogénaires. Mais je suis comme ça moi, je ne veux pas décevoir ce brave homme. Il a l’air tellement heureux quand il s’assoit à ma terrasse. En me voyant c’est limite s’il ne me prend pas dans ses bras. Alors je n’ai jamais osé leur dire que je ne sers plus à manger. En même temps, j’ai un peu de temps et il me plait bien à moi aussi ce rendez-vous annuel. Du coup, un jour ou deux avant je m’organise. J’astique l’intérieur, je passe le karcher au sol, sur les marches. Je nettoie les tables et les chaises, sorties pour l’occasion, comme le parasol. Je ramène même quelques plantes de la maison. Si seulement, ils savaient. Pour ce qui est du menu, lui, ne me pose aucun problème : il prend toujours la même chose, un croque- madame avec des frites. Et il est tellement souriant avec sa casquette à carreaux, toujours la même. Le plus stressant, c’est elle. J’ai conservé mes vieilles cartes, celles du temps où l’auberge tournait bien alors il y a un peu de choix et je ne sais jamais ce qu’elle va choisir. Discrètement, l’air de rien, je l’oriente sur le plat du jour afin de lui servir le reste de notre dîner de la veille. J’espère que cette année encore j’y arriverai. J’aurai peut-être dû faire autre chose que des tripes hier soir, quelle idée !

Les textes écrits sur d’autres blogs :

>

L’article Ecriture : Bibliothèque d’Alexandrie est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Gabriel Augusto

Le corps en Y
Le pied en virgule,
Les mains entre guillemets,
Aimée est un point de suspension

Depuis quelques temps,
Elle sait
Que la beauté se niche
Dans les retards du matin,
Sur la buée des carreaux,
Derrière la porte qui se referme
Sur nos soupirs de la veille

Vendredi 7 septembre 2018, Alexandra K.

————————————————————————————

Pierre  :

 Je l’appelais Violette car elle avait les yeux violets.

Elle avait la grâce de ces gens qui savent le mimosa en fleur. Violette virevoltait et m’enivrait. Elle était le coton sur ma plaie, la vague qui apaise l’orage, cette orange juteuse dans les yeux d’un enfant.

Mes doigts sur Violette ont joué des mélodies fantastiques, de celles qui vous réveillent la nuit et font le satin du monde. Quand elle plongeait son regard dans moi, j’oubliais le pourquoi du bois, de l’eau et du vin. La lavande, le lilas et les papillons de Birmanie étaient la partition de son souvenir. J’abusais du rythme de ses battements de cœur, de ses cils et de son miel.

Ce jour-là, Violette a couru sur cette plage pour me rejoindre.

Une balle l’a fauchée en pleine course. Violette a fait la roue.

Une belle roue, semblable à celle du monde. Les bras écartés, les cheveux au vent, un brin désorganisée. Une roue tournant au ralenti puis s’arrêtant dans un silence cacophonique.

Et moi j’étais là.

J’ai pleuré un jour cette grande folie.

Tu sais, toi, Violette.

————————————————————————————

Cloud

Sur la plage Garluche de Mimizan, Lucien avait l’habitude de venir chaque matin faire ses mots croisés de « Sport Cérébral niveau 3 », un rare sport qui puisse se pratiquer en chaise longue sous un parasol. Ce jour là, tandis qu’il séchait sur la définition « œuvres de Debussy », un paquet de sable vint subitement recouvrir les churros qu’il venait d’acheter à la guérite « Chez Papa ». Il leva les yeux et aperçut, tout près, une femme qui ondulait avec une grande agilité, offrant l’image d’un corps plutôt bien fait, enveloppé d’un drapé vaporeux lui rappelant, de loin quand même, une attraction présentée le samedi soir par Patrick Sébastien.
Il se leva, et tout en tenant rentré, tant bien que mal, son ventre saillant pour aborder la femme, dignité oblige, il lui dit sèchement :
– Madame, je vous demanderais d’aller faire votre gymnastique un peu plus loin : à remuer dans tous les sens, vous envoyez plein de sable dans mes churros.
– Excusez-moi, Monsieur. Je suis Irina Prizietskaia du Bolchoï, et je m’entraîne pour le représentation que je dois donner ce soir au Casino. Je cherchais juste un endroit pour profiter de la pleine nature, m’imprégner de la douceur de l’océan et de l’horizon sans fin. J’aimerais tant offrir au public un spectacle proche de l’extase, vous comprenez ? Mais, pas de problème, je vais m’éloigner et vous laisser tranquille.
– Bon, ça va…
Il retourna à ses mots croisés en maugréant, puis s’endormit au soleil qui commençait à lui caresser la calvitie. Dans son sommeil, il vit alors la femme continuer devant lui ses circonvolutions puis jeter lascivement au loin son ample robe blanche et ses sous-vêtements. Nue, elle lui tendait la main, l’entraînant dans sa danse effrénée, comme pour un sabbat chorégraphique dans une forêt de parasols. Même pas essoufflé par tant d’efforts, il l’embrassait langoureusement, puis la portait avec fougue dans son mobil home loué pour la semaine, où aux étreintes torrides sur le matelas gonflable se succédaient d’interminables arabesques.
Il se réveilla brutalement :
– Arabesques ?… En dix lettres ?… Mais c’est çà !

————————————————————————————

Terjit 
Elle ne fait pas partie de ces gens qui se croient libres parce qu’ils l’ont décidé, elle l’est naturellement, intrinsèquement, inconsciemment, parce que son corps entier l’est. Elle n’est pas posée sur ce monde, c’est lui qui se déplace en fonction d’elle. Quand je pose le pied sur le sable il s’incruste entre mes orteils, quand c’est le sien les grains s’excusent et s’écartent. Pour ses longs cheveux c’est la même chose. Si le vent décide d’être capricieux les miens s’emmêlent alors que les siens font des arabesques savantes. Même le soleil n’est pas indifférent à son aura. Après quelques minutes de danse il s’arrange toujours avec un nuage pour se cacher et la laisser tranquille un instant.

Devant mes yeux elle saute, virevolte, se cambre ou se fige. Ses bras sont branches, roseaux ou ailes de colibri. Son ventre océan, plaine ou montagne. Ses jambes semblent noueuses, lame acérée ou soie portée par le vent. Quand la transe la submerge son corps n’est plus que la matrice originelle. Le paysage ne l’entoure plus, elle l’absorbe, le malaxe et le modèle à sa guise pour m’offrir ce voyage immobile dans des contrées inconnues.

Le monde entier admire Katrina pour sa technique. Le public paie des fortunes pour la voir danser. Les plus grands photographes sont prêts à lui envoyer des avions privés pour la « capturer » comme ils disent dans leur jargon… si seulement ils savaient voir à quel point elle est insaisissable, ils comprendraient que derrière leurs objectifs ce sont eux les captifs.

Au lever du soleil sur la plage je suis le seul spectateur, alors je me tiens un peu à l’écart pour qu’elle se sente à l’aise. Je ne fais aucun bruit, je me fais oublier. Et je profite. Moi je n’y connais rien à la danse. Je sais que je ne suis pas capable d’apprécier la justesse d’un pas ou de mesurer le travail pour réaliser un saut si parfait, mais quelle importance ? Moi je n’aime rien de plus que de la voir s’envoler.

————————————————————————————
Iza

Depuis l’adolescence, elle aimait venir se ressourcer sur la plage, en ce moment particulier où le soleil dardait ses derniers rayons chargés d’une chaleur tendre et enveloppante. La mer miroitait de cette lumière encore vive et le calme se faisait tandis que les derniers plagistes quittaient les lieux.

Elle devait apaiser son esprit et son cœur, emplis d’interrogations et de doutes. Ne plus se laisser emporter dans un maelstrom d’émotions trop fortes pour elle, laisser le peu de cartésianisme qu’elle possédait prendre le pas… un peu… enfin…

Elle s’assit en tailleur, le dos droit, et contempla le paysage qui s’offrait à elle. Les bras ouverts et la poitrine bombée, tel un lémurien se gavant d’énergie solaire. Les battements de son cœur et sa respiration se réglèrent sur le flux et le reflux de la mer. Puis elle ferma les yeux et commença à apprivoiser son souffle comme son maître le lui avait appris. La petite cruche pleine… Le petit pois… Son corps adopta naturellement ce rythme et fut envahi d’une ataraxie inattendue. La torpeur la gagna. Il ne le fallait pas. Elle devait garder la conscience ouverte sur ce qui l’entourait. Elle choisit alors de se mettre dans la position de l’enfant, front posé sur le sable, bras en arrière, corps relâché. Mais elle se connaissait et le moment qu’elle redoutait surgit de ses entrailles : ses tambours se remettaient à vibrer. Elle savait qu’il fallait les écouter afin de les accepter, mais elle était plus Animal que Bonham. Alors elle se releva et décida de punir ce petit cœur imbécile. Ah tu veux battre ! Eh bien bats maintenant !

Elle se lança dans une course effrénée, membres débraillés, le corps pris dans une chorégraphie folle, une transe chamanique. Denis Lavant dans « Mauvais sang ». Et tout à coup, elle perdit tout sens du contrôle. Son buste se tendit en arrière, poitrine tendue vers Râ. Sa jambe gauche fut lancée en avant, mue par une force invisible, créant ainsi une balance improbable, un équilibre dont elle avait soif depuis toujours. Elle resta ainsi, figée dans la matrice de l’Univers, se voyant en trois dimensions, hors d’elle. Ce qu’elle crut expérimenter pendant des heures ne dura en fait que quelques secondes ; son corps et ses douleurs la ramenèrent bien vite à la réalité. En nage, le cœur battant à tout rompre, mais ivre de bonheur et de béatitude, elle s’écroula en riant sur le sable, bras et jambes écartés. Et comme les enfants dans la neige à peine tombée, elle agita ses membres moulus pour créer un ange serein et bienveillant. Dans la quiétude qui régnait désormais sur la plage, elle entonna à pleins poumons : «Que sera sera, whatever will be, will be, the future’s not ours to see, que sera sera ».

————————————————————————————

Pachamama

KALINKA-PETITE BAIE D’OBIER.

« Kalin-Kakalin Kakalin KaMaïa
Savdou -ia goda malin Kama-lin Ka-Ma-ïa Ah ! »

« Petite baie- petite baie, ma petite baie.
Dans le jardin, des petites framboises, ma framboise ! »

Que Florence se désaxe, danse et chante en russe un hymne à la vie à un viorne obier n’a rien de surprenant. Cette plage du Var a déjà été maintes fois le théâtre de nos jeux de sœurs, tour à tour immuable puis changeant décor de nos fous-rires complices et récitals grandiloquents. Et puis l’évènement s’y prête : en moyenne aujourd’hui, elle a évalué son niveau de stress à 6/10.

Ma cadette nous livre en ce petit matin à l’auditoire-clan familial et moi, une prestation exceptionnelle, un remarquable craquage en bonne et due forme ; avec : pas endiablés, langue qui claque le palais, accent délicieux des mots chantés, une logorrhée scandée. J’ai mal au ventre tant je ris, et aussi tant ça me serre. Florence, ma danseuse frénétique, virevoltante, comme mue par un trouble ; lequel est caractérisé par un besoin irrépressible voir morbide d’hurler et se bouger.

Après tout, elle doit jouer tant de rôles, maman, chérie, chef étoilée, infirmière au cœur tendre, psychodélirologue, masseuse, shampouineuse, aide-ména-qui-gère, coordinatrice d’émotions, planificatrice d’évènement. C’est peut-être aussi les traitements. Puis peu importe la cause de ce stress permanent finalement. Je suis sidérée par sa suzeraine liberté de l’instant.

Ok, stress à 6/10, 10 heures sonnent au clocher au loin, la brise se lève, la pointe de son pied (de nez) gracieux darde le ciel et Florence se tient au bord de quelque chose : rire de vivre, mourir de rire ! Elle s’étale copieusement dans le sable, ses boucles soleils éparses rayonnantes autour de son visage hilare.

« Aaaaah, j’ne ressspiire plous, ai tout donné, da ! »

« C’est bon maintenant que tu as lâché prise c’est pour la matinée, non ? On file au marché alors ? »

Je ne manquerai pour rien au monde l’été indien de La Londe, avec elle ; avec eux. J’sais pas combien il nous en reste des week-ends volés arrachés à la Rentrée. Et tout comme pour le célèbre chant russe traditionnel amusant et coquin qu’elle entonnait, il me sera impossible de vous traduire toutes les nuances de Florence avant que le temps ne nous grille. Ma sœur et moi. Ma Sœur, émoi.

————————————————————————————

Nady

Là, sur cette plage,
Juste avant l’heure de rentrer,
je danse au soleil.

Le sable jaillit,
Même l’astre solaire rougit,
Je le remercie.

Mes 2 bras vers lui,
Mes pieds bien ancrés au sol,
Ici, là, je vis.

————————————————————————————

Dick :

La dernière danse

Je te vois danser mon ange, t’envoler même, sur cette plage qui connut notre premier été ensemble. Ta peau hâlée a la couleur du sable ; tes cuisses galbée appellent mes massages. Comme il me plait de te voir ainsi cambrée comme quand j’entre en toi toutes ces soirées, mêlant mes mains à ta crinière frisée, elle aussi dorée. Je me souviens de nos corps qui exultent. Oh bien sûr, nous n’étions pas des paragons de sagesse toi et moi ! Quels moments de félicité passés à s’aimer ! Même tes pieds,que j’aime mordiller, offrent au monde entier une cambrure insolente. On a tous envie de les prendre et les caresser ! Ton corps se fond dans les couleurs du paysage, vous êtes même en total accord et j’en suis presque jaloux, surtout quand tu me préfères au soleil pendant de longues heures, car tu aimes avoir le teint bronzé pour la rentrée. En te découvrant d’un fil le soir, tu rends amoureux ton miroir. A moi tu te donnes toute entière, pour les autres tu es la grâce incarnée. Sautillant sur le sable ou pénétrant une salle, tout le monde se retourne sur ton passage, ;même les femmes t’envient tellement tu resplendis. Ton naturel fascine, ton aura t’illumine, ta gentillesse devient ton synonyme. Le monde entier, en extase, te regarde évoluer avec grâce, et encore plus là sur cette plage !

Je t’entends chanter mon amour, de ta voix douce et suave. Tu me murmures rien qu’à moi la chanson des vieux amants mais pour nous deux ça a duré plus de 20 ans !

Je sens encore ton parfum d’été, tu sais celui que tu ne quittes jamais. Il se mêle si bien aux pores de ta peau que je prends souvent plaisir à embrasser, particulièrement vers ton cou avant de t’enlacer… parfois nous dansons, comme des enfants, oubliant où ils sont, et que la société regarde souvent avec étonnement.

Je te vois encore ma déesse, comme si c’était hier, même après toutes ces années ; cheveux au vent, tu danses, tu chantes, tu ris. Tu es mienne.

Une main se pose sur mes épaules, il est temps que je me réveille car ils vont devoir fermer le cercueil. Tu me souris encore ; comme j’aime cette dernière image qui me restera de toi pour quelque temps, mais prépare la piste de danse ma chérie, je ne devrais pas tarder. En attendant, jusqu’à la fin de mes jours, je t’aimerai encore et toujours, je t’aimerai.

————————————————————————————

Val :
Nous profitions d’un des derniers beaux week end de septembre, à mi chemin entre les vacances et la reprise. Il faisait une journée magnifique aussi j’avais décidé d’aller profiter du soleil en marchant dans la forêt de Fontainebleau. Après une belle randonnée avec ma copine et collègue Camille, nous nous sommes posées dans le sable à l’ombre d’un arbre. Je ne sais plus si cette femme était vraiment à côté de nous ou si je l’ai rêvée en m’assoupissant mais une chose est sûre : elle m’a complètement chamboulée. La grâce de ses mouvements et leur rapidité m’ont impressionnée. Mon cœur s’est emballé sur le rythme de ses saltos arrières. A chaque lancer de jambe, elle faisait voler les grains de sable et enchaînant les pirouettes, elle se trouva dans un véritable nuage de poussière et nous avec. Nous nous mîmes à tousser avec Camille. Je ne vis plus la belle gymnaste et crus à un mirage. La tête me tournait même un peu. Camille ne l’avait pas vue, et ne comprenait pas d’où venait cette tempête de sable alors qu’il n’y avait pas la moindre brise ni pourquoi j’avais l’air si béate… J’ai essayé un moment de lui décrire le spectacle auquel je venais d’assister mais comme elle se montrait dubutative je n’ai pas insisté. Elle a râlé un moment avant de me secouer.

– « Nous avons dû rester trop au soleil, nous ne nous sommes pas méfier et te voilà avec une petite insolation. On va se rentrer d’autant qu’il va y avoir du monde sur la route et que je ne voudrais pas jouer les rabats joie mais nous n’avons pas fini de préparer notre semaine et en plus en rentrant tu vas devoir gérer tes petits bouts que leur père aura exité toute la journée, leur donner la douche, leur faire à manger, vérifier leur cartable, prévoir leur tenue de demain….Je m’arrête là ? ».

Comme j’aurais voulu pouvoir me lancer dans une série de saltos arrière et disparaître comme par magie, moi aussi… Mais souple comme je suis, je n’allais pas avoir d’autres choix que d’affronter la réalité…

————————————————————————————

Les textes écrits et publiés sur d’autres blogs à partir de la même photo :

L’article Ecriture 209 La femme en suspension est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Je vous attends le lundi 8 janvier dès potron-minet ! En attendant, de belles fêtes de Noël, un joli passage vers 2018.

Petite nouveauté de 2018 : parfois je vous mettrai une autre consigne que la photo.

Celle du premier atelier de 2018 sera « Surprenez-moi ! « 

CC0

Quelques règles, si jamais vous êtes nouveaux venus. 🙂

L’article Atelier d’écriture : Rentrée d’hiver 2018 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.