C’était génial de vous retrouver, de vous relire ! On remet ça ? 🙂

On se dit à samedi pour la publication des textes ? Hop ! C’est parti !

L’article Atelier d’écriture Une photo quelques mots n°422 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Le but de cet atelier : écrire un texte court (pas plus d’une page word) à partir d’une photographie. Ni genre ni ton attendus, vous êtes libre. La seule contrainte est d’écrire un texte à partir d’une image, non de plaquer un texte déjà existant. Cet atelier se définit aussi par sa convivialité : les participants se commentent entre eux, rebondissent sur les textes. Inutile de tout commenter, bien entendu, mais le faire pour quelques textes est déjà suffisant. Après tout, si vous publiez un texte sur la toile, c’est pour être lu et commenté.

L’article Atelier d’écriture 333 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Cela dit, je me suis dit que ce serait bien que j’organise un petit truc dans un resto, un jour. Afin que nous nous voyions en dehors de l’écriture … Pour les beaux jours, peut-être ?

Bon, trêve de blablatage, voici la photo ! ♥

Les textes seront publiés le lundi 9 avril.

Le formulaire à remplir pour ceux qui publient leur texte sur un autre blog que celui-ci :

L’article Atelier d’écriture n°300 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

Quelques petites règles de cet atelier d’écriture  :

C’est un atelier hebdomadaire : le principe est d’écrire une histoire à partir d’une photographie. La fiction est à l’honneur, donc. Pas plus d’une page word.

Les publications ont lieu chaque lundi (sauf pendant les vacances), si jamais vous avez un blog, vous vous inscrivez dans le formulaire donné ci-dessous, et si vous n’en avez pas, vous pouvez m’envoyer votre texte avant le dimanche soir. (Si vous me l’envoyez trop tardivement il ne sera en ligne que lorsque j’aurai le temps de l’ajouter.)

Si jamais un texte ne me convenait pas pour X raisons, je ne le publierai pas et je vous expliquerai pourquoi par mail.

 

L’article Atelier d’écriture n°292 est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Leiloona

J’arrivai essoufflée sur le tarmac. Mes semelles pleines encore de cette glaise poisseuse de cimetière. Il me fallait rentrer au plus vite. Ma petite L m’attendait. C’est alors que je croisai son regard. L’expression « glacer le sang » est idiote. C’est son regard qui m’a glacée. M’a-t-il reconnue ?

Pour ne pas perdre la face et montrer que je n’avais rien à cacher, ni à déclarer, je lui parlai en russe. La langue de leur soumission. Des années après, elle faisait encore son petit effet. Je vis dans ses yeux, à mon tour, que je l’avais déstabilisé.

Je ne m’attardai pas, et montai aussi prestement que possible sur l’escalier de ce coucou d’un autre âge. Rentrer. Ma priorité. Je me chargerais de l’homme à la chapka plus tard.

J’occupais une place côté travée centrale, dans le fond. Le vol matinal Iasi-Bucarest n’ameutait pas la foule, l’avion n’était même pas rempli à moitié. J’en profitai pour étendre mes jambes à ma guise. On ferma l’avion, ce bruit m’apaisa. Bientôt je serais rentrée.

L’hôtesse m’apporta une coupe de champagne au moment même où les hélices commencèrent leur danse hypnotique. Tout occupée à les regarder, c’est à peine si je sentis un petit goût d’amande en avalant ma première gorgée avant de plonger dans des songes sans rêves.

Quand reverrai-je, hélas, de mon petit village
Fumer la cheminée, et en quelle saison ?

© Agent K, le 10 décembre 2017

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Pierre © :

Tout d’abord, on hésite.
On se souvient de notre dernier vol. Pathétique. Des perturbations de plus en plus pénibles jusqu’à l’atterrissage chaotique qui nous a laissés le coeur tout barbouillé.
Mais par un étrange brouillard magique, notre mémoire estompe la grisaille de ce souvenir. Cette nouvelle destination mérite le voyage. Et l’on prend le risque d’embarquer dans ce coucou défraîchi.
Mais nous restons sur nos gardes. Pendant tout le vol, nos yeux sont rivés sur l’hélice d’un autre âge. Et si le moteur s’arrêtait ? Et si c’était la panne ? Plus jamais je ne remonterai dans un avion de l’Aéroflot.
Alors l’hôtesse nous sert un verre de vin. Petit à petit, la confiance revient. On se laisse bercer par le roulis de l’aventure. Après tout, ce n’est pas si désagréable. On se surprend même à regarder le déhanché de la jolie hôtesse et des images défendues se superposent au coton de l’alcool.
C’est alors que vient la première secousse, le premier hoquet de ce moteur millénaire ; notre regard converge immédiatement vers l’hélice. Elle tourne. Le moteur crachote, toussote, mais il fait son job. Alors on se répète en soi-même « jusqu’ici, tout va bien ». « Jusqu’ici tout va bien ».

Oui. Débuter une histoire d’amour, c’est comme monter dans un avion à hélice de l’Aéroflot.

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Anselme © :

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Claude © :

L’avion, un ATR, se posa sur l’aéroport de Beauvais. C’était une escale non prévue sur le plan de vol. L’annonce avait été laconique. Pas d’inquiétude à avoir. Cependant, tandis que sur le tarmac les techniciens s’affairaient comme des abeilles atour d’un reine, une voiture de police se posta au pied de la passerelle.
Deux hommes montèrent et allèrent directement chercher un passager qui occupait bien deux places à cause de son embonpoint. Il était tout habillé de rouge, les joues brillantes et grande barbe blanche
-Suivez-nous
Ils lui passèrent les menottes, l’emmenèrent au poste de police de l’aérogare, et l’interrogèrent d’un ton digne de « Quai des Orfèvres » :
-Nom ?
-Noël.
-Prénom ?
-Père.
-Adresse ?
-Rovaniemi. Traîneau 001.
-Dans vos bagages on a trouvé des armes : pistolets, fusils…
-Oh, rien de grave, des jouets : ils tirent de l’eau, ou de la peinture, c’est inoffensif, vous savez…
-Il y avait aussi des photos aériennes. Des plans pour un mauvais coup, sans doute ?
-Non, juste un repérage des différentes cheminées. Je ne suis plus tout jeune et je suis obligé d’avoir un plan précis de mes visites, sinon je m’y perds. Et je ne vous parle pas du chauffage urbain par le sous-sol !
-Et la poudre blanche, hein ?
-De la fausse neige, monsieur le commissaire, de la fausse neige…
-De la colombienne ?
-Non, de la vraie neige. Goûtez, vous allez voir
-C’est vrai : pas de goût, et c’est froid… Notez, Lambert.
-Dites, vous allez me garder longtemps ? J’ai ma tournée annuelle. Après le 25, c’est fini. Je suis en principe chargé d’amener un peu de bonheur aux gens. Ils en ont besoin aujourd’hui avec tout ce qui se passe….
La porte s’ouvrit. On vit arriver une équipe de cameramen hilares, accompagnés de présentateurs de télé connus.
-Merci Père Noël ! C’était la caméra cachée Spécial Fin D’année ! Vous avez été super !
Le Père Noël éclata de rire.
-Ça alors ! J’étais loin d’y penser. Sacrés farceurs ! Allez, retirez-moi les menottes et apportez la hotte. Cadeaux pour tout le monde !

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Manue © :

S’envoler. Elle n’avait pas d’autre choix. Le ciel l’y invitait, il ouvrait déjà son horizon pour l’accueillir une fois encore.
Elle exécrait la terre, sa pesanteur, sa dureté. Sa solidité.
Elle n’était que légèreté et équilibre, elle ne vivait que pour son fil, libre. Ne respirait que perchée sur ses quelques millimètres d’acier tendus.
Née au fond d’une roulotte, jamais le ciel n’avait été identique le matin quand elle ouvrait les yeux, toujours en partance, jamais sédentaire, sans arrêt dans ses rêves, le cirque de son père était resté longtemps son seul refuge, la bâche étoilée lui cachant la noirceur de la nuit dans laquelle s’engouffrait le monde. Et puis le spectacle s’était arrêté, elle avait grandi.
Elle ne se voyait pas s’enraciner quelque part alors elle volait. Elle avait fixé sa slack line entre les plus beaux arbres de tous les pays, entre les grattes ciel les plus hauts, au dessus des cascades les plus majestueuses.
Sa plante de pied ne supportait plus que l’acier et marcher dans la rue était un exercice redoutable pour elle, chaque trottoir un obstacle périlleux à surmonter, elle qui ne connaissait que sa fine ligne droite toute tracée. Elle tremblait dès qu’elle posait le pied par terre alors elle fuyait. Avion après avion, elle cherchait son équilibre.
Etonnante funambule. Des rêves plus forts que la réalité, survolant les gouffres plus facilement que les minces ruisseaux, choisissant la difficulté plutôt que la simplicité, elle vivait, respirait, pour son art.
Et puis le jour viendra où elle se posera, les deux pieds ancrés et pas l’un derrière l’autre, en équilibre. Peut-être après ce vol. Peut-être dans le regard de l’autre qui l’aimera. Ou au pied d’un arbre millénaire dont les branches toucheront presque les étoiles, ses meilleures amies.
Funambule, en équilibre, ailleurs que sur son fil.

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Pachamama © :

 Tandis que les manchots papous marsouinent au large des îles Malouines, Rosie tient fermement sa carte d’embarquement, sésame pour Stanley, bourgade de 1999 habitants plus un. Plus un; un spécimen masculin extraordinairement normal mais qui a pour lui de pouvoir chiffrer à 2000 personnes la population du chef lieu de la Malouine Orientale, et de faire grimper à plein badin la température des paumes de mains de Rosie, à sa simple évocation.

Elle se fiche éperdument « d’aller aux pâquerettes », ne redoute pas les cabines supposées aérotoxiques, et apprivoise encore, mais elle y a travaillé, le risque de subir avec les autres passagers et le personnel de bord, dans une communion soudaine et intense, dans la ferveur même, une terrifique sortie de piste. Tant pis !

Bourrée d’exécrations et obsessions en tout genre et totalement aviophobe, c’est pourtant effrontément qu’elle a préparé ce voyage : remisant son salaire hebdomadaire dans des enveloppes calligraphiées « destinée » puisant le strict nécessaire afin de pallier aux impératifs, s’alimenter chichement, et rémunérer le psychiatre-gourou-marabout qu’elle vénère : ses angoisses décolleront avant elle !

Elle a tout organisé depuis deux ans ; juste pour savoir si ? Et peut-être ? Se levant un matin convaincue de sa capacité à s’envoler vers lui et sur un fait incontestable : Elle respire mieux à ses côtés. En dépit du fait que ces types n’ont rien d’encourageant sur le tarmac, ne montera pas à bord de ce vol une femme hésitante. Les femmes amoureuses sont scabreuses. Rosie ce jour, particulièrement.

Une autre femme referme son carnet de notes tout juste noirci de Rosie cependant qu’à son petit écran défile ce film publicitaire vantant un parfum de luxe. Elle est interpellée, immanquablement: « And you, what would you do for love? ». Elle s’invective aussitôt: “oh que ça me parle!”

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Valérie © :

D’accord, je fais un peu la tête sur la photo mais si vous saviez à quel point elle est importante pour moi cette photo. C’est un petit bonhomme qui l’a prise et me l’a envoyée. Sur le coup j’ai trouvé cela très étonnant qu’il pointe son téléphone sur moi, c’était tellement imprévisible, d’où mon regard surpris et interrogateur. Mais après, le petit gars s’est excusé…enfin il a essayé car il n’était pas de chez nous. C’est sa maman qui parlait très bien notre langue qui traduisait ce qu’il disait. Sachant qu’il allait prendre l’avion pendant les vacances, sa maîtresse lui avait proposé de faire un exposé sur les aéroports. Aussi, ce petit bout avait-il pensé à nous, bien maigre maillon de la chaîne, mais « pourtant nécessaire » m’avait-il dit répondu « c’est quand même grâce à vous que ma valise avec mon doudou nous suit ! » Et il me fit la promesse de m’envoyer la photo en arrivant chez lui et c’est chose faite.
Bien que chez d’équipe, il est bien rare d’être pris en photo. Les commandants de bord en ont plein évidemment. Mais nous ! Nous, qui restons au pied de l’avion… Nous qui répétons sans cesse les mêmes gestes mécaniques « tirer », « soulever », « porter », « pousser »… Des valises, nous en voyons de toutes les couleurs et de toutes les tailles, des petites, des moyennes, des grandes quand ce ne sont pas carrément des containers. Il y en a en cuir, en tissu, en plastique. Certaines sont toutes neuves et d’autres déjà bien usées par de multiples voyages. Pour chacune on se plait à imaginer à qui elle appartient, d’où elle vient, où elle va, pourquoi ? ce qu’elle contient ? Mais nos rêveries sont bien solitaires et nous ne sommes jamais en contact avec les voyageurs. Pour la plupart, nous sommes de pauvres terriens qui n’avons même jamais mis un pied dans un avion, qui n’avons jamais voyagé…pas les moyens.

Alors oui, cette photo est un magnifique souvenir. D’autant que depuis, le petit bonhomme qui lui, a la chance de voyager beaucoup avec sa maman, m’envoie à chaque fois des clichés du pays qu’il visite.

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Nady © :

ODE A LA PLUS BELLE INVENTION DU XIXième SIECLE !

Ces heures où je t’attends tout en m’occupant tranquillement après tous les contrôles de sécurité,
Cet instant où je te vois de la salle d’embarquement à travers les murs de vitres souvent bien nettoyées,
Ce moment où je m’approche de toi après un couloir plus ou moins long ou comble du bonheur, directement du tarmac dégagé !
Ces minutes, où je patiente dans la navette ou juste en bas de l’escalier avant de pouvoir entrer,
Ces secondes uniques en toi juste avant le décollage ou l’atterrissage qui me semblent des moments d’éternité,
Pour tout ce temps de mon existence que tu me voles pour assurer ton vol vers la destination désirée,
Souvent heureuse à la découverte de nouvelles contrées,
Parfois chargée d’une émotion vive quand un proche il me faut aller enterrer…
Merci tout simplement d’exister !
Engin volant souvent identifié, que je prends la plupart du temps comme si c’était un taxi plus stylé,
Quelle tragédie quand les caprices de la nature te bloquent au sol pour notre sécurité !
Toutes les tailles je pense avoir empruntée pour sauter directement dans l’air ou plus habituellement débarquer.
Concentré de technologies qui me fascine et dans lequel j’ai choisi mon cœur de métier.
Invention extraordinaire qui me rapproche de mes terres ou m’en éloigne pour mieux y retourner.
Tu participes à ma liberté,
Celle de me permettre de découvrir le maximum d’Humanité
Peuplant cette Terre riche d’immensité !

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Terjit © :

N’empêche qu’y va falloir que j’passe. Parce que les autres visiblement le tourisme ça leur suffit. Mais moi j’suis pas venu pour les cartes postales. J’ai bien l’intention d’y aller ! En Antarctique.

C’est c’que j’me disais l’aut jour avant d’passer ent’les rafiots. J’avais presqu’pas encore bougé une oreille qu’y m’tiraient d’ssus ces fumiers, à la 12-7. Y m’ont éclaté l’zodiac, encor’heureux qu’j’sais nager comme Weissmuller sinon y m’auraient butté p’t’être même bouffé tiens, comme l’aut’vieux avec son cleps. Mais y savent pas qui j’suis moi. Quand t’avais rien comm’moi et qu’t’es encore là c’est qu’t’es un cancer pour les aut’. La dernière fois qu’j’ai vu un canard y parlaient d’un vivant sur 1000, et c’était qu’au début, y’a 2 ans. On est combien maint’nant ? J’sais pas, p’t’être bien un sur 10000 ou 100000 même. D’toute façon j’men tape, moi j’suis là pa’ce que j’suis d’venu un warrior, un killer, un barbare. C’est comm’ça, la loi d’la jungle, bouffer ou être bouffé… On est ben loin d’Shakespeare tiens, encor’un qu’si j’avais eu aut’chose à foutre j’l’aurai pas lu, comm’l’aut pomme avec son orange bleue, ou verte, j’sais plus.
Pisqu’y veulent pas qu’j’passe par la flotte, j’vais passer par là-haut. C’est pas d’la tarte d’rentrer dans c’t’aéroport, c’est tout bouclé. J’me suis caché dans l’buisson à côté des barbelés pa’ce qu’y’a encore un zingue qu’est pas parti, et j’sais où y va çui là, plein nord, y’a qu’là-bas qu’y partent d’toute façon. Pas d’bol pour l’mec, y l’aurait pas dû passer à côté d’moi tout seul… tant pis pour lui… d’toute manière y l’aurait pas fait d’vieux os avec sa gueule d’raie. En deux s’condes j’lai fracassé mais en f’sant gaffe à pas faire d’taches sur ses fringues. L’est arrivé sapé milord, et y va pourrir en calbute, mais moi j’suis passé et l’coucou est d’vant moi. Y rest’plus qu’l’autre trou du cul avec sa chapka en poil de zob qui peut m’faire chier. Si jamais y m’prend l’crane j’lui éclate les burnes, j’lui pique son flingue, j’lui en colle une dans l’citron par principe, j’saute dans la porte de d’vant, j’braque l’pilote et pour montrer qu’j’rigole pas j’colle deux pruneaux à celui qu’est aux premieres loges dans la carlingue. J’lui laisse pas plus d’deux minutes pour démarrer et s’casser, et si y veut faire le héros j’flingue l’co-pilote histoire de l’calmer. Moi quand j’dis un truc j’rigole pas, j’ai dit que j’allais y’aller en Antarctique, alors j’y vais, point barre !

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Adèle © :

Salut les artistes !
« Je reviendrai à Montréal
Dans un grand Boeing bleu de mer … »
Toi, là, qui lis derrière ton écran, as-tu suffisamment vécu pour avoir comme moi ces moments de nostalgie, où quelques mesures d’une chanson suffisent à me projeter des années en arrière, dans un pays lointain qui n’a probablement jamais existé, où le temps s’étirait en mille possibles à venir, où les vertes et tendres prairies du cœur se couvraient de pâquerettes –je t’aime un peu beaucoup, passionnément, à la folie, je t’aimerai toute la vie ou le temps d’un été – au lieu de galoper comme aujourd’hui, avec frénésie, mors aux dents, les naseaux moussant de peur, au ras du précipice où je sais la chute inéluctable, alors qu’il me reste tant et tant de projets enterrés, irréalisables, auxquels je veux encore croire, comme une vieille imbécile qui ferait mieux de s’entrainer à la pirouette finale, allez hop, la compétition est bientôt finie, sortie de piste, salut les artistes !

https://youtu.be/g4NXUo8qipM

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Miss Marple © :

 Le ciel est bas, les nuages nombreux, il a plu , comme cela se produit la bas aussi en février, et même des tempêtes et des bourrasques.
La matinée est fraîche, surtout quand l’aube point, les pilotes doivent tout vérifier avant le départ.
La checklist est longue, détaillée, précise et OBLIGATOIRE.
Le «  captain » ne pose le pied sur le tarmac qu’après le copilote, à qui incombe la lourde tache de cocher une à une les cases. Prévol/ mise en route/ ..
Le commandant de bord est un ancien officier de l’armée, le copilote «  un bleu ». C’est son premier poste, il est fier de réaliser enfin son rêve.. depuis ses 3 ans il l’attend ce moment, porter un uniforme, les galons sur la casquette et aux manches. Tant d’années d’études, des heures de calculs, tant de sacrifices, un an de chômage.. au risque de perdre sa licence et enfin, un avion.. à l’étranger.
Alors consciencieusement ce jeudi 7 février 2002 il fait son travail, coche, examine les niveaux d’huile, de lookheed, discute avec les mécanos, s’entretient avec les employés et entre dans le cockpit et…
Le pare-brise, SON pare-brise, à droite, sale, tout taché, des chiures d’oiseau, du gras, les traces d’heures de vol !!
le gauche, celui du commandant, nickel, brillant, clair comme il faut !, nettoyé quoi !!
«  Et mon pare brise ? » interroge-t-il l’homme d’entretien.
«  toi, t’en a pas besoin, le captain, oui mais toi non ! »

Le vol Khalifa Airways Alger Batna décolle à l’heure !

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Les textes écrits à partir de la même photo, mais publiés sur d’autres blogs :

L’article C’est doux, la nuit, de regarder le ciel. Toutes les étoiles sont fleuries. Ecriture est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

©Karine Minier

L’île était silencieuse, seuls leurs pas faisaient écho aux lointains pépiements d’oiseaux sur la cime des arbres. La rosée se mêlait à leurs chaussures et rendait humide leur pull de laine dégrossie. Ils avançaient à pas feutrés comme lorsqu’on tourne, dans une basilique, autour de reliques. Il y avait une lune déjà qu’ils marchaient, et chaque matin ils découvraient un nouveau territoire. La carte, vierge, au début, se déployait à l’infini comme un flocon de von Koch.

La veille encore, s’ouvrait devant eux une forêt primaire de hêtres millénaires. La flamme rousse du soleil zébrait le visage des deux marcheurs d’une félicité méconnue. Ils s’étaient arrêtés pour bénir cet instant. L’écorce avait délicatement râpé le dos de la femme lorsque l’homme était entré en elle. Dans quelques centaines d’années, quand les archéologues découvriraient ce lieu, ils seraient étonnés de cette petite déflagration sur les anneaux de cet arbre. Comme si des secousses telluriques l’avaient un instant dévié de sa croissance en ligne droite.

Ce matin, après s’être réchauffés les mains et le corps autour du café de 10 h, ils tombèrent sur cet immense toboggan. En s’approchant un peu, ils virent d’étranges signatures : Pablo, Jorge, Guillaume, Milan, Charles, Victor, Mario : les prénoms formaient un codex enluminé. D’autres étaient passés avant eux. Ils se regardèrent quelques secondes : glisseraient-ils dessus ?  Ils connaissaient déjà l’aboutissement de cette descente, car ils avaient lu dans leur enfance « Jack et le haricot magique ». Ce destin  n’était pas le leur.

Ils ouvrirent leur sac à dos, prirent deux feutres, et gravèrent leur nom. Puis, ils détournèrent leur pas de ce traîneau prosaïque. L’île était trop prolifique pour en partir. Ils savaient que le lendemain, ils découvriraient encore, et encore un nouveau trésor. Ad libitum.
Leur cristallographie d’histoires prenait vie dans des mailles infinies.

© Alexandra K, le 1er octobre

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Le texte d’Anselme :

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Le texte d’Adèle :

Agrainage

Cela faisait trois nuits que le battement sourd de la Terre avait commencé. Elle avait laissé les vibrations  la guider et son corps avait retrouvé le chemin. Elle était seule, la première arrivée. Une chance ! Dans quelques heures ils seraient nombreux à se presser sur les bords.

Elle essayait de se rappeler pourquoi il était si important d’être bien placée. Des ondes de plaisir la parcouraient, ramenant confusément à sa conscience le souvenir d’autres années, quand sa mère était encore là et lui apprenait les règles de vie.

« Les premiers les mieux servis, les premiers pour repartir. »

La vie coulerait bientôt dans la rivière de béton, délicieux liquide aussi nourrissant que le lait s’écoulant du sein maternel.  Sa mère l’avait nourrie des années, le plus longtemps possible. Un message transmis de sa propre mère. « Après les délices, vient l’oubli. »

A son tour elle devait se remplir à la source, pour la survie de cette vie qu’elle sentait grandir en elle, malgré le dégout, malgré la peur, malgré les injonctions maternelles. Et vite repartir.

Les mâles étaient forts. Ils couraient vite, mais elle courrait longtemps et se glissait d’arbre en arbre pour échapper à leurs pulsions, exacerbées par la promiscuité des corps et le breuvage qui coulerait bientôt à flots entre les parois grises.

Boire suffisamment pour être encore en vie dans un an, elle et sa fille, car ce serait une fille, sa mère l’avait annoncé. Sa mère n’avait pas bu à la source la dernière fois, elle avait pu déchiffrer les signes inscrits sur son ventre par les Invisibles, les Seigneurs – les Saigneurs ?- après les examens auxquels elle n’avait pu échapper.

Après quelques heures, arrêter de faire couler le liquide dans sa gorge,  malgré l’ivresse, le bonheur diffusant dans tout son corps, et s’arracher au ruisseau de vie, pour garder une once de conscience, pour repartir dans la forêt, pour ne pas oublier les messages à transmettre.

« La forêt te donne de quoi survivre. Le liquide est le poison, ne va à la source que si tu portes une fille. L’oubli est la faiblesse, le Savoir viendra et peut-être l’issue. »

Déjà, auprès du ruisseau tari, au-dessus des corps repus, abandonnés aux rêves artificiels,  enchevêtrés dans l’extase, déjà les bruits de moteur se rapprochaient. S’ils avaient pu prêter l’oreille, ils auraient perçu les premières déflagrations.

L’heure de la chasse avait sonné.

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Le texte de Nady :

Tu as toujours voulu être un artiste !
Pourtant rien ne te prédestinait à prendre cette voie.
Une enfance et adolescence formatées dans la normalité ;
On te faisait étudier à longueur de journée,
Pour plus tard, une fois le bac en poche, apprendre un métier.
Mais l’école, ce n’était pas ta came, ce qui rendait tes parents tristes.
Et la discipline ça te soûlait à un point ! Mais tu n’avais pas le choix !
Parfois il t’arrivait même de sécher les cours,
Pour aller te balader.
Tu surfais sur cette vie déjà tourmentée avec ses obligations,
Comme on surfe sur une vague déchaînée sans passion…
Mais tu te pliais aux désirs de tes parents avec soumission :
Apprendre, se cultiver, travailler à l’école c’était leur crédo chaque jour,
Ton mantra se nommait Liberté.
Après le bac, tu t’es cherché,
Plein de filières tu as essayées
Jusqu’à faire un burn out d’idées
Tellement tout ce carcan te stressait.
Et c’est à ce moment là que la rue est devenue une alliée.
Tu la fréquentais de plus en plus pour respirer
Et ton esprit s’allégeait.
A l’image de ces tags de lieux urbains abandonnés que tu avais vus au Canada,
Ces graffitis t’avaient interpellé, comme ceux que tu avais remarqués aussi à Bruges.
Tu y voyais beaucoup de liberté à dépasser les limites de la loi
Et en même temps une manière de laisser son empreinte à soi.
Aussi, tu as voulu dessiner ce qui se passait en toi
Et tu as choisi la craie, directement sortie de ton cabas.
Les gares étaient devenues ton refuge.
Tu t’y es installé et tu as commencé à griffonner
Et à collectionner les pv des agents du métro
Qui voyaient à travers tes actes une dégradation de leur espace de travail journalier.
Artiste, ce n’est pas un métier !
On te l’avait suffisamment répété.
Mais au fil du temps, de plus en plus de monde s’arrêtait pour te regarder dessiner
et il y avait même dans le public des aristos !
Et un jour quelqu’un t’a remarqué et a commencé à te payer
Pour ce que tu faisais.
Et ce fut le début du succès
Qui n’est pas prêt de se terminer…
Aujourd’hui c’est la RATP qui fait appel à toi pour avoir ton art à la craie
Pour décorer leurs événements éphémères sur quelques journées ou soirées…
Quel plus beau pied de nez à la normalité ne pouvait-on pas espérer !

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Le texte d’Iza :

 Doris monta dans l’Aérobus et gagna ce qu’elle estimait être la meilleure place : au centre, près de la fenêtre. Elle aurait ainsi une des meilleures vues sur le spectacle d’en bas : la végétation luxuriante et primitive des post-Alpes, baignée dans une vapeur d’eau constante.
« Bienvenue Mesdames et Messieurs dans l’Aérobus 31-08-02. Nous allons bientôt entamer notre survol d’Al-City. Je suis votre droïde hôtesse guide ViKa105F, à votre disposition pour toute question et tout besoin : snacks hydrophiles, Aloé Juice, crackers d’algues, anecdotes, données scientifiques… ». Données scientifiques… bien sûr… C’était le troisième survol de Doris et elle savait très bien que la droïde n’allait faire que recracher les réponses type des questions type posées par les mémères de 135 ans, moyenne d’âge des passagers présents dans le véhicule à air propulsé. Même si Doris elle-même n’était qu’une ado de 57 ans, elle possédait néanmoins toutes les connaissances sur Al-City. Alors dès le début de la montée de l’Aérobus, elle s’isola dans sa bulle… et contempla, fascinée, le lieu qu’elle voulait voir renaître.
Elle projeta sur le paysage tous les récits qu’elle avait entendus depuis sa naissance. En premier lieu, la glace… elle qui n’avait jamais connu une température inférieure à 52° Celsius s’interrogeait sur les sensations tactiles que pouvait provoquer cette forme archaïque de l’eau. Il paraît que sa non-couleur ressemblait à celle du soleil quand règne l’enfer sur Terre et que son contact pouvait brûler comme le métal chauffé à blanc. Puis, le vent… depuis que les changements climatiques avaient bouleversé la répartition de la chaleur solaire, les masses d’air avaient changé de nature et la force de Coriolis par la même occasion. Les vents avaient quasiment disparu. Et l’air était si lourd et chargé en hygrométrie que même à bord d’un véhicule rapide, Doris n’avait jamais ressenti cette sensation de plumes délicates effleurant son visage. De toute façon, la vitesse n’existait plus dans ce monde où l’intensité produite par les énergies fossiles n’avait jamais pu être remplacée. Et l’équipement… fibre, carbone, cuir animal, plastique… tout cela était remplacé par le cuir de champignon ou d’ananas, le sisal, le jute… naturel certes mais nettement moins confortable et technologique que le néoprène. Attisée par l’exaltation de Doris, sa mère, de Doris, sa grand-mère, qui elles-mêmes avaient écouté leurs propres Doris au long de toutes ces années, Doris dernière du nom avait décidé de prendre le taureau par les cornes et de vivre ce que n’avaient pu vivre ses ancêtres. Elle qui ne pouvait avoir d’enfant et ne saurait donc passer le flambeau (au propre comme au figuré), survolerait la zone d’Al-City jusqu’à trouver une solution pour refroidir cette piste bétonnée, taguée par une antique génération qui se foutait de tout, y compris d’une médaille d’or. Pour reconstruire une luge et s’y allonger. Pour revivre ce que son arrière-arrière-arrière etc…grand-mère Doris Neuner avait ressenti en quelques secondes aux Jeux olympiques d’hiver d’Albertville en 1992, il y a plus de 250 ans de cela.

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Le texte de Valérie :

J’avais tant bien que mal essayé d’oublier ce lieu. Cela me faisait s’y mal d’y penser. J’avais quatorze ansla dernière fois que j’y ai mis les pieds, le coeur battant, des étincelles plein les yeux. Elles ne se sontjamais rallumées. J’étais amoureuse d’un grand du lycée voisin, que je croisais tous les matins à l’arrêt de bus juste à côté de mon collège. Pendant toute l’année scolaire, j’attendais ce moment où il descendait du bus. J’avais repéré ses horaires et me rendais même au collège plus tôt certains jours, juste pour le voir.On ne se parlait pas. Je pensais même qu’il ne me voyait pas. Une fois seulement ses yeux s’étaientposés sur moi

et j’avais instantanément rougi. Comme je m’en étais voulue ce jour là. Le plus beau mec de la terre me regardait et telle une ado attardée, au lieu de lui sourire, tel un escargot rentrant dans sa coquille au moindre geste, j’avais baissé la tête. Il faut croire que ma réaction l’avait interpellé et plu, car les jourssuivants il me dit bonjour et me sourit. Peu à peu je levai la tête commençant à espérer que sessentiments envers moi pouvaient être similaires à ce que je ressentais depuis le début. Ce jour, le 7 juin, il vint vers moi le matin. Il parla avec moi quelques minutes avant que la sonnerie du collège ne sonne et me demanda si je voulais le rejoindre à 19h au parc Bel Air, près de la gare RER. Je bafouillai mais folle de joie j’acceptai. Les cours de la journée furent bien difficiles à suivre. Impossible de me concentrer. Jetrépignai d’impatience. J’avais envie de le crier à tout le monde. Moi, j’avais rendez vous avec un lycéen.Je n’osais à peine le croire, aussi n’en parlais-je même pas à ma meilleure amie. Après ma journée de cours qui me parut interminable, je rentrai rapidement à la maison. Je me changeai, me refis une petite beauté, volant même le mascara de ma mère, histoire de me faire un peu plus grande. Je mis mon jean préféré, j’essayai une dizaine de hauts avant de me décider pour un petit tee shirt basique. Le sourire auxlèvres, je me rendis au parc. J’avais l’impression d’être sur des ressorts. J’étais rarement allée dans ceparc. Il m’effrayait un peu d’habitude mais là je le trouvais beau, lumineux. Les taggs étaient très colorés,très joyeux…Ou était-ce mon bonheur qui rendait cet espace si beau? Il est arrivé de nul part, je ne l’ai mėme pas entendu. Il a posé ses mains sur mes yeux, il était dans mon dos. Elles étaient douces. Je me suis retournée. Il n’était pas seul. Ils étaient sept. Le moment que j’avais rêvé vira au cauchemar. Je ne connaissais même pas son nom, leur nom. Ils m’ont tout pris, ma virginité, ma confiance en moi, ma joie de vivre, ma foi en l’homme, ma jeunesse, ma vie. J’ai gardé enfoui au plus profond de moi cette scènehorrible. Honteuse, je n’en ai jamais parlé à personne, ni à mes parents j’avais peur qu’ils me renient, ni à ma meilleure amie qui ne m’aurait jamais crue.

C’est aux oreilles d’Alain que j’ai vidé mon sac, il y a quelques jours. Avant que notre histoire aille plus loin, je ressentais un besoin vital de me délivrer de ce poids. Pour accepter qu’il m’aime, je devais lui dire. Il devait savoir. Je lui faisais confiance, sa patience m’avait montré qu’il n’était pas comme les autres. Pour une fois après tant d’années j’avais envie d’y croire de nouveau. J’avais payé suffisamment pour un crime que je n’avais pas commis. Il me le fit comprendre.

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Le texte de Ludmila Colas :

Je me caille les plumes sur cette branche.  Alors, d’accord, ça sent bon le sapin, la sève, la nature à l’air frais, tout ça, mais il ne fait pas si chaud par ici. Bon, en même temps, c’étaient les règles de jeu. Fallait quand même que ça fasse un peu frisquet, comme décor. Pour des JO d’hiver, c’était mieux pour l’affiche.

D’autant que les Russes ont mis le paquet sur ces Jeux. A travers Sotchi, il fallait redonner des couleurs à la grande Russie un poil décrépie. Enfin, ça, c’était avant tous les coups de force de Poutine, à l’époque, il faisait encore un peu semblant de se tenir avec les autres puissances de la planète. Lui a englouti des millions de roubles dans des infrastructures top niveau. Moi, je regardais ça du coin de l’œil.

Des ponts, des routes, des pistes, pour tous les sports jamais inventés. Y en avait partout, et les gars de la Mer Noire étaient contents, ça sifflotait sur les chantiers, y avait du boulot à ne plus savoir comment l’honorer.  Ils sont même allés chercher des ouvriers dans des pays qui finissent en « stan ». A 1,35 euros de l’heure, c’était presque cadeau, et puis rien n’était trop beau pour Sotchi.

Un matin de février, la musique a retenti dans mes oreilles. Jour d’ouverture. Cérémonie, plein de chefs d’Etat, les télés du monde entier avaient missionné leurs envoyés spéciaux. Plantés pas loin de la piste de bobsleigh, des centaines de petits radis répétaient le même refrain, « Les jeux les plus chers de l’histoire, 98 épreuves, 15 disciplines, bla bla bla ». J’ai fait de mon mieux moi aussi, j’ai gazouillé poumons pleins pendant presque deux minutes chrono. L’hymne russe, quand même, ça impose.

Le meilleur son, c’étaient que les luges tapaient dans les virages, contre la glace, lancées à toute vitesse. J’avais toujours peur que l’un des gars sorte du cadre, de ces digues en béton qui servent de courbes de virages. Ca crissait comme du sucre sur de l’acier. Les chronomètres s’affolaient, et j’ouvrais grand les mirettes.

En toute logique, cette année-là, les Russes ont tout raflé, comme s’ils avaient envahi le bureau des médailles. A peine louche. Y en a qui a même reçu une médaille après-coup. Pour lui, il y a eu une autre cérémonie, un peu moins pompeuse, un peu moins joyeuse. Au cimetière. Parce que justement, il a raté le virage. Enfin, il a débordé, pris par sa vitesse. Lui et sa luge ont valsé, par dessus la rambarde. Ils sont passés juste devant moi, c’étaient les premiers qui allaient si haut, on aurait dit qu’ils s’étaient trompés de discipline, je voulais leur dire qu’ici, c’était pas le saut à la perche. Pas eu le temps.

Ils sont retombés au pied de mon sapin.

La luge sérieusement cabossée, luit un gros trou rouge au côté droit.

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Le texte de Pacha Mama :
Un uppercut. J’ai pris ça en pleine face.
J’ai attrapé mes clés, mon téléphone, des clopes, j’ai tout fourré avec mes poings dans mes poches et je suis sorti.
J’ai foncé, nerveusement.
Direction « La Grande-Ceinture », ce qu’elle aurait pu faire pensais-je ironiquement.
Cette zone désaffectée où l’ancien chemin de fer finit par se confondre à la terre a toujours été mon endroit de prédilection pour l’introspection. Qu’est ce qu’elle croyait ? Que ça ne me toucherait même pas ? Et moi qu’est-ce-que je croyais ? J’entends ma petite voix intérieure qui a tout faux « même pas mal ! ».

C’est le petit matin, je caille, c’est brumeux, et je me décide un peu plus à chaque pas. Je fais le rapprochement stupide de la végétation invasive sur ce béton, de ces grands sapins indestructibles pourtant emplis de sève bouillonnante, avec moi ; petit con incapable de m’exprimer « handicapé de l’affectif » comme elle me surnomme, toutefois fait de sensations et de sens, d’un sixième aussi !
Je le savais déjà qu’elle arrêterait tout. Ce sont mes sens-mon essence- et la douleur vive qui vont me pousser à sortir de ma zone de confort : voilà. Bordel elle veut l’entendre ??
J’ai zappé un truc dans les schémas fonctionnels avant la case du-« je préfère arrêter et pas me mettre en péril pour un homme comme toi et lui m’émeut et échange avec moi au moins » ?
Oui. Oui.
Oui, je t’aime Idiote.
Demi-tour : en courant, je file avec ce qu’il me reste à faire convaincu du bienfondé. Je vais dire. Les graphes font comme des éclairs illuminant mes foulées, ça me tue : pas un mot d’amour sur ce béton.
Qu’à cela ne tienne, je vais peut-être pas changer l’histoire, mais ma vie; je vais dire.
Je vais lui dire :
Que je n’ai pas tous les matins envie de vivre avec toi, je vois bien qu’on est très différent. Que certains comportements me font mal. Je suis ridicule et démuni face à toi et ça me rend furieux.
Même si je voulais me défaire de toi, tu es là. Mon Inexplicable.
Ta présence est un gros cadeau qui me semble bien empoisonné: laisser aller, partage, et force des sentiments.
Honnêtement ? C’est terminé, mais tu es mon refuge. Tu le seras toujours je le sais c’est fou.
Il y a beau avoir des difficultés et des erreurs, je me sens à ma place dans tes bras comme nulle part ailleurs.
Et ta peau. Ta peau…ton odeur.
Ton air mutin. Ton innocence.
Tu es la naïve la plus courageuse que je connaisse. Tu es sage comme deux fois ton âge pour l’essentiel de la vie.
Tu es impossible ! Tu es mon Amour.

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Le texte de Terjit :

Avant d’ouvrir l’enveloppe Goran ne peut s’empêcher de regarder la photo jaunie posée sur la commode du salon. C’était la première fois qu’ils posaient ensemble, ce jour brumeux de février 1982, quand Stéphane était venu faire un article sur la construction de la piste de Bobsleigh. C’était l’époque des grands travaux et de l’espoir d’ouverture sur le monde grâce aux jeux olympiques. Comme tout le monde Goran savait bien que ce pays était artificiel, que les haines étaient tenues sous une chape de plomb, mais il ne voyait pas le ciel s’assombrir à ce point au-dessus de la Yougoslavie.

Stéphane revenait une semaine tous les deux mois jusqu’en 1984 pour suivre la construction de la piste. Au début ils ne se voyaient que sur le chantier, mais leur relation s’était rapidement étoffée de quelques confidences faites à voix basse au café du coin, puis au bar de l’hôtel réservé à la presse, sous le regard omniprésent de l’UDBA. Bien qu’il en mourrait d’envie il était impossible de faire venir Stéphane chez lui, à cause de leurs statuts de journaliste pour l’un et d’exemple glorifié par le parti pour l’autre.

Les jeux ont été leur unique occasion de passer librement du temps ensemble. Il y avait tant de gens à surveiller qu’il était devenu facile pendant ces 15 jours d’échapper à l’œil de Moscou, mais une fois la fête terminée le couvercle s’est refermé. Pour se voir ils étaient obligés de contourner la difficulté : Stéphane obtenait des reportages sportifs dans d’autres pays du bloc, et Goran se faisait inviter à toutes sortes de colloques dans les pays frères. Ils s’organisaient pour réserver deux chambres dans le même hôtel et parvenaient ainsi à se voir discrètement dans l’une ou l’autre, en prenant bien soin de réintégrer la sienne avant l’aube. Ce petit stratagème permettait de se voir une ou deux fois par an.

A force de persuasion et grâce à la chute du mur, Stéphane avait réussi à convaincre Goran d’écrire un livre de témoignage sur l’envers du décor des jeux de 1984 et sur la duplicité du régime d’alors. Seulement c’était sans compter sur l’ordre de mobilisation de 1991 qui touchait tous les hommes en âge de combattre, et particulièrement les sportifs qui étaient chargés d’être des exemples d’engagement. Goran n’y échappait donc pas et se retrouvait en première ligne dans sa propre ville transformée en champ de bataille. Plus aucune communication extérieure n’était possible, tout au plus il arrivait à faire passer une ou deux lettres vers Paris au prix de bakchichs ruineux.

En plein après-midi du 12 mars 1992 un impact touchait Goran dans le bas du dos, un sniper avait été plus doué que les autres, ou peut-être juste plus chanceux. La guerre se finissait sur un lit d’hôpital éventré par les bombardements, avec la certitude de ne plus jamais pouvoir marcher.

Stéphane n’a su que quelques mois plus tard ce qui était arrivé. Un matin de juillet il tenait une réunion sur le thème du sport comme soutien moral aux casques bleus. A la pause déjeuner l’un des invités pris comme exemple de l’absurdité de cette guerre le cas d’un homme qui avait été un modèle pour tous dans la préparation des jeux de 1984. Il ajoutait qu’il avait été fauché comme tant d’autres par un sniper au coin d’une rue, mais qu’il avait eu la chance de survivre. Il ne se souvenait pas de son nom mais juste d’une caractéristique qui ne pouvait pas tromper Stéphane : la tâche de vin qui recouvrait une partie de sa gorge.

Cette photo c’est une vie à elle toute seule : la rencontre de l’autre, l’espoir de la liberté, la guerre qui semblait impossible, la course à la vie stoppée nette. Goran décide enfin d’ouvrir la lettre avec précaution. A l’intérieur il y a une image du virage 8 aujourd’hui décrépit, celui-là même qui avait servi d’arrière-plan en 1982. Au dos, Stéphane a écrit quelques mots :
« Mon très cher Goran. Ton roman est chez l’imprimeur, il ne reste que quelques petits réglages de mise en page et il sera imprimé d’ici une huitaine de jours. La photo est celle qui sera sur la couverture, et le titre suivra la courbe du mur de droite. Ah oui, je ne te l’ai pas encore donné, ce sera : « Envole-moi ». J’ai aussi pris la liberté de confier ton manuscrit à Jean Burgrave, mon ami de Télérama. Sans surprise il l’a détesté avant même de l’ouvrir, mais comme j’ai insisté il l’a lu et il vient de m’envoyer l’article qui sera dans le numéro de début décembre, avec trois bonhommes qui sourient ! Je te donne le début : « Oubliez toutes vos références et préparez-vous au choc de votre vie ! Avec son (premier !) roman, Goran Vlovic ringardise 300 ans de littérature romantique… ». Je me suis libéré quelques jours à la fin du mois pour venir te voir, bonne nuit mon très cher ami. Je t’embrasse. »

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Les textes publiés sur d’autres blogs :

L’article Duodi 12 vendémiaire, jour de l’immortelle est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Romaric Cazaux

Chaque lundi, à 10h, heure du sacro-saint café, Joanne K et Robert se retrouvaient. Qu’il pleuve, vente, ou neige, le lundi était sacré. Lundi, jour du débrief de l’atelier. Mais la pause ne commença pas comme d’habitude.

Robert fulminait, lui habitué à être assis sur sa chaise, faisait les cent pas :

-Je n’y crois pas ! Elle l’a fait !
– Oui, enfin, il fallait s’y attendre, non ? Après 7 ans d’atelier chaque lundi,  cela devait bien que cela arrive un jour.
– Non, c’est elle la patronne, elle n’a pas le droit de ne pas publier de texte. C’est son bébé, son antre, son bijou. Et là, rien, pas de texte.

JK réfléchissait sur la déontologie d’un atelier d’écriture, les yeux rivés sur cette robe rayée de la vitrine.

– Moui, n’empêche, si Leiloona n’écrit pas sur cette photo, qui parlera de nous ?

La femme déplia ses jambes, mue par une idée soudaine !

-En fait, tu sais quoi ? Son absence sur cet atelier m’a donné envie d’écrire ! Je vais écrire une histoire et je lui enverrai illico par mail !

Voici comment JK R. prit un jour sa plume pour ne plus la lâcher.
Voici comment Robert envoya un mail à Leiloona avec ces deux mots : « Mission accomplie ».

(NB : Promis, je reviens vers vous dès la semaine prochaine.)

© Alexandra K, le 10 septembre 2017

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Le texte de Nady

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Le texte de Ludo :

Jeanne lève le rideau de fer, est surprise par le soleil qui l’éblouit. Elle démêle cheveux et lunettes qui se sont noués comme dans un serment d’amour et chausse ces dernières. Elle s’avance sur le trottoir et déploie, manivelle en main, le auvent de sa boutique de vêtements. Le strident grincement par lequel il se plaint d’être ainsi réveillé, pourrait être désagréable aux oreilles de Jeanne. Mais elle sait que c’est lui qui donnera le signal à Raymond, l’avertira que c’est l’heure de leur rituel café, elle, sur le banc qui longe la fenêtre de la maison, lui, un tabouret sur le pas de la porte, mais à l’intérieur, toujours.
Cela avait commencé quelques mois plus tôt, un jour de peu d’affluence à la boutique, Jeanne s’était installée sur le banc, un livre à la main. Raymond, seul à sa fenêtre, surveillant le temps qui s’écoule sans autre but que de laisser vieillir les humains, lui avait alors proposé un café. Le premier d’une longue série interrompue seulement par les dimanches, jour de fermeture de la boutique de Jeanne. Elle avait accepté, et naturellement, la conversation s’était engagée autour de la lecture en cours de Jeanne, elle lui avait dit l’histoire de cette femme abandonnée dans l’hiver glacial de cette nuit de Saint Sylvestre, dans un pays nordique. Elle avait raconté la neige, le froid dont on ne sait si il est dû à l’hiver ou à la solitude… Elle avait lu un passage à voix haute et le plaisir dans les yeux de Raymond. Alors le rituel s’était installé, chaque matin, elle avait oralisé quelques pages pour lui, en échange de son café amer et brûlant qui réchauffait le corps tout entier.
Elle patiente des secondes qui lui paraissent des heures, tente de prendre un air détaché, les jambes croisées sur le banc, mais Raymond n’ouvre pas. L’inquiétude monte, insidieuse…

Raymond avait dû fouiller un peu dans les cartons du grenier. Il y a bien longtemps que les livres avaient quitté sa vie, la lecture ne faisait pas partie de ses passe-temps. Le jour où Jeanne avait raconté la première histoire et lu pour lui quelques pages, il avait senti grouiller son ventre et se former un sourire sur ses lèvres. Il avait aimé sa voix douce, sa manière de dire les mots, de leur donner une épaisseur, de les faire naître sur sa langue, puis de les laisser s’échapper de ses lèvres roses, charnues, sensuelles… ce sont des mots qu’il apprenait en l’écoutant, parce que comme les livres, ces mots avaient fui son vocabulaire depuis longtemps, lui l’éternel célibataire se refusait à accepter qu’il tombait amoureux de sa voisine.

On est lundi et Jeanne lui a demandé, avec un sourire qui l’a désarmé, l’a fait fondre et à qui il était impossible de dire non, elle lui a demandé que ce matin, ce soit lui qui lise quelques lignes pour elle. C’est plus tard, lorsqu’il a sérieusement soupesé le problème qu’il s’est rendu compte. Il ne possédait aucun livre ou si peu, en tous cas, rien qui soit présentable à Jeanne qui lit si bien, des textes si beaux… En redescendant du grenier, un vieux roman de ses années de collégiens à la main, il en avait commencé la lecture à voix haute et l’évidence était apparu. Il ne pourrait pas!

Lorsque le grincement du rideau résonne, son cœur palpite, sa gorge se noue, mais il a décidé de résister, de ne pas ouvrir, de rester sourd.
Trois petits coups secs claquent sur sa porte, la voix de Jeanne prononce son prénom. D’habitude il aime ces deux syllabes dans sa bouche, mais pas ce matin, il a honte, tellement honte… elle dit qu’elle s’inquiète, il ne le veut pas, alors, surmontant sa gêne, il ouvre, Le rouge et le noir à la main…
Jeanne lit dans ses yeux…
– ce n’est pas grave Raymond, ne soyez pas gêné. Si vous voulez, je peux vous réapprendre à lire.

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Le texte de Miss Marple :

Tu vois Nicole, que je t’explique,

Oui je sais, en bonne bretonne élevée au bon lait frais comme dans le temps, que vous alliez chercher à la ferme dans des pots à lait, des petits, pas de la taille de celui qui se trouve en décoration devant ma porte, tu ne vas pas croire ce que je vais te raconter.

Difficile en effet quand on n’a pas quitté ce petit coin de France, peut être même pas cette rue, comme toi..voyons qu’est ce qui a changé en 50 ans ??
le nom de cette boutique «  la pluie et… » le beau temps, je suppose .. les vêtements qui s’y vendent, oui.. c’était une mercerie avant, non ?? une quincaillerie ou un marchand de couleurs !

Difficile de croire qu’il y a une autre vie ailleurs, que J’ai eu une autre vie ..

Pendant que tu voyais, de loin..Mai 68.. plus d’essence pour ton solex bleu, mais la plage , elle est ici, pas sous les pavés comme ils disaient à Paris !!, tu portais des robes à fleurs, tu rêvais de partir en combi volkwagen, tu fumais Dieu sait quoi, tu voulais virer de Gaulle mais tu n’avais pas le droit de vote, à l’époque on votait à 21 ans, nous étions donc «  mineurs » !

As tu idée de ce que j’ai osé faire ? Regarde, je mime, regarde moi bien, observe la position des jambes, de la tête et même des bras !

Non, pas du qi gong ni du tai chi, on n’en parlait pas, regarde mieux, tu ne comprends pas, pourtant c’est facile, allez je t’aide par quelques mots : mawashi, atari, basho,chiri-chozu et surtout chanko-nabe, le repas qui nous était servi cinq à sept fois par jour.. et pour finir, Intai..la retraite.. eh oui, j’étais SUMO !!

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Le texte de Valérie :

La vie réserve bien des surprises à chacun d’entre nous, des bonnes et des moins bonnes. Nous avions tout pour être heureux, enfin je le croyais. Nous vivions dans une petite ville en bord de mer non loin de Marseille. Nous bénéficions d’un climat agréable toute l’année, pouvions profiter des plaisirs de la mer autant que nous le souhaitions. Mon père, comptable dans une grosse banque travaillait en ville et ma mère tenait la petite mercerie qui jouxtait notre maison de ville. J’adorais la rejoindre dans son univers. Les cotons et les laines de toutes les couleurs, les boutons de toutes les formes, les tissus, les patrons…tout me fascinait dans sa boutique. Ecouter les clientes de maman échangeaient sur leurs projets, la petite robe qu’elles étaient en train de coudre, le tableau qu’elles brodaient, la barboteuse qu’elles tricotaient…était pour moi un vrai plaisir. J’enregistrais tout. Maman connaissait ses produits sur les bouts des doigts mais était d’une maladresse telle qu’elle ne pouvait s’adonner à aucune de ces activités, à mon plus grand regret. J’aurais tant voulu apprendre …

Mais, j’étais heureuse.  Une seule chose me manquait peut-être, un frère ou une sœur. J’y pensais parfois, me disant à quel point il serait agréable d’avoir un compagnon de route pour partager avec lui mes jeux, mes joies, mes peines. J’avais des amis bien sûr comme tout le monde mais ce n’est pas pareil. Enfin j’imagine. Je n’ai su que, il y a quelques années, que ce manque avait été encore plus fort pour la personne qui m’était la plus chère au monde, ma mère. Alors qu’elle avait à peine quarante-cinq ans et moi vingt, maman s’est effondrée dans sa boutique, une crise cardiaque, une mort aussi subite que violente. C’est mon père qui l’a trouvée en rentrant du travail le soir. Quand je suis arrivée de la fac, on l’entendait hurler de la rue.

A peine entrée dans l’âge adulte, il a fallu que je gère l’enterrement de maman car papa, rongé par la tristesse, en était incapable.

C’est en rangeant ses affaires, que j’ai découvert tout un pan de son existence jusque-là ignoré. En classant les papiers, je suis tombée sur le livret de famille où j’ai lu que mes parents avaient eu un garçon cinq ans avant moi et que ce dernier était mort accidentellement à peine âgé de trois ans. Je comprenais d’un coup les tremblements incessants de ma maman, son air ailleurs parfois, sa sur protection vis-à-vis de moi. Elle m’avait aimée mais ne s’était jamais remise de l’absence de son fils. Elle se sentait sans doute coupable et devait vivre avec la peur que cela recommence. C’est à ce moment aussi que j’ai découvert qu’elle prenait des antidépresseurs depuis des années, sans doute responsables de son arrêt cardiaque.

J’ai dû arrêter mes études pour veiller sur mon père. Il ne s’en remettait pas, il pleurait à longueur de journée. Il ne sortait plus, n’allait plus au travail, il s’était mis à boire et à manger n’importe quoi n’importe comment. Il a pris kilos sur kilos et est devenu obèse et impotent. Je ne pouvais pas le laisser seul. J’avais trop peur.

Malgré notre douleur, nous avons cependant dû réagir. Mon père était passé à demi-traitement et nous allions bientôt plus pouvoir payer les différentes traites, de la maison et de la boutique. C’est alors que j’ai proposé à mon père de rouvrir la mercerie, ce lieu qui renfermait malgré tout tant de bons souvenirs. Il a accepté.

Les débuts ont été difficiles, mais petit à petit les clientes m’ont fait confiance et de bouche à oreille ma clientèle a augmenté. J’ai diversifié un peu les services proposant tout d’abord des retouches. Et me familiarisant avec ma machine à coudre, j’ai mis en place des ateliers de couture. Les participantes, ravies de leur petite trousse ou de leur petit sac repartaient avec le sourire et m’encourageaient vivement à développer mes talents de couturière. J’ai donc commencé à piocher dans les nombreux patrons du magasin et j’ai essayé, parfois avec succès d’autre fois moins. Je coupais du soir au matin, piquais, surpiquais, défaisais, recommençais… Au bout de quelques années je suis devenue experte et j’ai même réussi à créer deux modèles de robe que je réalise aujourd’hui encore à la demande des clientes, après avoir choisi avec elle le tissu le plus adapté à leur teint, leurs courbes… Pour m’aider à répondre à la demande j’ai même embauché une couturière.  C’est ainsi que peu à peu j’ai redonné vie à la boutique de ma maman dont j’ai conservé le nom « La pluie et le beau temps », nom qui m’a intriguée petite mais qui prend  tout son sens aujourd’hui.

Mon père est fier de moi. Tous les jours depuis plus de trente ans, on se retrouve pour papoter un peu dès que j’ai un moment. Il n’est jamais retourné au travail mais il gère la comptabilité de la boutique.  Il a retrouvé un peu le sourire mais n’a pas perdu ses kilos. En rigolant, il me dit souvent que c’est sa bouée pour ne pas se noyer.

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Le texte d’Adèle :

L’heure des confidences
Angelina avait, comme on dit, fait sa vie à Paris, bien loin de sa famille sicilienne. Quarante années pendant lesquelles elle avait d’abord trouvé du travail comme serveuse ou vendeuse, puis avait fondé une famille. Elle venait certaines années en vacances à Céfalu, pour se reposer et rendre visite à ses parents.
Ses enfants, quoi de plus normal, étaient partis à leur tour, puis avait sonné l’heure de la retraite et, presque aussitôt, par surprise ou par traitrise, son mari s’en était allé manger les pissenlits par la racine.
Paris était devenue ville trop grise, elle avait fait ses valises, direction son île bordée de ciel bleu et de rochers, un été à se faire bercer par la mer et la tendresse de son grand frère Adriano, à visiter oncles et tantes, cousins et cousines, et dieu sait qu’ils sont nombreux dans les tribus italiennes.
Après aout écrasant, septembre promettait de belles journées. A dix neuf heures, avant le traditionnel vin blanc-campari, Angelina et Adriano s’asseyaient ensemble, elle dehors, sur le banc, avide des derniers rayons du soleil et lui à l’intérieur, suant et transpirant malgré l’ombre, malgré l’abri et la fraicheur de l’ancienne charcuterie familiale, transformée en logement au jour où Adriano avait déposé son tablier gris et ses couteaux.
De part et d’autre du perron ils devisaient avec légèreté, partageant leurs souvenirs, ou faisant semblant, la mémoire est parfois capricieuse, quand les émotions et les sentiments sont partie prenante. Ils recommençaient leurs chamailleries d’enfants et cela faisait un bien fou à Angelina, et lui donnait l’impression que tout était à recommencer.
Il y avait un sujet qu’ils évitaient, par respect pour le mari, fraichement disparu. Mais ce soir-là c’est elle qui commença à parler, sans regarder son frère, la tête levée, comme si elle parlait aux étoiles. Lui, derrière, écoutait.
«Dino, [car c’était ainsi qu’elle appelait son frère depuis toujours], Dino, tu te souviens de Gino, le fils des Bellini, celui qui m’emmenait faire des tours de Vespa le dimanche, pendant que papa et maman étaient à la messe ? Qu’est-ce que j’ai pleuré quand il a disparu sans prévenir, du jour au lendemain ! J’avais seize ans, et lui vingt. C’est l’année où tu as arrêté le football. Tu venais d’entrer en apprentissage dans la charcuterie du papa et tu as commencé à grossir. Dino, est-ce que personne n’a jamais eu des nouvelles de Gino depuis ce jour?»
Pas de réponse. Assis dans son dos, Adriano gardait le silence.
«Tu vois, je n’ai jamais eu de chance avec mes amoureux. Tu te rappelles de Luca, le beau brun qui mettait toujours du gel sur ses mèches ondulées ? Lui aussi, envolé, je n’ai jamais su ce qu’il est devenu, on avait projeté de partir tous les deux à Palerme, il m’avait promis qu’on logerait dans un petit appartement prêté par sa tante, il avait du travail pour moi. Je t’avais mis dans la confidence, tu devais masquer notre départ. Tu as bien pris dix kilos, cet été-là. Tu en dis quoi, Dino ? »
Elle entendit son frère se racler la gorge, mais pas une parole n’en sortit.
«Le plus terrible pour moi, ce fut la désertion d’Alberto, le maçon sarde avec qui tu jouais au poker le samedi soir. Alberto, j’y tenais pour de bon. Au point de passer outre les injonctions de la mama et du curé, et de faire la chose au fond des bois, et plus d’une fois, tu peux me croire. Mais nous étions aussi imprudents l’un que l’autre et je suis tombée enceinte. Tu l’as su, puisque tu nous servais de boite aux lettres. Et deux jours après mon mot qui lui annonçait ma grossesse, plus d’Alberto, plus rien, aucune trace. Tu ne trouves pas cela bizarre, Dino ? Cette année-là, tu as dépassé le quintal et le médecin a cru que tu avais le diabète.»
« Alors je vais te dire, Dino, j’ai bien réfléchi dans ma petite tête, surtout ces derniers mois, parce que la mort de mon mari et mon retour sur l’île, ça a remué bien des souvenirs en moi, j’ai additionné deux et deux et j’ai tout compris ! »
Derrière elle, Adriano soufflait de plus en plus fort, mais pour ce qu’elle avait à dire, elle ne pouvait pas le regarder, elle n’aurait pas eu le courage.
« Dino, dis-moi la vérité, as-tu tué tous mes amants ? T’es-tu goinfré de saucisses de Gino, empiffré de pâté d’Alberto, as-tu farci tes tomates de la chair de Luca ? »
Adriano poussa un petit soupir, presque un gémissement.
« Angelina, tu as trop lu de romans, ton imagination a toujours été féconde, déjà toute petite tu adorais inventer des histoires. Tu as appris que la vie est cruelle, elle t’a déjà pris ton mari et je dois maintenant te ravir tes rêves de jeune fille. »
« Ton Gino, il avait un petit trafic de scooters volés avec la mafia, mais comme il s’était cru plus malin, il a fini dans le port, suicidé pieds et poings liés avec un parpaing.
Le Luca, c’était une petite frappe, qui avait déjà une fille qui travaillait pour lui. Tu te serais retrouvée à faire les trottoirs de Palerme, et pas pour admirer les vitrines ! J’ai été le voir avec un de mes couteaux, j’ai bien failli le faire mourir de peur, c’est vrai, mais je lui mis le marché en main, il filait par le premier bateau en partance pour l’étranger ou je lui trouais le costume.
L’Alberto était encore plus lâche, quand je lui ai appris qu’il t’avait mis enceinte, il m’a avoué qu’il avait déjà une femme et un enfant en Sardaigne, qu’il allait y retourner et qu’il me laissait le soin de te l’annoncer.»
Le silence s’installa. Elle sentait les gouttes de la sueur d’Adriano lui tomber sur l’épaule. Etait-ce des larmes ? Emue , elle choisit de faire diversion.
« Dino, toi qui garde si bien les secrets, écoute bien, je viens de terminer le cinquième tome de ma saga, je l’ai appelé Les trois amants étonnants. Personne ne dois savoir, comme d’habitude, surtout pas les journalistes. »
Adriano se pencha vers elle, entourant ses épaules de ses bras et répondit sur le ton de la plaisanterie : « Tu sais bien que je suis une tombe, ma petite Elsa ! »

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Le texte de Manue :

Elle avait l’air faussement désinvolte. C’était en réalité une tueuse, la meilleure, personne ne pouvait l’égaler dans son domaine et lui ne le savait pas, pas encore.

La conversation avait commencé de manière totalement innocente, on aurait presque pu croire au hasard. Lui, assis là, à respirer le temps qui passe. Elle, en pleine promenade, et qui soudain ressent le besoin de s’asseoir. Ses pieds. Ses pieds lui font mal. La faute à ses nouvelles sandales lui explique t-elle. Un vrai coup de foudre. Mais malheureusement, totalement inadaptées à sa morphologie. Heureusement que son banc était là, cette pause est divine et il sent qu’elle se détend, oubliant la douleur des ampoules prêtes à éclater, cachées là, en embuscade sous les lanières.

La vie est douce lui dit-elle. Quel charmant endroit … et cette boutique, à côté de chez vous, quel ravissement. Une merveille. Parce que voyez vous, j’aime les belles choses. Lui s’en doute bien, car elle a belle allure cette touriste, pas de première fraicheur c’est vrai, mais peut-il prétendre à mieux ? La première impression qu’il laisse n’est pas toujours à son avantage, il le sait, mais ensuite, il a des arguments, et très vite il passionne les femmes. Il sait s’entourer, c’est indéniable, c’est un collectionneur.

Elle l’a reconnu. Elle sait qu’il n’aime pas se défaire de ses meilleures pièces. Mais ces deux là, elle les aura.

Tranquillement, la conversation dévie. Oui, on dirait des reproductions mais non ce sont des originaux. Mais comment peut-il les exposer ainsi à la vue de tous ? Elle est outrée. Il explique que tout est art et qu’un chef-d’œuvre, aussi rare et fragile qu’il soit, doit être vu, utilisé à ses fins premières plutôt que d’être exposé dans un musée, où il perd de son essence.

Elle veut les sauver, elle ! Et propose un premier prix. Il refuse.

Elle n’en revient pas qu’ils soient là, sous ses yeux, et que n’importe quel quidam puisse les abimer, ignorant la valeur de ce qui se trouve là ! Et la pluie, misère, la pluie, a déjà dû largement détériorer ces merveilles … sans parler des chiens, ou plutôt de leurs crottes, accrochées aux chaussures des piétons. Elle en est presque révulsée ! Et propose un deuxième prix, qu’il ne peut refuser, même s’il est largement en dessous de ce qu’elle peut encore dépenser. Avec cet argent, il va pouvoir à nouveau écumer les salles de vente et les galeries d’art.

Enfin elle respire. Il ne l’a pas reconnue, la meilleure négociatrice du marché, travaillant pour les plus grandes fortunes et les plus célèbres fondations privées. C’est quand elle signe le chèque qu’il comprend son erreur et c’est un rien contrarié qu’il la voit partir avec les deux paillassons, pièces uniques et presque inconnues du grand public, réalisées par un immense artiste ; rarissimes, car après ces deux essais, il préféra se tourner vers la céramique. En effet, après sa période toute carrée qui avait perturbé beaucoup d’acheteurs, il ressentait le besoin de gagner à nouveau un peu d’argent.

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Le texte de Terjit :
Oscar et Marianne.

Il était marin comme son père et avait passé toute sa vie dans la petite maison où il était né, tout près de Marianne, la fille de la couturière.

Quand ils étaient enfants il étaient inséparables ces deux-là, et comme c’était de coutume à l’époque, les parents s’entendaient sur la future vie conjugale de leurs rejetons respectifs. Pour lui le certificat d’étude puis la pêche avec son père, pour elle l’école de couture et un jour la transmission du commerce. Tout était prévu : le mariage le lendemain de la majorité de Marianne, les grossesses à répétition et la vie de famille parfaitement traditionnelle.

Cette union programmée depuis l’enfance réjouissait les deux familles et ils étaient élevés comme un couple en miniature, dans cette idée inéluctable de faire leur vie ensemble. Les parents avaient même pris la peine d’installer leurs chambres de chaque côté du mur mitoyen et tous les soirs le rituel était immuable. Une prière pour se protéger mutuellement du malheur et un baiser sur la photo de Marianne posée sur le banc lors de leur habitude du matin : lui dedans, elle dehors, à se raconter leurs rêves de la nuit, ils avaient 6 ans quand le photographe les a surpris. Il faisait un court silence puis frappait trois petits coups secs sur le mur auxquels elle répondait immédiatement, pour se souhaiter bonne nuit. Tout était immuable, réglé, rassurant.

Avec l’arrivée de l’adolescence leurs jeux d’enfants se faisaient de moins en moins innocents, si bien qu’ils décuplaient l’envie d’être enfin adultes pour vivre leur amour si consciencieusement construit. La vie coulait normalement : Oscar partait à l’aube sur le chalutier avec son père pendant que Marianne reprisait avec amour ses vêtements usés.

Bien sûr les journaux parlaient de plus en plus de tous ces rapatriés qui arrivaient à Marseille mais personne ici ne se sentait concerné, jusqu’à ce matin de juin 1962 où un autocar s’arrêtait sur la place du village. Une dizaine de familles en descendaient avec pour tout bagage « une main devant, une main derrière » comme ils disaient eux-mêmes. Ils ne ressemblaient pas à la population Bretonne : ils avaient le teint cuivré par le soleil, les cheveux uniformément bruns et parlaient fort avec des expressions inconnues.

La mairie organisait leur hébergement à coup de réquisitions et la famille Benguigui s’installait de l’autre côté de la rue dans la maison de Germaine, morte quelques mois plus tôt. En guise de maison c’était plutôt un immense hangar à bestiaux avec une minuscule pièce de vie à un bout. Ils étaient quatre : les parents, Simon et Rachel, et leurs enfants, Sarah tout juste 15 ans et Gilles 21 ans passés.

Bien entendu ils éveillaient la curiosité, cela faisait bien longtemps que le dernier étranger aperçu ici ne venait pas de plus loin que Rennes, ou au pire Cherbourg. De leur côté il était difficile d’imaginer refaire leur vie ici, c’était tellement différent de Constantine, mais ils n’avaient pas le choix : l’Algérie était devenue indépendante. Et comme ils n’avaient rien d’adapté au climat, ils étaient obligés d’utiliser leurs maigres économies pour s’habiller chez les parents de Marianne.

Le premier à entrer dans la boutique était le père pour acheter un pantalon, un pull et un ciré pour les jours de pluie. C’est la mère de Marianne qui le recevait et ils en profitaient pour échanger quelques mots : pour le père c’était l’occasion de paraître souriant et aimable, pour la mère de Marianne de se renseigner sur ces gens en apparence civilisés mais tout de même très différents.

Le lendemain c’était au tour de Gilles de venir. Il poussait la porte d’un geste mal assuré, sursautait au « gling » de la clochette de l’entrée et restait comme pétrifié sur le seuil du magasin. Retranchée derrière son comptoir Marianne pouvait le voir de près pour la première fois. Ce qu’elle avait vu de lui au loin se confirmait à deux détails près : il était bien plus grand qu’elle ne le croyait et il avait des mains de pianiste. Elle était d’un coup aussi pétrifiée que lui et n’arrivait pas à articuler le moindre mot. Au prix d’un effort surhumain elle bredouillait un « bonjour » auquel une voix de baryton lui répondait un « Mademoiselle » aux accents de darbouka. Il n’était pas seulement beau, exotique et surprenant, il était pour Marianne l’incarnation de la virilité, un dieu de l’Olympe tombé du ciel par miracle. Quand il plantait son regard d’un noir insondable dans ses yeux bleus elle se consumait. Sa puissance était telle qu’elle savait qu’elle venait de tout perdre : son enfance, son avenir, ses parents et jusqu’à sa virginité. Mais sa décision était prise, inéluctable : il serait l’homme de sa vie.

Comme chaque soir Oscar frappait les trois petits coups secs sur le mur de sa chambre mais pour la première fois il n’y avait aucune réponse. Quelques instants plus tard il entendait des cris, des hurlements dans la maison de ses futurs beaux-parents, puis plus rien à part des sanglots de l’autre côté du mur. Il recommençait à frapper ses trois petits coups inlassablement, mais il n’y avait jamais aucune réponse.

Le lendemain matin il attendait dès l’aube devant le magasin. Marianne sortait une valise à la main totalement défaite par une nuit de calvaire. Oscar ne savait pas quoi dire alors elle se plantait devant lui et ne réussissait à dire dans un sanglot que ceci : « Gilles… je suis désolée » et elle traversait la rue vers la maison de Germaine. Dans un gémissement d’agonie Oscar appelait Marianne qui se retournait pour l’entendre dire « tu n’échapperas pas à mon amour ».

Le scandale était énorme dans le village, au point que la police devait garder jour et nuit la maison des Benguigui pour éviter le lynchage. Marianne était excommuniée le dimanche suivant l’affaire pour trahison envers la famille d’Oscar et parce que Gilles était juif. Poussés encore une fois à l’exil les Benguigui quittaient ce coin de Bretagne trois jours plus tard sous escorte.

Les années passaient dans le silence et la souffrance de chaque côté du mur : des parents avaient perdu leur unique fille, d’autres un avenir radieux pour leur fils et les deux familles leur honneur. Mais voilà, le temps avait fait son œuvre, les témoins du scandale étaient morts et ce vieux garçon discret que jamais personne n’avait vu accompagné était devenu transparent. C’est vrai qu’en apparence il n’a plus personne, mais la réalité est bien différente : il n’est jamais seul puisqu’il n’a jamais oublié son serment.

Depuis 50 ans il la trouve toujours aussi belle, les rides n’y changeront jamais rien.
Depuis 50 ans cette photo est devenue l’album de sa vie
Depuis 50 ans la photo vieillit avec eux, du moins c’est ce qu’il voit chaque soir en embrassant Marianne.
Depuis 50 ans il n’espère qu’une chose : être le premier à s’effacer de la photo.

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Les textes écrits sur d’autres blogs :

L’article Bérézina dans l’air ! est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Fred Hedin

Vous rappelez-vous de vos dessins que vous faisiez enfant, la langue tirée ? Vous vous appliquiez afin de ne pas déborder, dépasser, outrepasser cette ligne noire. Rester dans les limites, à l’intérieur. Et mettre de la couleur. Une fois fini vous montriez ce tout nouvel univers crée à votre père ou votre mère. Petit morceau de papier qui vous reflétait. Le sourire alors de l’adulte vous portait, et vous envahissait d’un plénitude vaporeuse. A l’image de ces nuages que vous vous étiez attachés à dupliquer.

De vos souvenirs, je n’en ai aucun. Ai-je un jour façonné moi aussi une maison de papier ? Combien de fenêtres pour s’y pencher ? Combien de cœurs pour s’épancher ? Des couleurs de la photo je ne vois que cette tache en bas à droite. Je suis le négatif, la femme filigrane, celle qui trempe sa plume dans le noir de ses souvenirs pour rebâtir un à un des instants perclus.

Mais je dépose une à une des briques dont le ciment est mon sourire. La lumière s’infiltre, le souffle luit, la vie vrombit. Les couleurs de mon drapeau ondoient et transcendent la tache noire qui se fait kaléidoscopique. Je hisse mon regard vers ce ciel page blanche et de mes lèvres s’échappent des langues sacrées et toujours scandées.

Je suis cette maison. Ma porte enferme en son sein l’atavisme de mes pères, mes fenêtres luisent encore du reflet de mon passé, mais de ma cheminée s’élève un irrécusable et radiant tourbillon.

Sentez bourdonner en vous ce chant de l’athanor.

© Alexandra K, samedi 18 mars 2017

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© Mary : 

Comme d’habitude, pendant le trajet j’essayais de ne pas croiser le regard harassé de mes voisins, je me coupais  des conversations de bureau de la fin de journée. On avait passé Cesson, plus qu’une station ! Ma parka me tenait trop chaud mais c’était trop tard pour me dévêtir. J’attendrai de descendre. L’air était doux et le ciel très bleu, ça nous changeait de l’habituelle grisaille. Une fois arrivé, au lieu de foncer tête baissée, mains dans les poches, j’ai  marché lentement, je profitais de cette parenthèse printanière, profitant des jonquilles et des iris qui fleurissaient dans les jardins, balançant ma sacoche au bout de mon bras. Plus qu’un jour avant le week-end, pourvu que ça dure. Cette fois, pas de souci, j’en mettrai plein la vue à Vinz, je me ferai les 80 bornes.

J’avais passé l’allée Debussy, j’arrivais au lotissement des azalées, encore une centaine de mètres et j’arriverais au centre. On avait choisi une maison de ville, plus classe à notre goût que les petits pavillons. Il y avait encore une boulangerie dans la rue et une pharmacie un peu plus loin. Depuis quelques temps, un jeune avait ouvert une cave à vin, il avait installé des barriques devant pour la dégustation. Les enfants allaient à l’école à pied et juste au bout de la rue, il y avait encore un généraliste.

Je me suis surpris à siffler l’air de « la Bamba » un tube de mon adolescence, juste étonné du silence à cette heure de la fin de journée. Ils devaient tous être derrière, dans les jardins ou devant leur jeu télévisé préféré.

Je devrais prendre une baguette en passant. Tiens, la boulangerie a déjà fermé !

Il est temps que j’arrive, ma petite marche m’a mis en appétit. En levant le nez, je regarde machinalement en direction de la maison : le lierre a-t-il encore poussé ? La lumière est allumée éclairant la fenêtre de la chambre, c’est curieux à cette heure-ci. Je cherche les clés dans les différentes poches de ma parka, je finis par les trouver.

J’ouvre la porte. J’ai laissé tomber les clés, j’ai senti immédiatement  mon dos ruisseler. J’ai d’abord pensé à mon  demi course 100% carbone acheté, la semaine dernière. Ce n’est qu’après que j’ai pensé aux enfants, à Val. C’était simple : il n’y avait rien. La façade était intacte mais derrière il y avait un terrain avec des piles de portes et de fenêtres entassées. Je me suis précipité dans la rue. J’ai ouvert la porte de la pharmacie : mêmes amas de matériaux. J’ai couru jusqu’à la porte du médecin, la plaque avait été enlevée, la porte était fermée. J’ai voulu appeler, j’ai saisi mon portable pour faire le 17. Pas de réseau. La rue était totalement vide. J’ai couru pour tenter l’ouverture des portes d’en face, l’une d’elles ouvraient sur un immense hangar rempli de cartons, de palettes, de bobines de câbles. Mes genoux ne me portaient plus, je me suis assis sur une des barriques. Le jeune caviste est sorti le plus naturellement du monde de sa boutique sans me voir. J’ai alors vu un homme arriver, une sacoche à la main, vêtu d’une parka, il sifflait la Bamba. Il avait l’air parfaitement normal. Il se dirigeait vers la maison, les clés à la main.

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Nady 

L’image signal *

Il était une fois,

Une princesse au doux minois,

Qui avait l’habitude, dans la vie, d’avoir du choix.

Mais ne vous y méprenez pas,

La vie ne l’épargna pas…

Et un jour, un accident de parcours, de vie, de je-ne-sais-quoi,

Sans crier gare arriva…

Malheur, on appelle cela…

Un voile était venu ternir son ciel plein de désarroi,

C’est comme si le monde entier l’abandonna…

Un gros nuage se pointa…

Et devant un quotidien bien noir, elle abdiqua,

Se résigna et malade dans sa tête tomba.

Dépression, on appelle cela.

Puis un jour, sur la pointe des pieds, au détour d’une église et de virtuels tchats,

Il se présenta…

Tout doucement, il amadoua

La sauvage qu’elle était devenue et ça l’amusa.

Peu à peu, elle se sentit revivre avec émoi…

Enfin, je vous dis ça comme ça

Mais c’était bien plus fort que ça…

Ange gardien, elle l’appela…

Le ciel, d’ordinaire sombre et nuageux, s’éclaircit

Comme par magie.

Elle ressentait au plus profond d’elle même une accalmie…

Ses yeux sur elle étaient comme une anesthésie

Aux douleurs d’un présent terni

Quelques années auparavant par ces années sans comédie.

Avec lui elle retrouva comme une singulière clownerie

A s’abandonner à la vie.

A son contact avec lui,

Apparaissait souvent dans sa tête abasourdie,

Une image signal pleine de fantaisie :

Un ciel bleu uni

Sans l’ombre d’un nuage de tricherie,

Des lignes pures et bien définies,

Que des couleurs chatoyantes non noircies

Venaient égayer sans anarchie.

Sérénité, on appelle cela en sophrologie.

Il était comme cette image, son repère,

Sa balise, son point d’ancrage, le résultat de toutes ses prières,

Son guide, son étoile, son âme jumelle, une de ses artères,

On appelle cela un cadeau du Ciel quand la magie opère…

Au fil du temps, la vie à nouveau coulait dans ses veines.

Sans pour autant devenir une Reine,

Elle s’affranchissait des défis de la vie, qu’à cela ne tienne…

Souvent elle se confiait à lui pour valider ses plus grands choix

Et il lui disait quelquefois

Qu’il fallait qu’elle freine…

Puis, petit à petit, comme il était arrivé dans sa vie emplie de peines,

Maintenant que sa coupe à elle était à nouveau pleine,

Il semblait repartir sur la pointe des pieds,

Voguant vers d’autres âmes abandonnées,

La laissant en peine…

Elle avait beau crier, l’appeler, le héler,

Rien n’y faisait,

ses oreilles à lui semblaient bouchées…

Elle aurait aimé partager

Avec lui ces instants où la vie semble être une alliée,

Lui dire qu’il lui était précieux même quand tout allait bien et qu’elle aimerait lui faire profiter

de ce bonheur retrouvé,

Parce que le remercier elle l’avait déjà fait.

Mais il ne l’entendait pas…

Une étoile, on appelle ça ?

Elle ne se résigne pas à croire cela,

Car des étoiles elle en a plein dans le Ciel ce jour là,

Mais lui, il est bien ici bas.

Alors elle patientera

Persuadée qu’entre ses nombreux combats

Pour des âmes à sauver, un créneau un jour il trouvera

Pour goûter avec elle à un instant volé au Temps ici bas…

L’avenir nous le dira…

• L’image signal en sophrologie, est une image ancrage utilisée pour déclencher un sentiment positif, de bien-être ou de calme.

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Béatrice :

Heureusement, ma respiration commençait à se calmer. Comme toujours, en regardant cette image, le charme opérait. J’en étais arrivée à sourire. La brûlure dans ma poitrine s’estompait. Mon souffle était encore rauque, mais déjà, … Je percevais la sueur sur mon front ! Mais, t’inquiète, me dis-je, ça va aller, t’inquiète !
Cette photo…Une maison dans le ciel ! Je l’avais trouvé sur un site, lorsque je commençais le yoga, il y a longtemps. A chaque fois que mes émotions m’envahissaient, la peur, la  fatigue ou la colère, ou d’autres,  j’avais pris l’habitude de me concentrer sur ce ciel trop bleu, ce toit trop rouge et ce mur trop blanc.
Et, à force de la prendre pour me la projeter sur mon écran intérieur, j’y avais laissé mon empreinte ! Empreinte…L’effroi me saisit ! Je perdais pied. Moi,  résumait à ces traces. Ce n’était pas possible ! Mais, j’entrepris en regardant la fenêtre jaune mon « inspire, expire, inspire, etc… ». Non, je n’y arriverais pas.
Pas cette fois ! C’était trop dur ! Un sanglot me fit perdre toute patience. C’était impossible !  Ma vie venait de basculer d’un coup. J’étais scotchée à ce présent. Le bleu, si bleu, me fit penser au ciel de Grèce, un jour de juillet. Les maisons blanches, les ruelles fraîches où nous aimions tant nous perdre.
Combien de temps ? Presque 40 ans. Ou peut-être moins. Et, me voilà transportée dans la de « deuche » que nous avions louée. J’étais belle comme jamais. Tu étais beau comme un Dieu, bronzé, fougueux et si imprévisible. Cet été, là, nous aurions pu aller au bout du monde car je t’aurais suivi ! C’était hier.
Au fond, je n’étais pas veille, juste fatiguée par trop de soleil, trop de bleu, trop de chaleur, trop de larmes aussi ! Tranquillement, mon souffle se ralentit, les médicaments certainement. Je souris une dernière fois du dernier coup que je leur ferais. J’allais enfin te rejoindre,  mon Dieu, tout bronzé et fou que tu étais !

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Jos : Un dessin pour Léo

Rempli d’espoir, l’enfant s’endormit en emportant dans ses rêves l’image incomplète de cette petite maison au toit rouge sur fond de grand ciel bleu.

Suite à un accident de voiture, le petit Léo était à l’hôpital depuis de nombreux jours. Après quelques heures de coma, il s’était réveillé dans ce lieu inconnu, cassé de partout. Ses multiples fractures étaient cachées sous des plâtres colorés par les innombrables tags dessinés par ses proches. Sa tête était entourée de bandages et de son visage on ne distinguait que la bouche et les yeux. De fait, il n’avait qu’une vision restreinte de son environnement.

Mais au-delà de ces blessures physiques somme toute réparables, ce qui inquiétait le plus sa maman était le silence de Léo. Depuis son réveil le petit s’était emmuré dans un mutisme total que les médecins ne pouvaient expliquer par des causes corporelles. Et si la mère se disaient que le corps médical arriverait à panser ses blessures physiques, elle savait qu’elle seule était capable de s’occuper de sa santé mentale.

Aussi, pour le faire réagir, elle lui apportait chaque jour une nouvelle surprise: des livres qu’elle lui lisait avec amour et dont elle lui décrivait dans le détail les images qu’il ne pouvait voir ; des comptines qu’elle lui passait sur la tablette et qu’elle entonnait seule dans l’espoir qu’il se joigne à elle ; des peluches qu’elle lui présentait à hauteur des yeux en lui demandant le nom qu’il voulait leur donner. Mais si ces cadeaux faisaient sourire Léo, ils ne parvenaient pas à le sortir de son mutisme. Les jours défilaient ainsi, rythmés par les visites et les soins qui lui étaient prodigués.

Alors, accablée et la mort dans l’âme, sa maman décida un jour de bousculer son enfant chéri et de le mettre à l’épreuve.

Elle lui apporta un grand poster d’un dessin d’enfants et sans un mot, le scotcha au mur face à son lit. Elle savait qu’il ne pouvait le voir dans sa totalité, mais plutôt que de lui d’écrire la partie qui pour lui restait invisible, elle décida d’attendre qu’il exprime son désir d’en savoir plus. De son côté, le petit qui attendait les paroles de sa mère fut très vite décontenancé par son silence. Il posa alors sur elle ses grands yeux bleus qui l’interrogeaient, la suppliaient même de lui donner plus de détails. Mais devant sa détermination il comprit qu’elle n’en ferait rien.

L’instant fut intense car l’enfant tenta de toute ses forces de faire exploser la carapace qu’il avait endossée pour se protéger, et tel un poisson dans son bocal, il ouvrit et ferma la bouche à maintes reprises sans parvenir à en extraire la moindre parole.

A la vision de la souffrance de son petit ange, la mère tiraillée par la douleur et les doutes fut tentée de céder, mais sa volonté de l’aider fut la plus forte et sa résolution resta intacte.

Alors, dans un ultime effort, Léo parvint à articuler un mot, tandis que les bandages situés sous ses yeux s’imbibaient lentement de ses larmes. Puis timidement, il demanda à sa maman de lui décrire le reste de ce poster aux couleurs chatoyantes. Sa déception fut alors à la hauteur de son effort, car sa mère bien décidée à le sortir définitivement de sa torpeur, lui répondit que c’était à lui d’imaginer le reste du tableau, à lui d’en écrire l’histoire et de la raconter. Alors dans un flot de paroles désordonnées, il décrivit une école, une maîtresse dans la cour de récréation remplie d’enfants qui jouaient au ballon, à la corde à sauter, ou à se bagarrer. Il inventa une balançoire suspendue à un grand chêne, un toboggan de toutes les couleurs plongeant dans un grand bac à sable parsemé de jouets. Arrivés au point final de son récit, il était convaincu que les vrais détails du paysage lui seraient divulgués. Mais à sa grande surprise, sa mère lui annonça avec un sourire serein et plein d’amour qu’elle n’en ferait rien, qu’il les découvrirait le jour même, quand on lui ôterait enfin ses bandages. Elle lui tendit alors le cachet qui le ferait dormir pendant cette étape délicate et il l’avala sans résistance.

C’est ainsi que l’enfant s’endormit, impatient de pouvoir admirer à son réveil l’image dans son intégralité. Il ne savait pas encore, qu’il découvrirait sur le poster tout en couleur, la cour de récréation de son école, dessinée par les enfants de sa classe pour lui dire combien il leur manquait et pour lui donner l’envie de revenir très vite parmi eux.

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Claude : 

Conte du soleil

L’enfant, lassé d’être réprimandé chaque soir par sa mère : «  Il va faire nuit, il faut aller au lit maintenant ! », se dit qu’il fallait agir de manière rapide et discrète pour pouvoir continuer à jouer encore des heures et des heures sans être interrompu par des considérations d’une bassesse qui ne lui étaient pas dignes.

Il réfléchit rapidement comme savent si bien le faire les enfants de son âge (à neuf ans, on a un cerveau frais et l’imagination fertile) et en conclut que le soleil, qui dort quand même beaucoup, était bien le responsable de son malheur quotidien. La solution était donc bien d’empêcher l’astre suprême d’aller se coucher, le temps que lui enfant, puisse profiter de la vie agréable que ses parents avaient eu l’obligeance de lui offrir.

Il entra dans sa chambre, saisit un filet à tout attraper qu’il s’était soigneusement confectionné, et happa avec adresse le soleil vers midi, à l’heure où il bougeait le moins. Il l’enferma délicatement dans la petite maison blanche au toit rouge de son jeu de construction et, pour pallier tout remord, lui glissa le dessin d’un joli bouquet de tournesols qu’il avait griffonné. Satisfait, l’enfant retourna à ses occupations.

D’abord surpris, puis contrarié d’être emprisonné, le soleil était bien triste de ne pouvoir évoluer comme il le faisait chaque jour par devoir depuis des lustres et des lustres. Regardant à travers la fenêtre l’enfant jouer, il se disait cependant : «  Oh, après tout, ce n’est qu’une espièglerie… ».

Le ciel était d’un bleu intense. A minuit, aucune pénombre ne vint perturber la tranquillité de l’enfant dans ses activités ludiques, ce qui le mettait dans une joie indescriptible. Certes l’affolement régnait tout autour de lui, les gens criaient, priaient, se laissaient aller à des hypothèses les plus farfelues, étaient accrochés à leur radio ou leur télévision, mais personne n’avait le temps ni même l’idée de venir l’importuner.

Vers cinq heures du matin, il bailla et s’aperçut avec regret que le sommeil le gagnait terriblement ; ses yeux se fermaient par intermittence sur ses jouets et ses illustrés qui jonchaient le sol. Il comprit vite qu’il ne pourrait tenir encore bien longtemps sans dormir dans l’obscurité.

Il prit alors la petite maison blanche, ouvrit la porte, et laissa s’échapper le soleil. Ce dernier jeta un regard complice sur l’enfant et dit : «  Bon, je m’éclipse. Ne recommence pas trop souvent. Une nuit de retard, tu te rends compte ! Aujourd’hui je vais encore être obligé de demander à de lourds nuages gris de me cacher afin que je puisse somnoler tranquillement derrière eux… ».

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Valérie : 

Besoin de changer d’air, de me vider la tête, j’étais à la recherche d’une petite maison en bord de mer pour m’accueillir quelques jours. Sur le net, je consultais les petites annonces. J’avais l’intention de partir en train et de ne me déplacer qu’à pieds. Je n’avais besoin que d’une chambre, d’une petite salle de bain et d’une kitchenette. Dans la multitude des annonces, très peu finalement répondaient à mes critères de recherche. Soit trop loin d’une gare, soit trop grande… Aucune maison ne correspondait au confort douillet dont j’avais besoin. Je désespérais un peu et commençais à douter. Quand je tombai sur cette annonce : « Petite maison de poupée en bord de mer serait ravie d’ouvrir ses volets pour un week-end ou quelques jours. A dix minutes à pieds de la gare de Fleurs-les-Bains. Une terrasse face à la mer. Tél : 06 24 63 78 32 ».

Je n’hésitai pas une seconde. Je tombai sur une vieille dame qui, ravie, m’expliqua où trouver « son petit paradis » et comment récupérer les clés. Elle n’y vivait malheureusement plus depuis plusieurs mois, devenue incapable de vivre toute seule mais me raconta qu’elle y avait vécu des jours merveilleux et inoubliables. Je raccrochai enchantée et constatai que je n’avais même pas parlé du coût de la location avec la propriétaire. J’envisageai de la rappeler pour le lui demander et finalement je ne le fis pas. Peu importait le prix finalement. Je m’empressai de commander un billet de train pour Fleurs-les-Bains, qui se révéla peu accessible. 7h30 de voyage pour à peine 480km, avec trois changements. J’aurais le temps de lire un peu, il fallait voir le côté positif de la chose.  Je ne pris pas de billet retour, je verrai sur place. Mon train partait le lendemain matin à 10h45. J’avais hâte de tout quitter quelques jours : ma famille, mes élèves, mes collègues…et de me retrouver seule. Je leur laissai juste un petit mot pour les prévenir et fermai la porte le cœur léger.

J’arrivai en début de soirée, un peu fatiguée par le périple. Le ciel était encore bien bleu. Faisant rouler ma petite valise sur les pavés, je me rendis à l’église du village pour récupérer les clés de la maison, comme me l’avait demandé la petite dame. Monsieur le curé était un peu surpris, un peu perplexe même que Garance, c’était son petit nom, se soit décidée à louer son « petit bijou ». Il m’emmena devant la maison. Elle était exactement comme sur la photo de l’annonce : minuscule et très colorée. Les murs étaient tout blancs, le toit rouge, les volets jaunes cernés de bleu et la porte d’entrée verte. Une grande curiosité dans ce paysage, baigné de blanc et de bleus. Garance n’avait sans doute pas fait l’unanimité au sein des habitants de ce village, cette originale ne devait pas être du goût de tous. Moi, j’adorais.

Le curé tourna la clé dans la serrure et me fit pénétrer dans le salon. Ce n’était pas une maison mais un musée ! Il y avait des poupées partout : posées sur les meubles comme en train de discuter, assises autour d’une table encore installée pour le repas, allongées sur le canapé bordées d’une jolie couverture…Je n’en revenais pas.  Après avoir ouvert les volets, le curé me laissa à mon étonnement et m’invita à revenir vers lui lorsque je partirai.

Dans le jardin, une petite terrasse abritée par un auvent avec un salon de jardin multicolore et là aussi, sur chaque chaise un poupon joliment vêtu. Tout était en ordre dans cette maison, chaque chose semblait à sa place mais de manière si naturelle qu’on aurait pu croire que ces poupées étaient vivantes. Pour un peu, on les aurait entendu gazouiller.

Quelle était l’histoire de cette femme ? Qu’avait-elle pu vivre pour s’entourer ainsi de poupées ? Avait-elle perdu un enfant ? N’avait-elle pas eu la joie d’en avoir ? Il m’était difficile de ne pas me poser de questions. Pourtant, étrangement, je me sentais sereine dans ce petit nid. Fatiguée, je me posai dans le canapé.  Toute la soirée, je m’étais laissée surprendre tantôt à prendre une poupée dans mes bras pour la bercer, tantôt à papoter avec l’une d’elle. Pas de cris ni de disputes ! Personne pour râler ou se plaindre ! Personne pour me demander ceci ou cela ! J’étais apaisée et je m’endormis comme un bébé, entourée de jolis poupons, .

Le lendemain matin, je fus réveillée par le soleil qui pénétrait dans la maison par les volets que je n’avais pas fermés. Mes nouveaux compagnons de plastiques, de porcelaine, de tissus n’avaient pas bronché, m’avaient laissée dormir d’un trait. J’étais reposée. Je me fis un café, je programmai ma première journée : faire quelques courses au village, une promenade en bord de mer, un petit repas au soleil sur la terrasse, une sieste… Je fis une petite toilette et je choisis une poupée. Je l’habillai elle aussi, lui mis une jolie robe et un nœud dans les cheveux. Il y avait des tas d’habits dans la chambre de Garance, de toutes les tailles, toutes les couleurs. Je posai la poupée dans la poussette garée à côté de la porte et je sortis. Fière ! Les gens dans la rue me dévisageaient, une inconnue dans un petit village ne passe jamais inaperçue alors quand en plus elle se promène avec une poupée dans une poussette…. La boulangère me parut froide mais je n’en fis pas cas. Les gens me regardaient étrangement, je les entendais murmurer des choses sur mon passage mais je ne comprenais pas. Je parlais à Poupoune dans la poussette, je lui disais qu’elle était mignonne, que nous avions de la chance d’avoir une belle journée et qu’avec ses sœurs nous passerions un bel après-midi sur la plage à faire des châteaux de sable.

Deux jours plus tard.

-« Monsieur Pierre ? Bonjour, Commissariat de Fleurs-les-Bains. Excusez-moi de vous déranger. Un habitant du village vient de nous signaler votre femme. Cela faisait quelques jours qu’il la voyait sur la plage entourée d’une dizaine de poupées, qu’elle habillait, déshabillait, berçait, auxquelles elle parlait, chantait et racontait des histoires. Intrigué, il a essayé de lui parler mais elle ne lui a pas répondu, comme si elle ne l’entendait pas, ne le voyait pas. Nous sommes allés à sa rencontre et il semble en effet, d’après le médecin qui vient de la recevoir, que votre femme soit en grande dépression, et ne sache plus du tout qui elle est, ce qu’elle fait là. Vous m’entendez Monsieur ?

– Oui, bien sûr, je vous écoute. Je suis sur le choc. Elle est partie de la maison depuis quatre jours. Elle nous a laissé un mot à moi et aux enfants comme quoi elle avait besoin de repos et partait quelques jours. Elle ne voulait pas qu’on l’appelle. Elle nous avait prévenus qu’elle était bien arrivée. Je ne comprends pas ce qu’il se passe.

– Le médecin a demandé son placement dans un hôpital psychiatrique. Vous ne pourrez pas la voir pendant quelques jours. L’hôpital vous contactera.

– Mais…

– Ne vous inquiétez pas Monsieur. Je comprends votre réaction mais votre femme est entre de bonnes mains, avec des spécialistes qui vont bien s’occuper d’elle. Ça arrive plus souvent qu’on ne le croit.

– Que puis-je faire ? Que vais-je dire aux enfants ?

– Rassurez-vos enfants. Leur maman rentrera bientôt et tout ira bien.

– Je ne peux que vous croire et l’espérer. Merci de m’avoir prévenu. »

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Bénédicte

Je n’en peux plus de ce ciel bleu ….

Je ne sais plus exactement depuis combien de jours, de semaines, je suis enfermé ici dans la solitude de cette pièce dont l’ouverture haute découpe sur l’extérieur ce morceau de paysage tout en intensité de couleurs primaires. Il m’est impossible d’atteindre cette fenêtre. Une chaine relie ma cheville au mur, et j’ai passé des heures à essayer de desceller l’anneau auquel je suis attaché. Mais je n’ai rien pour creuser, la nourriture que l’on pose une fois par jour près de ce matelas crasseux, je dois la prendre avec les doigts. Il n’y a que dans les films que le héros ouvre un cadenas avec les aiguilles de sa montre…

D’ailleurs ils m’ont tout pris quand ils m’ont enfermé ici. Lorsqu’ils m’ont enlevé, ils ont commencé par fracasser mon appareil de photo sur un rocher, puis ils m’ont lié les mains dans le dos et recouvert la tête d’un sac en tissu. Je sais que nous avons changé plusieurs fois de véhicule pour arriver ici, dans ce qui me semble être le milieu de nulle part. Les yeux bandés, j’ai eu droit à une vidéo avec ce qui ressemblait au journal du jour et depuis, plus rien. Je n’ai vu personne à part les trois hommes armés et cagoulés qui se relaient pour m’emmener une fois par jour dans des toilettes sans porte, et de temps en temps dans une pièce de douche carrelée où je ne reste jamais seul. Personne ne répond à mes questions….

Ce ciel bleu et ces couleurs violentes me fatiguent, je n’y trouve plus rien à voir. Au début je me suis attaché à percevoir quelques nuances le matin et le soir. La nuit j’ai vu des étoiles, mais je ne sais pas les reconnaitre. Alors je me suis focalisé sur ces trois couleurs primaires, le bleu, le rouge et le jaune, dont le mélange contient toutes les autres couleurs de la Terre. J’ai puisé dans ma mémoire visuelle leurs combinaisons infinies en ajoutant d’abord les couleurs secondaires, le vert, le violet et l’orange. Puis toutes leurs déclinaisons en leur associant des fruits, des légumes, des objets de ma vie d’avant….

Mais là, j’en ai assez…. Tous les matins j’espère un déluge, un typhon, une tempête, un cyclone, ou plus simplement des nuages….

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Adèle

La couleur du bonheur

Le fond de la vallée bouillonnait comme une marmite de sorcière, les montagnes retenaient l’air lourd, l’été emprisonnait la cité dans une chaleur étouffante. Le bitume réverbérait les rayons, et pas un souffle de vent ne les dispersait. Les habitants souffraient, les enfants surtout, affectés par l’impalpable nuage de pollution, léger voile gris au-dessus des immeubles.

Angèle faisait tous les matins quarante cinq minutes de route avant le travail ; elle emmenait Jules et Joy, ses deux enfants, dans un petit village, à quelques kilomètres au-dessus de la ville. L’endroit était vert, avec des champs, des arbres fruitiers, calme, à l’écart des grands axes routiers, et surtout, la température y était plus supportable.

La combine, c’était son amie Laura qui la lui avait donnée. Elle habitait là, et elle aussi avait deux enfants sensiblement du même âge. La mairie venait d’ouvrir un centre de loisir, et pour sa première année de fonctionnement, elle acceptait des enfants extérieurs au village. A l’heure de fermeture, Laura récupérait les quatre enfants, jusqu’au retour d’Angèle le soir. Parfois, quand le mari de Laura était en déplacement, ils dinaient tous ensemble, d’un plat de pâtes et d’une salade.  C’était chic de la part de Laura. Depuis leurs années de fac, elles avaient toujours fonctionné ainsi, l’une aidant l’autre selon les aléas de chacune. L’été dernier le mari d’Angèle était parti, lui laissant les enfants, sur ses épaules le poids des responsabilités, et dans son cœur gros, une tonne de doutes.

Le mois d’aout touchait à sa fin, les enfants étaient enchantés de leurs journées. Le directeur du centre, Mr Tissot, avait organisé des semaines à thème. La première avait été celle de la Terre, avec des ballades à pied, un herbier et de la poterie. La suivante, celle de l’Eau, avec piscine, pêche à la pisciculture, bâtons de pluie. La semaine du Feu, ils avaient vu une exposition sur les volcans, visité une fonderie de cloches, et des cracheurs de feu étaient venus au centre. La semaine qui commençait était celle de l’Air et samedi, un spectacle réalisé par les enfants, auquel tout le village était convié, clôturerait le mois d’aout.

Chaque soir, les enfants avaient raconté leur journée : la construction des moulins à vent, l’essai des trompettes de l’harmonie du village. Un intervenant extérieur, Célestin, avait animé un atelier cerf-volant. Tous ne pensaient plus qu’à samedi et la grande question était : « Y aurait-il du vent ce jour-là? ».

La fête promettait d’être magnifique, les yeux de Joy et Jules brillaient d’excitation. Rajoutant à l’impatience des enfants, Mr Tissot avait annoncé une grande surprise.

 Vendredi soir, à la suite d’un imprévu du directeur,  Célestin était venu diner chez Laura, toujours volontaire pour aider. Le repas avait été très gai. L’homme était quelconque, mais quand il parlait de ses cerfs-volants, un plaisir enfantin animait ses mains et son visage, et lui donnait une grâce inattendue. Il leur avait proposé à tous une visite prochaine de son atelier. « Oh oui ! Maman, tu dis oui ? », avait supplié Jules.

Angèle avait été étonnée de la proximité de cet homme avec ses propres enfants, et de l’enthousiasme de Laura à échanger avec lui. Fatiguée par sa semaine de travail, elle-même se sentait en retrait de la bonne humeur générale. Elle avait perdu l’habitude de la passion, pour les choses comme pour les êtres. Elle se contentait de vivre, et c’était déjà bien. Elle avait par politesse souri en retour à cet homme spontané, elle se sentait fermée aux autres, incapable de rire, de partager.

Samedi matin, avec effort, Angèle aida les enfants à se préparer. Ils arrivèrent à la salle communale, juste à temps pour rejoindre les animateurs et les autres enfants. Le spectacle en plein air était charmant, une brise légère agitait quelques feuillages. Avec quelques camarades, Jules chanta timidement la chanson de la Terre qui tourne, tourne comme une balle bleue. Un groupe de petites filles costumées en squaw, dont faisait partie Joy, entama une danse de la pluie pleine de ferveur. Les plus grands des enfants se retrouvèrent sur scène pour une version mimée du Petit Prince. Pour le tableau final, tous les participants s’égayèrent dans la cour, les petits brandissaient des moulins à vent multicolores, les grands s’affairaient avec les fameux cerfs-volants, peinant à les faire décoller.

Quand soudain, au-dessus de la mairie, dans le ciel d’un bleu éclatant, s’éleva une gigantesque masse blanche.

« La maison, maman, la maison, elle vole ! ».

Un cerf-volant extraordinaire, fine toile gonflée par le vent léger, montait avec insouciance au-dessus des têtes. Une maison blanche, toit rouge et porte jaune, tel un dessin d’enfant, qui offrait aux spectateurs ébahis le contraste de la légèreté du ballon et du poids de la maison. L’instant était magique. Si les soucis pouvaient ainsi s’envoler, pensa Angèle. Ses yeux descendirent le long des fils qui retenaient l’aéronef. Son cœur se mis à battre plus vite. L’homme était là, aux commandes du rêve. Célestin, les deux pieds ancrés dans le sol, la tête tournée vers le ciel, et elle qui le regardait, légèreté retrouvée, prête à lâcher son cœur.

Là, au-dessus de ses cheveux caressés par le vent, le ciel étalait avec insolence la couleur du bonheur.

http://www.leparisien.fr/brie-comte-robert-77170/l-afghan-qui-fait-danser-les-cerfs-volants-07-05-2011-1438531.php

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Terjit

A Célimène,

Cette maison, notre maison, est toi, moi, nous, inséparables.
Blanche comme ton teint quittant la vie,
Jaune comme les blés dans lesquels je t’ai laissée,
Rouge comme le sang que je t’ai fait verser.
En ce jour de repentance dictée par la loi des hommes
Au-dessus de la guillotine Il ne restera que le ciel bleu,
Pour me faire comprendre définitivement ma monstruosité.
Suis-je si inhumain pour ne pas avoir su te laisser ta liberté ?
Ou suis-je coupable de t’avoir trop aimée ?
Qu’importe finalement,  puisque je ne suis plus digne des hommes,
Du moins à leurs yeux, du moins pour ceux qui ne savent pas ce qu’est de t’aimer.

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Les textes écrits sur d’autres blogs à partir de la même photo : 

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Pour fêter nous aussi cette rentrée littéraire, les éditions Calmann-Lévy m’ont proposé un projet fou : allier notre atelier d’écriture à une masterclass qui aura lieu au Labo des Histoires avec Donato Carrisi, l’auteur du Chuchoteur, le lundi 5 septembre !

Le concept est le suivant : à partir de la couverture de son nouveau roman La fille dans le Brouillard, vous écrivez comme d’habitude un texte.

Nous publierons les textes le lundi 29 août, et j’effectuerai un tirage au sort pour savoir qui participera à cet atelier d’écriture avec Donato Carrisi !

Classe, non ?

Voici la couverture :

Vous pouvez bien entendu écrire un texte sans vouloir participer à cette masterclass. 😉

L’article Atelier d’écriture de la rentrée littéraire ! (229) est apparu en premier sur Alexandra Koszelyk.

© Leiloona

Il y aurait, au bout de l’arc-en-ciel, un chaudron d’or.

Les scientifiques vous expliqueront qu’il est impossible de se trouver au pied de l’arc-en-ciel. Ils vous expliqueront très calmement que si l’observateur bouge, l’arc en ciel se déplace, lui aussi.
Tout cela est un tissus d’inepties, bien sûr.
Je suis juste à l’origine de l’arc-en-ciel, mon corps est traversé par son infinité de couleurs. Et je ne vois aucun chaudron d’or ici.
Ce que je vois a beaucoup plus de valeur qu’un simple chaudron d’or, que tous les chaudrons d’or du monde réunis.
Ce que je vois…

Ce sont …

Des hommes et des femmes funambules, marchant tels des chats sur la pointe de pieds pour ne pas réveiller l’ogre de la forêt
Des enfants aux regards rieurs et pleins de malice, un panier à leur bras, et baguenaudant sur des chemins de terre poussiéreux d’étoiles
Des êtres animés de vie et de courage qui se relèvent
Malgré le joug
Et la noirceur du jour
Et la lune formée par leur bouche éclaire le monde d’un astre bienfaiteur
Que personne ne saurait détruire

Les pétales de l’instant
Que les scientifiques sont incapables de percevoir
Le parfum du temps plus enivrant que le plus doux des nectars
L’essence même de l’impulsion qui pousse les aiguilles à se mouvoir régulièrement sur
l’horloge de nos vies
Le doux bruit cristallin des gouttes d’eau faisant vibrer les cordes colorées de l’arc-en-ciel
L’origine des contes, des rêves et des textes insensés
Des chemins infinis à explorer sans se presser
Et qui pourraient vous apprendre la langue d’un monde oublié
Le bombé d’un nuage, l’iridescence des feuilles, le crissement du sable
Penchez-vous sur le microcosme, il vous ouvrira l’alpha et l’oméga de votre vie
Infinie, colorée et magique comme ce pont arc-en-ciel

Leiloona et Nimentrix, le 17-19 juin 2016

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Le texte de Bénédicte :

Dans cette chambre sous les toits, la fenêtre ouverte sur le ciel, ils font l’amour….

Une grosse pluie d’été vient de tomber et s’est arrêtée aussi soudainement qu’elle avait commencé. Elle a délicieusement rafraîchi la pièce. La sueur s’évapore sur leurs peaux et un rayon de soleil oblique vient à nouveau jouer sur la courbe d’un sein, d’une épaule, d’une hanche….

    Un arc-en-ciel déploie sa splendeur, mais ce sera pour d’autres yeux. Elle ne regarde que lui et il ne voit qu’elle. Les draps ont glissé sur le sol. Leurs mains, leurs bouches, goûtent, touchent, découvrent, explorent une géographie de monts, de merveilles, et de territoires inconnus. Tous les sens aux aguets, ils s’apprennent….

Le reste du monde attendra.

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Le texte de Claude :

Le Lotus Bleu d’Hergé. Dernière page. Tchang prononce un discours en fin de repas devant ses nouveaux parents adoptifs : « Il y a un arc en ciel dans mon cœur, Vénérable… Je pleure le départ de Tintin, et je ris de retrouver un papa et une maman… ». Enfant, cette phrase me bouleversa. Non seulement par son côté anecdotique, mais surtout parce qu’elle exprimait ce que je ressentais depuis peu : la simultanéité de sentiments opposés. Je venais de découvrir qu’à l’intérieur de moi-même pouvait se former un arc-en-ciel lorsque le soleil de mes joies croisait le nuage de mes chagrins.

Au long de ma vie riche et passionnante, la météo de mes émotions a souvent été capricieuse et la dualité soleil-averses n’a jamais été le privilège d’un mois de juin parisien pourri.

Tchang m’aura fait découvrir cette possibilité magnifique de transformer un trouble en un prisme magique qui distingue le bonheur et la tristesse et crée, dans la vision orientale que je fais mienne, un chemin multicolore de la terre vers le ciel.

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Le texte de Manue :

Il reste peu de choses de la grâce de l’arc-en-ciel. D’ailleurs, qui s’en émerveille encore ? Du fond de mon fauteuil, l’ordinateur sur les genoux, musique aux oreilles et fenêtre ouverte sur la verdure de l’arrière de la maison, mon cerveau en ébullition s’imagine déjà partir à l’ascension de ce drôle de chemin. Quittant un monde devenu fou, sac à pois sur le dos, rempli de belles carottes hurlant leur désespoir, je commence à grimper. Derrière moi, le chaos se déchaîne, les hommes ne se supportent plus. L’émotion n’a plus sa place. Chacun, relié à son nombril, ne voit que son intérêt et son bien-être personnel, pas l’Autre, unique lui aussi, et précieux. Les minutes volent, un battement de cœur et la violence explose. Un minuscule rien a rendu l’espèce humaine à la nature, celle qui régnait il y a des milliers d’années, celle où pour survivre il fallait tuer. Je monte à la rencontre des dieux, leur miséricorde est éternelle et pour le reste, veuillez rappeler plus tard, vos interlocuteurs sont indisponibles … pourtant, s’ils existent, je veux les voir moi ! Mon pas est lourd, je m’interroge : pourquoi nous ont-ils été un jour nécessaires ? Qu’avons nous mal compris ? Il y a tant de monde sur notre caillou bleu, tant de langues et de sensibilités différentes. Il semble que la mise à jour des données « paix » et « amour » ne s’est pas faite correctement. Je monte encore, les étoiles s’allument, d’autres s’éteignent, toutes pleurent la vie qu’elles observent depuis si longtemps dans notre système solaire, qui devient de plus en plus ténue, au bord du précipice. Je suis partie chercher un trésor, il se cache quelque part au bout de mon chemin. A moins qu’il ne se terre au fond de notre cœur à tous … La pensée est perdue pour certains, ou enfouie, elle ne peut plus se dire, s’écrire, se dessiner, elle est barrée de noir. Elle est pourtant précieuse notre pensée, elle devrait nous permettre de vivre ensemble, de nous comprendre. Mon périple est bien long, je m’essouffle, ces six milliards d’êtres uniques, pantins ou fourmis, manipulés ou dévoués à la survie commune, d’en haut, ils sont tous identiques. Délire. J’amorce ma descente, rapide ; sur mon toboggan lumineux, je retrouve une âme d’enfant. Les larmes coulent mais elles sont vite séchées par le temps qui passe, inexorablement. Tiens, mon trésor est là, mon paradis perdu.

Au bout de mes doigts.

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Le texte de Jos :

Le cadeau du ciel

Dans l’espoir de trouver un peu de fraîcheur, la jeune femme était sortie sur sa terrasse dès que les premières gouttes étaient tombées. Mais alors que l’atmosphère étouffante commençait à peine à bénéficier des bienfaits de la pluie, le soleil apparu et dessina un arc en ciel sur les toits de Paris.

En contemplation devant ce pont flottant qui lui était offert elle sombra rapidement dans un état second. Les bruits de la ville s’estompèrent, ses paupières s’alourdirent et elle sentit son corps, devenu plus léger, ondoyer doucement et se diriger au pied de l’édifice céleste. Pleinement consciente de l’état d’apesanteur qui maintenant l’enveloppait, elle n’eut aucune envie de le combattre et ce fut sans hésitation qu’elle commença à gravir l’escalier qui la menait aux portes du ciel.

Mue par un besoin effréné, elle sut qu’elle devait saisir l’opportunité d’emprunter ce passage éphémère qui la conduirait, elle en avait la certitude, auprès de ces êtres chers aujourd’hui disparus.

Calmement, elle continua son ascension vers l’autre rive.

C’est alors qu’elle les vit et qu’elle s’arrêta. Ils se tenaient là, devant elle, main dans la main et le visage paisible. Ils avaient l’air serein. Elle se sentit envahie d’un bonheur incommensurable à l’idée qu’ils avaient été à nouveau réunis dans l’au-delà eux qui sur terre avaient étés séparés par la mort.

Ils la virent à leur tour et leur regard inondé par la tendresse et l’affection s’illumina de mille feux. Nul besoin de la parole, leur pensée suffisait et elle fut aussitôt enveloppé de cet amour qui se refléta dans ses yeux et qu’elle leur renvoya, décuplé.

Puis tranquillement mais dans un geste déterminé, la femme et l’homme levèrent chacun leur main libre dans un signe d’adieu. Leur regard intense et profond lui intimait tendrement de partir, de retourner dans ce monde qui, un temps, avait été le leur mais qui dorénavant n’était plus que celui de leur enfant chérie. Elle les vit se retourner et pénétrer lentement dans le brouillard qui s’épaississait au fur et à mesure de leur progression. Elle les regarda une dernière fois peinée mais néanmoins soulagée de les savoir heureux.

Elle se retourna à son tour et refit en sens inverse la traversée de ce pont qui lui avait permis un court instant d’accéder au monde de ses parents chéris.

Elle reprit conscience de son environnement Parisien en se retrouvant sur sa terrasse. Fugacement, elle vit l’arc en ciel se diluer dans la voûte céleste quelle remercia du plus beau cadeau qu’elle venait de lui faire.

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Le texte de Nady :

« Après la pluie, le beau temps »…

Mouais…. Et on va devoir attendre encore combien de temps ?

« Rien ne sert de courir, ma p’tite dame, tout arrive à point pour celui qui sait attendre »…

Paroles, paroles, paroles bien tendres…

« La vie est comme un arc-en-ciel : il faut de la pluie et du soleil pour en voir les couleurs ».

Et blablabla, et blablabla…. Et que faites vous de nos cœurs ?

Nos cœurs saignent depuis une semaine,

Et les nuages semblent encore très noirs derrière cet arc-en-ciel…

Il a 3 ans… 3 ans… 3 ans…

L’âge où l’on commence à dire « nan » !

Mais à Magnanville, on ne lui a pas laissé le temps….

Et on lui a supprimé ses parents…

Alors ? Cet arc-en-ciel d’espoirs c’est pour quand ?

Ce petit nous répondra dans 20 ans…

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